Как вам сказать или может написать, что любить и ждать вас будет только Мать…
В двадцать лет мы взрослые вполне,
Мы давно обходимся без мамы.
Мы их современней и умней,
А они отсталы и упрямы.
Тянут на круги своих забот,
Не пускают далеко от дома.
Но когда за тридцать перейдет,
Начинаем думать по-другому.
Нам уже не так понятна жизнь,
Хочется опеки и совета.
И без мамы мне не обойтись,
Но она уже не верит в это.
Я спрошу, она отводит взгляд,
Так она боится лишним словом
В жизнь мою вмешаться невпопад…
Ах, как слушать я теперь готова!
Я не верю в бога, поэтому не молюсь. Я не верю в высшую силу (лишь только в мам). Я сейчас - свободный от раковины моллюск. И еще - оглохший от музыки меломан.
Я не верю в «счастие - там», в упокой души. И не верю в будущий рай за смиренье здесь. Потому что жива - значит смейся, пиши, греши, успевай хорошо высыпаться и сытно есть.
Успевай мазать щеки румянами от «Диор», по горячим путёвкам летать на весь отпуск в Рим, и на глупость мурлыкать: «забавный, но идиот», и на нежность смеяться: «ну, ври, мол, хороший, ври».
Успевай верить в химию (магии - никакой). Чувства - вздор: лишь рефлексы, инстинкты, как у зверей. То есть в холод не стоит греть руку его рукой, потому что перчатки надежнее и теплей. То есть всё преходяще - и счастье и что потом. («Что потом», правда, реже встречается на ура). «Послепьянку» всегда, если помнишь, то со стыдом, «послерадость» венчает безумный животный страх.
И пускай где-то ёкает что-то и пульс за сто. Запиши, что всё это утопия, ложь, обман. Недоступно всегда настоящее волшебство.
Исключая (уже было сказано) только мам.
Мамины глаза… они самые милые на свете!
Моя мама шарит в моих карманах,
все с надеждой- выпадет сигаретка.
А на самом деле, все без обмана:
да, пишу про курево, Я ж поэт-ка.
Моя мама слушает разговоры,
смс читает, где: «Здравствуй, детка».
Постоянно с нею у нас раздоры.
Ну и что? Мне ж можно. Ведь я поэт-ка.
Моя мама знает моих подружек,
все обложки книжек, что я читаю.
Кто, когда и как мне прислал игрушку…
Я ж поэт-ка, мама. Я не такая.
Мы ж, поэт-ки, разное можем, мама.
Хоть в огонь, хоть в воду за впечатленьем.
Да, для нас душевная если драма,
то сто новых, классных стихотворений.
Не ругайся, мама, из-за замашки…
Дочь твоя, как сталь, и тверда, и крЕпка.
Так что, это, мама, пока ромашки.
Скоро будут ягодки. Я ж поэт-ка.
Я говорю тебе: Мама, а что на обед?
Ты очень уставшая, может, пойдешь, полежишь?
Мама, представь, я все так и не знаю ответ
На главный вопрос: почему так устроена жизнь?
Я говорю тебе: Мама, какая весна!
Вот шла вдоль дороги, фиалки тебе собрала.
Мама, мне сорок, а так же душе не до сна,
И так же весна выбивает меня из седла.
Я говорю тебе: Мама, читала стихи?
Ну да, снова грустные, что мне, плясать в кабаре?
Что тут за запах? Да выкини эти духи!
Когда-нибудь я задохнусь от такого амбре.
Только взгляни - до чего ярко светит луна…
Дорожки сверкающих бликов застыли в окне…
Я говорю тебе: Мама. ты очень нужна
И ровно три года ответы ищу в тишине.
Боль не уходит. И даже не учит молчать.
Мы с нею на пару встречаем закат и зарю…
Мама, прости! Я так мало успела сказать.
И мама, прости, что так много теперь говорю.
Самые преданные глаза - у собаки, самые любимые - у любимой.
Но самые добрые глаза у мамы. Вспомните ее взгляд…
Мы маленькое семя
что тянется с теплом из сердца
цветком к солнечным глазам
и пригреют руки мамы
не смотря на все невзгоды
Наша Мама есть… нам лучшая погода.
Мама… Как много раз она произносила эти незатейливые четыре звука. Произносила по-разному: иногда с раздражением, гневом, обидой, но чаще с лаской и теплотой. «Мама, - произнесла она еще раз. - Милая моя мама…» Ей казалось, что если она произнесет это слово еще пару раз, то мама обязательно отзовется… ведь не может быть так, что ее больше нет…
Как ее может не быть? Она была рядом всегда. И даже когда судьба бросала ее из одного города в другой, ей казалось, что мама все равно была под боком, и ее незримая материнская рука оберегала ее от невзгод. Она всегда могла позвонить ей и услышать ее голос, ощутить тепло ее рук при встрече и вдыхать аромат ее волос при прощальных объятьях. А теперь… Теперь она сидит у могильного креста и смотрит на последнюю фотографию мамы, которую уже больше никогда не обнимет и не поцелует…
Как мало, казалось бы, нам в жизни надо: чтобы была семья, свой дом, муж, дети, достаток. И в погоне за всем этим, мы не замечает, как стареют и постепенно уходят наши родители. Когда-то и мы сами были частью их семьи, их мечтами. Но в какой-то момент птенец вылетает из этого гнезда и мчится в погоню за своими грезами, а родителям остается только беспокоиться за свое чадо и ждать…
Ждать? Мама умела ждать. Она ждала самозабвенно и настойчиво даже тогда, когда дочь с обидой хлопала дверями родительского дома, зарекаясь никогда больше не вернуться сюда. Ждала, когда она уезжала из страны, надеясь построить свою судьбу в далеких краях. Ждала даже тогда, когда она, закрутившись в вихре новых впечатлений и знакомств, забывала писать и звонить ей. Зато сколько радости и счастья была в ее глазах, когда дочь нежданно приезжала к ней, чтобы подкрепить свои силы после очередного разочарования. Никто как она, не могла найти для нее правильных слов, утешить ее, достучаться до ее сердца. И дочь, вновь зализав свои раны, снова рвалась из теплых материнских рук в большой мир.
«Завтра я обязательно позвоню ей», - твердила дочь каждый вечер, но на утро всегда забывала свое обещание. «Надо будет заехать к ней на праздники», - но каждый раз находились более важные дела… «Как она там?» - вопрошало сердце, но руки все никак не успевали набрать ее номер в рутине повседневных дел.
И вот сегодня она бросила все дела и приехала к ней. И стали уже не важны все эти бесконечные проблемы на работе, отчеты, покупки, бессмысленные свидания, ночные вечеринки. Оказывается, все это было так пусто и ничтожно. Все стало бесцветным и бесформенным без нее. Она приехала проводить мать в последний путь, и от этой дикой мысли ей становилось невыносимо больно.
«Мама, мамочка», - звала она ее сквозь слезы. Она гладила могильный крест со всей нежностью и любовью, как когда-то мать гладила ее по голове, заплетая косы. «Ты так нужна мне, мама, так нужна…» - твердила она, сдерживая рыдания, но только ветер тихонько теребил ее пряди волос и вторил ей «тшш-тшш», будто мать, качающая ребенка в колыбели.
Какое таинство-Рождение ребенка,
Явление на свет родного существа!
Так радостно его закутывать в пеленки,
И чувствовать прилив любви и торжества !
Теперь, когда себя ты мамой ощущаешь,
Малютки… пусть растет большой на радость всем…
И запах молока взволнованно вдыхаешь,
Который заменить нельзя уже ничем…
И пусть ночей бессоных мучает усталость,
Но драгоценней счастья в мире не найти,
Когда младенец вдруг тебе заулыбался,
И слово мама сам сумел произнести!
Ты держишь на руках ребёнка, как Мадонна,
Невидимая нить связала на века.
И чувства у двоих так схожи, так бездонны…
Защиты нет сильней, чем мамина рука!
Заболела мама. Завещанье
Нашла дочка у неё в шкафу.
И прочла: дай, дочка, обещанье,
Сделать так, как я тебя прошу:
Если вдруг с постели снова встану,
Помоги мне, руку протяни.
И тогда ходить я снова стану,
А коль слягу, ты мя не вини.
Если я запачкаюсь однажды,
Или на пол уроню еду.
Помни, в моём возрасте так каждый,
Рук не чувствуем мы на свою беду.
Если ты поймёшь, что я не слышу,
Не кричи, ещё раз повтори.
Коль заметишь, что уже не вижу,
Ты возьми и за руку веди.
Вспомни те уроки, что давала,
Я тебе когда - то сотни раз.
И поправь подушку, одеяло,
Посиди со мной без лишних фраз.
Если не смогу я уж одеться,
Ты меня, дочурка, не вини.
Не позволь себе ты усмехнуться,
Лучше подойди и обними.
Если перестану, дочка, кушать,
Ты не обижайся, не ругай.
Вспомни как капризничала в детстве,
И кричала: мам, не заставляй!
Что бы ни случилось, дочка, помни:
Это старость к маме подошла.
И прошу тебя, пусть между нами,
Сохранится искорка тепла.
Мне все твердят, что: «Только время лечит»,
Но каждый год в один июньский день,
Когда наступит бесконечный вечер,
Моё сознанье застилает тень.
И слёзы льются по щекам рекою,
И рвёт на части душу мне тоска.
Тогда побыть в последний миг с тобою
Я не смогла - была я далека.
Пыталась в мыслях столько раз исправить
Я жизни ритм, но всё же не дано.
Тебя Всевышний мне не смог оставить,
Но ты с небес всё видишь всё равно.
Прости, опять задела за живое.
Я не должна тревожить твой покой.
Стараюсь впредь не вспоминать плохое.
Счастливый образ видеть только твой.
Рассказывая о своих успехах людям, помните, что искренне радоваться за вас будет только один человек- ваша мама.
Пока наши мамы рядом с нами, мы можем чувствовать себя защищёнными от всех бед и напастей.
Пока рядом наши мамы, мы всегда найдём понимание и одобрение.
Пока рядом наши мамы, мы можем, как в детстве, быстро избавиться от ночных кошмаров, прижавшись к родному плечу.
Берегите своих мам, даже только ради того, чтобы подольше чувствовать себя ребёнком!
Я люблю тебя, МАМА!!!
Материнская душа - это нежный лепесток только что раскрывшегося цветка. Наше недоброе слово - царапинка на хрупкой ткани души материнской. Конечно, мама перенесет всё: и обиду, и боль. Но от каждой царапины навсегда остается ранка - помните это, люди.