Внутри - «война», бушуют нервы,
Два месяца, как не курю…
Себе я в мыслях говорю:
«К чему такие, Боже, жертвы?»
Давно пора привычки бросить,
Свой мир очистить изнутри,
Понять, былое - позади…
И время боль всю заморозит.
«Я не курю… Успех, победа!" -
Твержу с улыбкою… клянусь…
А по следам ступает грусть,
Рисуя тропку до рассвета…
Безликость будней, ноющий апрель
И за окном рыдающая слякоть…
Остывший кофе, на душе капель…
И невозможно ноты грусти спрятать.
Сопит любовь, уставшая давно,
Убавив безнадежно обороты.
И жизнь, как черно-белое кино,
Прокручивает прожитые годы.
Рифмуется усталость под зонтом,
Судьба-пророк печатает шажочки,
И только сердце молча за окном
Над прошлым расставляет тихо точки.
Мы лежим с тобою рядом,
Измеряя в легких фатум,
Ты мне радость, ты мне ладан,
Ты во тьме мой поводырь.
Выпей выстланность уст алых,
Уступательных, усталых.
Видишь, сердце выступает
Через грудь и бьется в мир.
Там оно твердеет телом,
Бьется, чувствуй, еле-еле,
Там его до дыр проели,
А оно еще живет.
Только хочет в грудь обратно,
Глубже - в кости, в темень, в вату
Черной крови. Сжаться в атом,
Захлебнуться толщей вод.
Мы давно укрыты пухом
Бледной вечности. Мы духи,
В ребрах лихо, в горле сухо.
Мы на дне, сползли в ятовь.
Мы лежим внизу, под солнцем,
Глубже, глубже - не очнемся.
Нас беда не дозовется,
Не полюбит нас любовь.
Аль Квотион
Этот мир не станет хуже, если вы скажете, как есть. И если человек перед вами обидится на правду, то это его проблемы. В самом ли деле вам нужно хорошее отношение тех людей, которые отвернутся от вас, если вы скажете правду о себе или о них?
Не трите Эго до мозолей и избежите лишних болей!
Есть люди - точки. Всё-то они знают,
И говорят, как гвозди забивают.
Есть люди - запятые… И в сомненьях
У них нет окончательных суждений.
Есть люди, словно строки многоточий,
Всегда многозначительно уклончивы.
Есть - знаки восклицанья. С наслажденьем
Для всех объявят громко своё мненье.
Вопроса знак? Бывают и такие -
Для них важнее мнения чужие…
Но в жизни всё-таки встречаем чаще
Людей, в себе все знаки содержащих.
С такими жить намного интересней -
Жизнь с ними многогранней и чудесней.
Я вымолю тебя. Ты слышишь? Вымолю…
Вслепую… Без оглядки… Наугад…
У тех, что льстят в глаза с улыбкой милою,
а за глаза паскудят и пошлят.
Я вымолю тебя своими песнями,
пускай они порой - как волчий плач,
у этих сучьих лап твоей депрессии,
ролей, звонков, любовников и дач.
Я вымолю тебя у этой близости
от сплетен, распальцовок и обид,
мне не нужны цветы твоей невинности,
меня, ты знаешь, от цветов тошнит.
Я вымолю тебя охрипшим голосом.
На выдохе. Навзрыд. Любой ценой.
У этой неподкупной глупой гордости,
напомнив ей, что тоже не святой.
Я вымолю тебя. Неправдой. Правдою.
И посмеюсь над этим вороньём.
Пусть все твердят, что я так низко падаю,
лететь, я слышал, - веселей вдвоём.
Пусть все твердят, что ты не так устроена,
что похоть нос утрёт моей мольбе.
Я вымолю тебя… чего б ни стоило…
мне это нужно больше, чем тебе…
Я белый флаг не подыму, не жди,
Быть может, моя сила - скрытый козырь,
Я сотни раз тушила боль в груди,
Глотая тайно от обиды слезы,
И улыбалась бедам вопреки,
Досаду безразличием стирая,
Прощала всем ошибки - косяки,
Пощечины навеки забывая.
Смеялась неприятностям в лицо
И сплетен за спиной не замечала,
Я душу очищала пред Творцом
И сердце ради чувства обнажала.
Плохие мысли прогоняя прочь,
Я становилась чуточку сильнее,
Молила Божью Матерь мне помочь
Забыть о боли, быть во всем мудрее.
И как ни щурься - не видно края, все терпят - и я держусь.
здесь словом гладят и убивают, а где возвращают пульс?
вот новый голос кричит за дверью «запри», и потом «замри».
у нас сугробы лежат в апреле
и у людей
внутри."
Вокруг нас происходит то, что мы позволили.
Далай-Ламу однажды спросили, что больше всего его изумляет.
Он ответил:
- Человек. Вначале он жертвует своим здоровьем для того, чтобы заработать деньги. Потом он тратит деньги на восстановление здоровья. При этом он настолько беспокоится о своем будущем, что никогда не наслаждается настоящим. В результате он не живет ни в настоящем, ни в будущем. Он живет так, как будто никогда не умрет, а умирая сожалеет о том, что не жил.
Что так или не так с этими дырками что нас постоянно туда так тянет?
Самое невыносимое в других то, что они бывают правы.
есть такие люди
твёрдые на вид
а ножом потычешь
мягкий и визжит
…Я осталась там, в испанском небе!..
Каталонской смелою звездой
На понятном морю диалекте
Говорить с лазурной глубиной
Я осталась шепотом прибоя…
Запахом лимонника и роз, -
Голосом цикады… и покоем…
Между гор скалистых в полный рост!
Я осталась нежностью закатов!
Ветерком, что гладит у виска,
Я осталась, в песнях и распятьях,
Узких переулках и мостах!..
Пламенем фламенко и молитвой
Дерзким взглядом жалящим как нож!
По- цыгански плачущею скрипкой
В блеске черных, словно ворон кос!
Я осталась морем, лучезарным!
Виноградниками на «семи ветрах».
Я осталась! -
Солью, хлебом, тайной!
Облачком, в долине Монтсеррат!