А знаешь, люди ведь расстаются гораздо раньше, чем перестают прикасаться друг к другу, пить чай или вино вместе, совершать вечерние прогулки и заниматься любовью. Расставание наступает незаметно и неотвратимо, как осень, оно происходит с нами, когда мы перестаём понимать, слушать, слышать, принимать друг от друга то, что может стать знанием, опытом, воспоминанием. Эти смешные глупости, нелепости, вскользь сказанные слова, мимолетно оброненные дары. Единственное, что по настоящему - бесценно.
Мы обнаруживаем, что давно расстались, как-то неожиданно. И кажется, что всё понарошку, и мы ещё рядом, и ничего не случилось. Но внезапно обрушится осень, всей тяжестью, и выйдешь на крыльцо покурить - а земля рыжая от опавшей листвы. И ты к этому, как всегда - не готов…
из книги «Сад камней»
В этом бурном потоке мыслей мы с тобою не разминулись…
Мы приблизились к общей тайне, -
Словно вместе и за одно…
Но надолго и безнадежно
Стали счастьем чужим случайно,
Хоть и манят еще вершины
Но, все чаще мы видим дно…
Пропадают бездарно годы, утекает в воронку время
Завертела скрепя ломаясь беспросветная суета…
Верность вышла давно из моды,
Но иначе ведь не умеем.
Поднимаясь опять к вершине, там где ветер сечет глаза…
Наши руки, крепкИ, надёжны…
Наши души, как прежде рядом…
Только больно и отчего то, в горле вяжется плотный ком.
Это странное чувство, правда?
Проживать все мгновенья разом.
Улыбаться, курить и плакать… оставляя все на потом…
Неудовлетворённая потенция сильнее нереализованных амбиций.
Милость приходит с неба,
Инеем или дождем.
Люди должны поверить,
Открыть в своем сердце дом.
Светить ярким, тёплым светом,
Если снега метут.
Радостью поделиться,
Даже - когда не ждут.
И обогреть словами, чем то помочь в беде,
Если нужда заставит - быть для кого-то всем!
Copyright: Наталья Жукова-Бабина,
…придумают тебя… соответствуй потом…
…
иногда становится невозможным доказать другим, что ты обычный человек. тебе закономерно не верят, тебя сканируют холодным взглядом на предмет патологий в твоём сознании. вот почему ты держишься в стороне от других. почему днями можешь ходить молча, спотыкаясь об острые углы собственной комнаты. имя которой - нигде.
нормальные люди окончательно и безповоротно вошли в этот мир. они точно знают, что утром нужно проснуться, стукнуть будильник, разрешить себе ещё несколько минут поваляться в постели, затем собраться на работу, зайти в маршрутку, заплатить кондуктору, встретить в этой маршрутке знакомого, натянуть улыбку, бросить контрольное «как дела», услышать нелепейший ответ «ничего, нормально», ни на секунду не задумываясь о том, что подразумевает под собой это «нормально» и верить ли вообще в это слово. а потом обязательно обсудить всех тех, которые, с которыми и от которых. естественно не снимая улыбку, и кивая при каждом слове собеседника, дабы он ни капли не сомевался, что его жизнь вам чуть ли не интереснее и важнее своей собственной. потом собеседник выйдет на следующей остановке и с унылым серьёзным взглядом, опущенным вниз, побредёт в свой пункт назначения. да. у него всё нормально. можете не сомневаться.
а дальше. дальше прибытие на работу, и тут начинается самое неинтересное. раздача ролей окружающим в автоматическом режиме. вот этот - жуткий зануда, эта - нервная истеричка, а вот эта - понимающая и внимательная. нет необходимости обдумывать всё заново. ярлыки навешаны уже давно, при первом-втором контакте. и занесены в архив памяти. теперь просто невидимая табличка. с невидимым сканером. и соответствующим энергетическим потоком. вот этот - такой-то. точка. дата, подпись, печать.
какая ведь к чёрту разница, что зануда неделю назад стал ходить на треннинги общения, а нервная истеричка по ночам молится об исцелении всей планеты. какая разница, что понимающая и внимательная только и ждёт вашего прокола. нет. мозг штука коварная. там нельзя каждую минуту - с чистого листа. там штампы. обсуждению и корректировке не подлежат. впрочем, это такой выбор.
а ещё. ещё нужно непременно быть лучше всех. выгладить одежду, выбрать классный парфюм, сделать неотразимую причёску, и главное, улыбаться. всё. маскарад готов. игра запущена. старт.
потом пара встреч с друзьями по алгоритму вышеперечисленных пунктов.
быть сытым, в хорошем самочувствии, в тепле (холодно-жарко - уже отклонение), востребованным в маскарадном обществе (читать - любимым, уважаемым, признанным) - что ещё нужно.
да. нормальные люди точно знают, как нужно жить.
а ещё они уверены, что могут влезть в чужие жизни и расставить там всё по полочкам. в соответствии с хорошо-плохо, правильно-неправильно, любит-не любит, норма-патология. препарировать человека, раздробить его на куски, и если не дай бог, он чем-то отличается от них, нужно его отшлифовать, подогнать под стандартный ряд. чтобы им было удобно пользоваться (читать - общаться, понимать, склонять к своим точкам зрения).
нормальные люди не задумываются о том, кто они на самом деле и зачем пришли в этот мир. они уверены, что относятся к хомо сапиенс со всем вытекающим. женщина, дочь, сотрудница, мать, жена, подруга. мир - это музей ярлыков, табличек, опираясь на которые все воспринимают друг друга.
нормальные люди не хотят слышть сердцем.
накричала - истеричка,
покрасила волосы в иссиня-чёрный - заносчива,
молчишь - не уважаешь окружающих,
кашлянула - болеешь,
не отвечаешь на смс - на что-то обиделась,
не здороваешься - невоспитанная,
написала этот пост - агрессивно настроенная против общества.
всё плоско, однозначно и неинтересно. а ведь жизнь динамична и непредсказуема. всё неодинаково. каждую секунду. меняется мир. меняются люди. настроения, эмоции, энергии.
сегодня разрушу, а завтра спасу.
но как объяснить тем, кто сидит в трёхмерной коробке, что ты видишь мир чуточку шире? как объяснить слепому, держащему слона за хобот, что он совсем не похож на змею? и есть ли смысл?..
невозможно доказать другим, что ты нормальный человек. хотя бы потому что это абсолютная неправда.
Людей объединяют или общее дело, или общие пороки
Который год мы движемся насквозь -
зелёный ждём, пренебрегаем красным.
Адепты колдовского ничего, творцы своей иллюзии прекрасной.
Из камня поднимая города, растапливая так, чтоб ныло сердце,
мы тянемся по вечным никогда, не успевая сбыться и согреться.
И кто из нас другого обманул? На ком вина, а кто вином напоен,
когда с вершин в такую глубину всегда, срываясь, падают по двое?
Что я теперь могу пообещать, врастая в осень каменной руиной?
Прощаться, запретив себе прощать.
Пусть время проверяет, что - едино.
Она говорит по-французски
Ее понимает Ноябрь
ШирОко и щедро- по- русски-
До дна, до небесного ямба
Бликуя рифмуется ветром,
В глазах золотится каштаном
Листвою швыряет-монеты
Алмазы- дождем-хулиганом…
Ноябрь-султан и расстрига
Пьянея стихами неистов…
Его будоражит интрига
Во всем обнажаясь до смысла
Холодные блики проворно
Играют запястьями кружев
Предчувствуя зимние споры
Бессонниц капризные стужи
Она его кутает в Ниццу
Древесную горечь Прованса-
Глинтвейн на травах с корицей
Романы времен декаданса
Изящные лисьи аккорды-
Купаж бархатистого кьянти
Уловки дождливого рондо-
И ночи длиннее и жарче…
А утром туманною рябью
Потянутся птицы парадом…
…Она говорит по- французски
Ее понимает Ноябрь
Книга… как человек, понимаете? Бывает друг, бывает враг. Бывает пустомеля.
Есть теплый кофе, есть теплый плед, а еще есть «Теплые» люди.
Люди, с которыми хорошо и уютно. С которыми чувствуешь себя ценным.
Было совсем не больно. Только очень громко кричала мама.
Зачем мам вообще пускают к взрослым умирающим детям?! Мамы должны быть дома, смотреть телевизор, пить свои дежурные таблетки и гладить кота по шерсти. Потому что у всех мам больные сердца. Особенно, когда речь идёт о проблемах в жизни их детей.
А у меня нет проблем. Потому что меня самой нет. Умерла. Слово из шести букв. Если бы я лепила это слово из пластилина, то оно у меня вышло бы непременно фиолетовым, гладеньким и маленьким. Холодное, слизкое и равнодушно-незначительное слово.
Умерших забывают быстро. Сначала избавляются от вещей, а потом от воспоминаний. Если хранить вещи и помнить улыбки, прикосновения, слова, то можно сойти с ума. И никогда не научиться жить в отсутствии другого.
Мне даже интересно понаблюдать, как они будут без меня.
Мама. У неё есть младшая дочь. Моя сестра. Мама сможет переключиться, забыться, продолжать нянчить внуков и ходить пить чай к своей соседке.
Сестра. Мы виделись не часто. Разница в 10 лет - это много, скажу я вам. Но родители её правильно родили. Пока дети ходят в школу, родители молодые. Мои родители долго были молодыми. А потом папа ушёл. В 50 лет. У него были тоскливые глаза и отсутствие инстинкта самосохранения. Может быть, мы даже с папой встретимся… А сестра у меня хорошая. Но мы с ней всегда жили на разных планетах.
Друзья. Напишут статусы в Фейсбуке. Сделают на меня тэг. Вроде я это прочитаю. Два дня поделятся воспоминаниями. Неистово переживая, что такой прекрасный человек, как я, никогда больше не зайдёт в Фейсбук и не соберёт три тысячи лайков и пятьсот перепостов какой-нибудь очередной ерунды.
Соседи. Их больше не будут беспокоить звуки громкого блюза из моей квартиры в 4 утра. Громко слушать блюз - это надо уметь.
Он. Наверное, напьётся. Второй раз в жизни. И будет плакать на кухне. Потом будет много работать. Пару раз, идя по улице, вздрогнет - ему покажется, что это я перехожу дорогу или сижу в кафе, напротив большого окна.
Меня, как пазл, можно вытащить из вашей жизни и ваша жизнь не изменится ни на йоту.
***
Я её присмотрел давно. У неё ещё в 5 классе все было с надрывом. Отсюда проблемы и невозможность пережить то, на что другие не обращают ни малейшего внимания.
И я её уже заранее жалел. А что я мог сделать ещё? Слухи о том, что я могу всё, иногда сильно преувеличены.
Она плакала так, как плачут дети - взахлёб, до икоты, до окончания слёз в слёзных железах. Одна ехала в пустом трамвае, идущим в депо.
Уткнулась лбом в трамвайное стекло. На конечной остановке вышла и ушла в ночь, не разбирая дороги. Парень на старой машине - это был я. Парень в неё влюбился, как только она села на заднее сиденье. Зарёванная и несчастная.
А потом всё закончилось. Один год - это и так много. За этот год она ни разу не плакала. Не было ни надобности, ни желания. Слёзы текут от бессилия и непонимания ситуации.
Иногда люди, которые вам случайно попадаются, нужны для передышки. Как пауза в кино. Ставишь на паузу - и идёшь пить чай.
У неё была интересная жизнь. Она её сама выстраивала так, как хотела. Улетела на полгода в Африку. Выучила норвежский язык. Поработала в Японии. Закончила курсы дайвинга. Прыгнула шесть раз с парашютом. Защитила кандидатскую диссертацию. Научилась готовить накатамалес. Ни разу не влюбилась.
А потом он позвонил в дверь. В паузе между её поездками и сумасшедшим темпом жизни. Он, конечно же, ошибся. Его приятель жил в другом подъезде. И, если честно, в другом доме. Ошибку можно списать на случайное совпадение. И я сделал вид, что так оно и было.
За три года у них могли быть дети. Но дети их не выбирали. Поэтому однажды она улетела кормить пингвинов на Галапагосские острова. А он остался. Он знал, что она никуда не улетала. Да какая разница? Когда бабочки внутри нас умирают, уже не важно, ты здесь или ты кормишь пингвинов на Галапагосских островах. Не важно, потому что это одно и то же самое.
А потом она умерла. Клиническая смерть - это когда человек ещё не решил, он остаётся или уходит. И я не знаю, что с этим делать. Я просто смотрю, как она вытягивается в струнку и лихорадочно решает, куда она хочет больше - к нам или обратно? И никак не может решить…
А я что? Я всего лишь уставший Бог. Мне надоело принимать решения за всех. Я постарел и хочу фиников. Сладких, из моего райского сада.
Можно хоть один раз меня не впутывать?!
***
Нет шансов. Никаких. Есть только 5 минут. Мне надо успеть.
Люди умирают, когда устают от себя. Кого-то, конечно, надо отпустить.
Но не её. Не её.
Я и не отпущу. Уже дрожат ресницы. Возвращайся. Бог занят - он ест финики. И мы ему страшно надоели своими страстями и смертями. У нас много дел. Например, надо кормить пингвинов на Галапагосских островах. Или постирать мою зелёную больничную форму, которая тебе никогда не нравилась. И нам, в конце концов, надо помириться! Я не хочу без тебя!
Чёрт! Я-таки напьюсь второй раз в жизни!
***
Интересно, а пингвины едят финики? Нестрогий Бог, кажется, понимает, о чём я думаю.
- Мне неохота возвращаться, Бог!
- А ты не уходи. Тогда и не придётся возвращаться.
И запер ворота на замок.
Болезнь нашего времени - самомнение… Святых стало больше, чем алтарей…
…
Я искренна… Я никогда не буду лукавить и лицемерить, даже если мне будет это выгодно! Я всегда чувствую ваше отношение ко мне. Я замечаю каждую мелочь, ваши взгляды, ваш шепот, вашу зависть, ваше умиление и искренность. Я не могу сказать, что все, кто со мной общается, меня любят и ценят. Но я лично никогда не стану даже стоять рядом с человеком, который у меня не вызывает и капли симпатии… Я знаю, что есть люди, которые понимают меня. Многие смотрят на меня с восхищением, а многих я раздражаю… Я не могу сказать, что я люблю каждого из вас. Вы можете быть рядом, но я всегда буду сама по себе. Ваша внешность может очаровывать других, но она не произведёт на меня никакого впечатления. Вы можете только догадываться, но вы никогда не будете знать, о чем я на самом деле думаю. Я могу делать вид, что я вам верю, но я всегда останусь при своем мнении. Вы можете вести свою игру, но счёт буду знать только я. И только тогда я отменю все эти правила, КОГДА УВИЖУ ВАШУ ИСКРЕННОСТЬ…
Прошедшее- не плачь тебя я не покину
Само теперь меня забудешь навсегда
В глухой стене тоски где корчатся кручины…
Я замурую свет из твоего окна…
Прошедшее не пой… уныло одиноко
Речами по ночам, слезами не буди
Уже давным-давно забыла я дорогу-
В июльский темный лес
Моей простой души
…где папортник цветет окутанный туманом
Под нимбом спелых звезд над влажною землей
Горит в венке живом свеча огнем купальным
Как оберег любви
Поверившим в любовь
Прошедшее-обман и веры и безверья
О щедрости большой тебя не попрошу…
Цветет в лесу густом
Моей любви последней
Невиданный цветок
В июльскую грозу
…
Запутай все следы
И конному и пешим
И лешим, водяным дорогу закажи-
Пусть не найдет пути
Прохожий и проезжий
Пусть не коснется взгляд
Цветка моей любви.
Я любить тебя буду… Очень!
Даже если не рядом… Буду…
Каждой буквой и каждой строчкой…
Ты со мною, везде… повсюду…
Улыбаешься… Гладишь челку…
И ресниц золотые стрелы-
Прямо в сердце… до взрыва… четко…
Теплой нежностью на пределе…
Мне б взлететь, захлебнуться синью
Унести тебя за туманы…
Там где солнце ласкает крылья
Горный ветер гуляет пьяный…
Там где плещутся звезды-рыбки…
По реке расплываясь млечной
Жемчугами дорожки свиты…
Уходящие в бесконечность
Я любить тебя буду… Слышишь?.
Даже если меня забудешь…
Не ответишь и не напишешь
И звонков от тебя не будет…
Я снежинкой спущусь в ладони,
Вкусным запахом мандаринов…
И морозцем в окне балконном
Нарисую тебе картины…
А весной расцвету сиренью…
Пятипалой на счастье… Хочешь?
В летний зной буду свежим ветром…
Ароматным, июльским… сочным…
Я любить тебя буду… Очень!
Каждой ночи хранить секреты…
Любоваться, как ты хохочешь…
Со слезами читая… это…
Так уж сложилось, видимо, так повелось:
каждому выдана Небом путёвка в мир.
Кажется мне иногда: я всего лишь мост,
просто тоненький мостик между людьми.
Соединяю, знакомлю, рука к руке,
перевожу с душевного на простой.
Вроде бы думают все на одном языке,
а с пониманием вечно полный отстой…
Я же их вроде бы слышу. Перевожу.
Будто сшиваю какой-то раны края.
Только вот, Небо, можно всё же спрошу?
Что же никто ни с кем не сведёт меня?