Мышка. Белочка. Хомяк.
Клетка. Норка. Корм. Вода.
Пара. Дети. Колесо.
Бег по кругу.
Старость. Смерть.
Эгоист. Мудрец. Дурак.
Дом. Работа. Быт. Еда.
Пара. Дети. Колесо.
Бег по кругу.
Старость. Смерть.
Чтобы понять свою значимость, достаточно знать, что убив Вас в прошлом, мир изменится на 70%
Партита номер пять звучит в тебе… Не открывай всей правды мне, не надо - я только дождь, что в северном окне, таит в себе виденье снегопада. Я призрак, я иллюзия, строка /такой строкой и жгут и воскрешают/. Живи во мне, ведь я живу, пока слова мои, как музыку, читают… Скрипичная партита номер пять, любовь моя на кончике Montblanca… пока дано обоим нам играть - играй в ночи, и дли своё glissando.
Я построю нынче не мост, не брод - от ворот-поворот атмосферный фронт, грозовым раскатистым колесом проведу его огненной полосой. Не слыхать ни мольбы, ни пустой хвальбы, где шумели деревья - стоят столбы, где текла река, расплескав шелка, не коснется больше рука песка. Каждый юный смертен, а смертный юн, потому я сейчас о тебе пою, словно птица вещая Гамаюн, укрываю спящих в моем краю. У меня не край - поднебесный рай, коль сорвал тростник - пригуби, играй, изучай напевы да выбирай, от какого из них тебе умирать. Ибо дерзок тот, кто пришел сюда, здесь земля тверда и темна вода, здесь тебе навек не любовь - беда, не оставит ни памяти, ни следа. Потому что край этот только мой, ты пришел сюда не своей тропой, здесь крыло мое обернется тьмой, сколько ты о счастье своем не пой. Хуже вора проникший в мою строку, он не ведает, как я вести могу, остается сердце на берегу, по сухому руслу века бегут. Любопытство - мука, да не порок. Коль пришел - так значит, явился в срок.
Ни моста, ни брода, ни этих строк. Горловой напев, огневой порог.
Письменный стол был освещён не ромом, и не свечами - касаньем твоей спины… Но мне казалось, что легионы, сонмы внутренних демонов будут побеждены. Время скользило бархатной чёрной лентой /стянуты ею кудри мои, как встарь/. То, что доселе было под знаком «вето» - тут же открылось: слушай, целуй, читай… Эта элегия ночи подобна мёду, /город твой дремлет, мой же не спит совсем/ боги беспечно бродят по небосводу, пишут нам сводки утренних злых дилемм. Только пока твой словарь это: «ближе», «глубже» /не откровенность - потребность и рук и губ/. Демон молчит, высотою обезоружен, так же как я - он опасен, но нет, не груб.
Свечи пылают, не тронут ни ром, ни кофе… Ты улыбаешься, нежно мне сжав плечо. Небо молчит, и мой демон почти доволен, только вот ангел скажет, смеясь: «ещё»…
Потому что целуют губы, а нужно - души. Потому что меняют галстук, а не работу. Потому что болтают сами, не в силах слушать, Потому что на «Помоги» задают «А кто ты?»… Потому что - по головам, чтоб ближе к Богу. Потому что все неизвестное сразу рушат. Очерствевший мир… Ничего не осталось святого… Потому что целуют губы, а нужно - души…
Иногда, мы хлопаем людьми как дверями, и тогда они захлопываются для нас навсегда.
Я… НЕ РЕВНИВАЯ, Я - жадная и брезгливая…
Такое ощущение, что некоторые люди, вступая в отношения, сдают при входе свои мозги, достоинство и чувство юмора.
К сожалению мы не любим хороших и открытых…
Мы обожаем вскрывать закрытые миры,
и перевоспитывать
демонов…
Люди, возомнившие, что их каждая минута, а то и секунда что-то стоит, вряд ли в ладу с мозгами.
Не стесняйтесь проигрывать сильнейшим; пусть они, победив вас, мучаются, угрызениями совести.
Это море такое тихое, что нелепо просить о помощи… Капитан - он болеет бригами, и не бросит последний, тонущий. Кто сказал, что Его проклятие - это роза на белом парусе… тот, кто носит с собой распятие - забывает, порой, о статусе. Ничего - ничего не знающий - что ты можешь, на что надеешься? Старый бог твой, за всё карающий - это вечная песня дервиша… Миска супа - и взгляд восторженный… /Как же мало Вам надо, грешники/… И не в стаде, наверно, можно бы - только волк за рекой, в валежнике. И нельзя за алтарь - подстрочником: вдруг накажут, предав анафеме… И дела, несомненно, срочные… и по первому фильм о мафии. Всё на свете неважно к вечеру - жив, здоров… и не нужно большего… Умирать на кресте - так к Вечному все вопросы… а нам ведь больно же…
Занавесить весь мир догматами… плащаницей, в крови убитого. Только Бог, он не свят стигматами, скорлупой по весне разбитою… Это вечное эхо прошлого - юный Бог умирает заново, возникая опять непрошено, чтоб осмеянным быть и загнанным. Да и чёрт с ним - кудрявым мальчиком через пару веков вернётся же, Его только поманишь пальчиком, и Он снова земли коснётся…
Это море такое тихое, что нелепо просить о помощи… Капитана распяв у пристани мы садимся в корабль тонущий.
Чтo бы не гoвoрили, нo сaмoе счaстливoе мгнoвение счaстливoгo челoвекa - кoгдa oн зaсыпaет, a сaмoе несчaстнoе мгнoвение несчaстнoгo - кoгдa oн прoбуждaется.