***
Режу лопатки в поисках крыльев:
Где-то же жалили, где-то же были.
Шкуру - на шубу, клыки - на подарки.
Ты испугалась? Не нападаю.
Падаю, пулей навылет отмечена…
Комья земли и помельче, помельче, ну,
Сыпь, не стесняйся. Я так благодарна
Пуле, а то, что навылет - подавно.
Легкость отныне лишь признак прощанья.
Режу лопатки… Нежней… Затрещали
И вырываясь из кожи, из пыли
Тысячи кож, обнаружились крылья.
Больно и сладко, и солоно нёбо.
Движенье без тела размашисто-ново.
Я брежу тобой бездыханно и мертво
Как швейной машинки стук, звук пулемета…
Девочка, нежность цветущих актиний,
Как ты любима… Так не любили
Даже Христа…
мне нравится Ваша способность случаться:
не предупреждая звонком, постучаться
в окно, через форточку выдохнуть имя
мое. а какая Вы с теми, другими,
с не мной - безразлично. мне нравится пламя
всех Ваших обличий: кудрями, углами,
зачесом назад - безусловно. мне крайне
занятно себя находить на экране,
похожей на Вас - и обратно. куда бы уехать, что слать Вам по две телеграммы
за сутки - на завтрак одну и на полдник
другую - шифруясь, но вовсе не помнить,
ключ к шифру минуту спустя? и откуда
вернуться домой? Вы гадали бы: «куба…
бразилия… африка… греция… тихо!
молчите! молчите! сейчас! аргентина.?»
мне нравится Ваша змеиная медность:
губами, глазами и лбом - несомненно
опасная. нравится думать: пожалуй,
я Вас украду среди ночи - в пижаме,
в уютную клетку шотландскую пледе.
мне нравится петь Вам, чтоб в каждом куплете
сбиваться. мой голос от кофе и перца
немного шершав, но желание петься,
как женская жажда, не чувствует боли,
упрямой струей извивается. в горле
гвоздичная сладость джарума. ноябрь
советует спрятаться глубже, но я бы
просила Вас чуть обождать.
Печаль как грусть, всегда печальна.
Тиха, красива, как осенняя пора.
Находится в чудесном ожидании,
Любви и ласки, как будто бы полна.
Если я не рядом - это не значит, что я не с тобой.
ЧЕРНАЯ РУБАШКА
Да пожалуйста! Мне «ваще» наплевать - я ухожу!
Сегодня я в рубашке чёрной -
И моя любовь как траур
На душе и боль и мука!
Оттого на сердце рана!
Ты меня очаровала
Колдовской своей любовью
Черная рубашка скажет
Как я мучаюсь от боли!
Мал-помалу, но всё же я пойму
Что всё это просто ложью было
За тот день, когда тебя увидел
Я судьбу свою кляну
Если б яду не выпил злой твоей любви…
Я теперь умираю и всё у меня болит!
Горький дым я вдыхаю твоего «прощай»
С той поры, как ушла ты - один я… сегодня
Сегодня я в рубашке чёрной -
На душе - и мрак, и камень
Потерял покой и память
И кровать моя пустая!
Да катись ты, крошка, к чёрту!
Говорю тебе я твёрдо
Я стою в рубашке черной
А под ней уже всё мёртво!
Чемоданы свои забирай когда хочешь, мамаша! И отвали!
Вот как я её ненавижу!
Сегодня я в рубашке чёрной -
Мне любовь не интересна!
Было всё вчера чудесно,
А сегодня - поздно!
Если не придёшь ты в среду ночью - что же?
Бесполезны объясненья
Я - стою в рубашке черной,
Вещи все твои - за дверью!
Мал-помалу, но всё же я пойму
Что всё это просто ложью было
За тот день, когда тебя увидел
Я судьбу свою кляну
Если б яду не выпил злой твоей любви -
Я с тех пор умираю, как тут ни крути
Горький дым я вдыхаю твоего «прощай»
С той поры, как ушла ты - один я… сегодня
Сегодня я в рубашке чёрной -
На душе - и мрак, и камень
Потерял покой и память
И кровать моя пустая!
Да катись ты, крошка, к чёрту!
Говорю тебе я твёрдо
Я стою в рубашке черной
А под ней уже всё мёртво!
я хочу с тобой близости, нежной, как снег
только выпавший, или как дождь над Парижем,
или небо. оно опускается ниже,
если спать вперемешку и видеть во сне
город детства в оранжевых каплях слюды,
в янтаре полнолуния, в мареве лета,
в двух косичках упрямых, в штанах из вельвета,
на коленках протертых. пылинки-следы
пребывания нас в данном времени лишь
обнаружат для тех, кто появится после,
неразрывную, тоненькой линией, подпись,
словно строчку на карте по буквам «п, а р и ж»;
подчеркнут обреченность тебя на меня
и обратно, взаимностью нас обжигая
до изнанки, она невозможно живая,
и её невозможно же нам поменять.
В красивом маленьком саду
Играло тихо пианино
И лились звуки очень дивно
И заполняли тишину
Играла там на пианино
Касаясь клавишей едва…
Красавица садов… богиня…
Но… одинокая душа…
Стыдитесь защитники Укрофашизма,
Кто хаит нещадно наш русский язык,
Молюсь, чтобы совесть ваш разум загрызла,
Скорбите по тем, кто уже не в живых…
За что умирают невинные люди?
Чью прихоть сейчас исполняете вы?
Поверьте, мы все свою Родину любим,
Но только без мести к соседям, увы…
Спасибо всем тем, кто поддержит Россию,
В такой переломный и трудный момент,
Ведь дружба народов - великая сила!
Мы все к ней стремимся… и наш Президент!
Как тяжело осознавать.
Любимым, до конца не будешь.
И чувства в тайне содержать,
И не забыть, и не разлюбишь.
Ночей бессонных нет числа,
Где душит угрызений стыд.
Зачем? Зачем наши сердца,
Нас вынудили полюбить.
Хоть есть семья, и есть и дети,
Но чувства где-то далеко.
Любовь, которая в запрете,
И с нею жить, так нелегко…
Скажет: «Пока, я позвоню…»,
Она за ним закроет дверь.
И он уйдет в свою семью,
А ей - измятая постель.
Бессонной ночи темноту
Прожектором пробьет луна,
И, ощутив всю пустоту,
Заплачет женщина одна.
Но в этом некого винить,
Так повторится вновь и вновь.
И кто ей может запретить
Чужую воровать любовь?
Зимою ли, когда кружат метели,
Иль осенью угрюмой и сырой,
Я верю, что хотя б на две недели
Он вырвется издалека домой.
Такая вот нелегкая работа -
Мужчиной быть, а значит побеждать.
А у меня обычные заботы -
Любить его, надеяться и ждать.
И каждый день, словно зеницу ока,
Беречь его у Бога я молю,
И чтоб любил меня, хотя б немного,
Мужчина тот, которого люблю.
И если уж судьбе так будет надо,
Что счастлив станет он, но не со мной,
То для меня великая награда -
Знать - где-то он здоровый и живой.
Даже когда она любила меня, она могла бы меня поменять на леденец, если бы очень его захотела.
.
… ЛЮБОВЬ - это не только тела и позы, охи и ахи, ревность и другие страсти-мордасти.
… ЛЮБОВЬ - это полные грусти глаза Олега Ефремова за «дворниками», разгребающими ливень на лобовом стекле такси в фильме «Три тополя на Плющихе».
… ЛЮБОВЬ - это потрясающий диалог красноречивых взглядов, полных нежности, боли и отчаянья, между Штирлицем и его женой на тайной встрече в кафе «Элефант».
… ЛЮБОВЬ - это то, что ты не можешь - да и не хочешь! - объяснять словами,
но можешь передать глазами и донести сердцем.
[Ирина Zалетаева]
Я вас любил… но был я проклят…