Я буду ждать тебя всегда…
Когда моря шумят прибоем
и засыпают города,
и звёздам в небе нет покоя.
Я буду ждать тебя, поверь,
когда ветра и вьюга вместе
сорвут распахнутую дверь,
когда душа не знает места.
Я буду ждать тебя, как сон,
чтоб верить в счастье, вечность, сказку,
в твою надежду и любовь,
в наш мир, где нет ни лжи, ни масок.
Не перестану никогда
любить твои глаза и руки.
Я буду ждать тебя всегда,
ждать вопреки любым разлукам.
Мне хочется всегда тебя любить
и быть любимой женщиной и счастьем.
Смотреть, как вдохновение летит
и бабочкой садится на запястье.
Мне хочется всегда тебя любить,
смотреть в глаза, смущенно улыбаться,
о наших планах ночью говорить,
а по утрам — вобнимку целоваться.
Мне хочется всегда тебя любить,
касаться сердца сладко, беззаветно,
чтоб ты нашел уют в моей любви
и говорил мне с нежностью об этом.
Легче жить, если знаешь, что тебя любят или по крайней мере… любили.
Любовь — это когда ты ему выносишь мозг, а он выносит тебя.
У каждого есть человек, ради которого он бросит все и всех, если у тебя нет такого, значит ты его еще не встретил…
Когда меж вами выросла стена
непониманья…
Любовь усталая прошепчет вдруг
печально…
-Ну все… прощайте…нет мне
оправданья…
Ведь я ошиблась… в вас поверив… изначально!
днем позже, днем раньше —
мы случимся на прощальном перроне
и нужно будет двигаться дальше,
двигаться дальше, иначе утонем,
в этой несбывшейся судьбе,
так слишком сильно любя.
все дороги ведут к тебе,
но ни одна не ведет от тебя.
между мной и тобой ничего,
кроме прошлого,
где разлука казенной дрожит
занавеской:
поезда отбывают по расписанию
мой — в половине пятого.
сквозь стекло запотевшее кричу тебе
что-то резкое,
но, на полном ходу, выпрыгиваю —
в твои объятия
по утрам, белой ласковой
кошкою
я украдкой целую тебя,
мирно спящего.
между мной и тобой —
только прошлое.
но оно в миллион раз сильней
настоящего
Как же по тебе я скучаю, Словно с каждым днем умираю, Не слышишь ты меня, я знаю, Теперь лишь в снах с тобой летаю, Проснувшись с грустью понимаю, Ты не придешь, напрасно это ожидаю, Но все равно, я очень по тебе скучаю, И встретиться с тобою наяву мечтаю, Быть может сбудется все это, я не знаю, Но знай тебе все строчки посвящаю.
Подчас любовь — это просто твоя способность любить, а не заслуга того, кого любишь.
Всё, к чему прикоснется любовь, расцветает, и даже совсем засохшая душа наливается соками, источает ароматы и сияние, посылая тепло и добро…
А я душу её полюбил
А она для меня — Океан
я ей эти слова говорил,
А она говорила — обман.
Все плывет, как в тумане,
Что ни день — непогода.
Прячешь солнце в кармане,
Солнце хочет свободы.
Разрываю браслеты,
Легкий шрамик по коже,
А любовь без ответа
Может нас уничтожить.
А любовь без ответа
Словно пресное море,
Слишком много запретов…
Слишком хочется спорить,
Говорить слишком громко,
Улыбаться глазами,
Рвется чаще, где тонко,
Есть ли нитка меж нами?
Я тебя сохранила,
Память нас не обманет,
Что-то все-таки было,
Солнце медленно тает.
Когда я говорю о любви, это не значит, что прямо сейчас ты станешь счастливой, беззаботной и овеянной бризом выполнения всех капризов разом. Так как любовь — это ремень в потной ладони выведенного из себя отца. Внушительный кожаный ремень с увесистой железной бляхой, который оставляет на заднице синяки, а не сад с ромашками. Дело в том, что все мы совершаем фатальные ошибки, а любовь не может быть равнодушна. Безучастно и с красивой миной провожать человека в пропасть, напутствуя его при этом: «это твой выбор, рыбка моя, который я принимаю, любя», — это пофигизм. Трансгуманизм. Равнодушная пассивная толерантность к добру и злу, приводящая к неспособности провести между ними грань.
Когда я говорю о любви, это означает пот и кровь, милая. Это ремни и руки, сжимающие их. Это лауданум, вытекающий из твоего рта на живот. И мое мерное зудящее беспокойство: «выплюнь эту дрянь», «держи спину прямо», «танцуй, девочка, мы горим заживо». Это глаза, строгие, как псалом, осуждающие и веские, как удар молотка. Отче наш, девочка, иже еси на небесех, кушай свои полезные злаки, поглаживай по голове своих светловолосых детей, но не смей думать, что ты можешь позволить себе нянчить в ложбинке на груди самый сладкий ад. Любовь — это бензопила в руках Господа Бога. Любовь — это безжалостный расстрел красивых нарциссов. Это геноцид человеческих пороков. Это спасающий грешные души deus ex machina. Так что когда я говорю тебе о любви… Впрочем, я не говорю тебе о любви. Я просто снова беру ремень.