- Господи, ну почему так много лжи, насилия,
войн, смертей, предательств, разврата? -
спросили Бога люди.
- Вам не нравится все это?
- Конечно нет!
Бог ответил:
- Тогда не делайте этого.
Закрывая дверь перед чьим - либо носом, уверен ли ты, что сам не постучишься в его дом?
Мы - строчки неоконченных поэм…
Мы - главы недописанных романов…
Мы - одиноки, если нету общих тем,
Объединяющих всех нас построчно.
От одиночества нас избавляют те,
Что нас читают… даже наши многоточия…
Вечер не вечен - к несчастью приходит ночь,
Я закрываю открытую утром книгу,
В кресло сажусь, наливаю знакомый скотч:
Грусть и слова, подмешав к ним любви интригу.
И понимаю, что этот напиток свят,
/хоть не вода/, но крестить им не надо грешных,
Выстроив прежде, как водится, по два в ряд,
И подарив по шаблонной, простой надежде.
Я же бунтую - течёт в моих венах кровь
Старых богов, о которых никто не помнит
/брошен на берег Петра золотой улов,
Рыбы же славят сеть, и глотают воздух/.
Кстати, у скотча есть привкус Луны и звёзд,
Звёздная пыль, как нейтрино, проходит легко сквозь сердце,
Сквозь этот бренный, но всё-таки мой, форпост
/код подобрать невозможно от этой дверцы/.
Ты подбираешь… И снова приходит ночь,
И заставляет смотреть в ледяную бездну,
Помнить о том, что ты древнего мира дочь,
Что ты простишь, даже если я вдруг исчезну.
Если закрою чуть раньше любви словарь,
Грусти и слов /не псалмов/ к сожаленью, к счастью…
Твой океан - хорошо мне знакомый царь,
Он, как и ты, несомненно, запретной масти.
Милая девочка, имя твоё - Лилит,
В кресло сажусь, открываю свой скотч и знаю:
Ты уже близко - изящная тень, магнит…
Будь осторожна - я сны, как и ты, читаю.
Я так скучаю по людям, которых нет рядом.
это не те, которые кинули или променяли,
это те, которых забрали небеса…
Когда человек полон сил и энергии,
Можно сказать, стоит у руля,
Им гордятся и восхищаются,
А как только он потерял себя,
Сразу из жизни его выбрасывают,
Как ненужный инструмент,
И его заменяет другой -
Жизнерадостный элемент.
Может быть, это проверка на стойкость
И на порядочность людей:
У кого насколько хватит совести
Дойти до своих бредовых идей.
И трудно с этим как-то бороться,
И нужно ли, да и зачем?
Всё, что хорошее, с нами останется,
А остальное нам - незачем.
Bсем КОЗЛАМ, которые ПРЕДАЮТ свои семьи, ПОСВЯЩАЕТСЯ… Когда холодной серой ночью, проснешься ты лет в 50… И не увидишь ты ни дочки, ни сына, ни своих внучат… Когда увидишь в интернете,… своих счастливейших детей, Примчишься к ним, как на ракете, А ты чужой для них теперь… У них давно своя семья… Тогда ты вспомнишь все советы,. так называемых «друзей», которых рядом тоже нету, и нету рядом тех блядей,… что окружали тебя раньше, и тут ты первый раз заплачешь, поймешь, что ты один теперь, а в жизнь, когда тебя любили, на семь замков закрыта дверь… Так вот, отцы, детей любите и создавайте им уют, чтобы потом не удивляться, Что дети вас не узнают…
БРАВО МУЖЧИНЕ!!! который написал--Может я в чем-то и подкаблучник… но МОЯ ЖЕНЩИНА УЛЫБАЕТСЯ))) а ваши ПЛАЧУТ…
Жизнь-это мы! Это мы обязаны делать ее счастливой, а не она нас!
Друг. Волшебное слово. Его произносишь с радостью и нежностью. И улыбка на лице, и хочется раскрыть в дождь зонтик, чтобы быть вдвоем, и зимним вечером отдать ему плед, потому что ему холодно. Ты произнеси это слово медленно, и каждая буква в этом слове, как жемчужина, в ожерелье твоей жизни. Для друга ничего не жалко. Слов, дел, поступков. Вы всегда рядом. Плечом к плечу. Он не бросит, не предаст, и не перестанет звонить, не скажет что ему легче одному, потому что он устал… это мой друг, мой затерявшийся где-то друг…
Близкого человека очень легко сделать счастливым-подарите ему свое счастье. Одно на двоих.
В погоне за деньгами, смотри не запнись и не упади лицом в грязь.
Только наши люди в туалете курят, а на улице - писают.
Интересные все же создания люди. Нас растят мамы и папы, мы играем во дворе с мальчиками и девочками, дружим с братьями и сестрами, а потом вдруг один совершенно чужой человек становится самым близким.
Не каждый может над собою посмеяться,
Интересней же это делать над другими,
Так думают лишь те, кто любит насмехаться,
Не видя у себя родимых, пятна по унылей.