Мир кишмя кишит людьми, которые умеют пускать пыль в глаза и кажутся умней, чем есть на самом деле. Они просто сбивают нас с толку книжной мудростью, разными фактами и иностранными словечками
Мне кажется, порою, что все чувства,
Живущие все время в наших душах,
Имеют право нам устроить буйство…
При этом - никого не слушать…
Уверен: чувства это заслужили.
Ведь сколько ж можно так держаться?
Мы их всю жизнь свою душили…
Имеют они право - посражаться!
Раз мы не можем быть счастливы вместе, я буду счастлив один, если счастлива ты!
Чем лучше относишься к людям,
тем ублюдочнее они становятся… магия блять!
Вы высших мер богиня, бесконечной загадкой Ваш взор пленил мое тревожное сознание!
Кто прав из нас, виновен кто по итогу
Известно одному лишь Богу
И всё ж у нас с тобой одна дорога
А посему от сор проигрываем оба!
Никто не поможет тебе, кроме тебя самого.
Странные мы люди, хотим любви, но отвергаем ту, которую нам предполагают.
Люди - странные существа: гадости делают друг другу, а прощения просят у Бога.
В наш общий мир, в наш общий дом
Вошли ЖЕСТОКОСТЬ и усталость.
И я жалею лишь о том,
Что к сущему исчезла жалость.
И, покорив себе людей,
Жестокость празднует смотрины,
Наотмашь бьёт врагов, друзей,
Сердца, и лица, и витрины.
И нам как-будто не видна
Всей этой жизни однобокость,
Поскольку в душах лишь одна,
Её величество -- ЖЕСТОКОСТЬ.
Для кого-то это штамп в паспорте, породивший в жизни лишь необходимость скрывать свои романы от усталой женщины на кухне, моющей посуду, которую ты назвал женой. От этой молчаливой женщины, которую ты так и не сумел узнать. Но скорее всего просто не захотел, влекомый мелочными и суетными удовольствиями жизни.
Для кого-то это стакан теплого молока и ласковая рука бабушки, перелистывающая страницы книжек с разноцветными рисунками. Это краешек маленького одеяла, на котором вышиты облака и которым тебя заботливо укутывала мать, когда ты засыпал у нее на груди.
Для кого-то это нарочито тяжелый вздох, скрывающий за собой гордость и любовь, когда твой подрастающий ребенок совершает первые шаги в жизнь, спотыкаясь там, где ты падал. Это узнавание самого себя, своей молодости и своих надежд в смеющихся глазах подростка, возвращающегося к тебе, потому что рядом с тобой - он дома.
Для кого-то это смешной рыжий пес с рваным ухом, преданно заглядывающий в лицо, умеющих хранить верность просто так, не за социальный статус и положение в обществе, не за хорошую фигуру и красивые наряды. Молча сидящий у ног и по-своему, но так искренне согревающий одинокие вечера.
Для кого-то это один единственный человек, стоящий рядом, плечом к плечу, понимающий и поддерживающий всегда, как бы не сложился этот расклад крапленых карт, именуемых судьбой. Тот самый, кто засыпая каждую ночь рядом с тобой, по утрам кажется особенно близким, беззащитным и таким невыносимо родным.
Для кого-то это счастье, для кого-то необходимость, для кого-то условность. Я говорю о семье.
Стоит бояться не разозлить человека, а обидеть. Злоба быстро пройдёт. Но обида… Она подобна яду, отравляющему всё, с чем соприкасается. Любовь, дружба, взаимовыручка - всё будет отравлено этим ядом. И однажды, в апогее своего развития, обида превратится в нож, который вам воткнут в спину.
Когда влюбишься - и мартышка красива, когда не любишь - и лотос безобразен (
Я помню, как
Мне шепнула весна:
«Выше взлетишь,
Если будешь одна!».
Прости меня,
Кто же знал,
Что обманет она…
Я не Дюймовочка, но так похоже, как она - долго жила в очках из розового стекла.