Перед моими глазами белая стена. Она так близко, что при других обстоятельствах я бы могла разглядеть микроскопические трещинки и узоры старого дома, хранящего в себе незнакомые мне трагедии, фарсы и мелодрамы. Сейчас взор мой затуманен; и на фоне белизны, как кадры киноленты проскальзывает моя жизнь. Детство. Юность. Первая любовь. Первый поцелуй. Первое дитя. Первое… Первое. Первое…
Все первое обычно считается чистым и непорочным. Первая улыбка ребёнка. Первый снег. Первые слёзы. Первое откровение. Первое сочувствие и сопереживание. Первое восхищение новизной…
Но пока ещё никто не отменил ПЕРВОродный грех. Первую зависть. Первую ложь. Первое убийство. Первое предательство… Первую насмешку… Первое оскорбление. Первое «прости» и первое «прощай». И не всегда ясно, что же из этого списка бывает страшнее на разных этапах жизни.
Все эти, казалось бы несопоставимые мысли прокручивались в моём усталом от бессонных ночей воображении. Сама не знаю к чему. Безумно хочется выстроить своё дальнейшее существование по чёткому ранжиру. Так будет правильно. Но ассорти из непорочности и греха не складывется в картинку - подсказку. И я знаю, что не сложится… Это, как не могут ужиться лёд и огонь. Получается пар… дымка, уносящая с собой ввысь всё понимание происходящего. Значит, ещё не время… Значит, ещё не испила чашу искупления до дна.
Белая стена перед глазами как чистый лист бумаги. Что на нём написать? Мольбу Богу и мысленно вложить в щёлочку стены плача? Или стон отчаяния и отправить по боли знакомому адресату? Или попросить прощение у своих предков и потомков за вольные и невольные обиды и оставить это послание единственным сокровищем в семейной книге судьбы? Или, всё-таки, в столбик, под номерами, не жалея и заставляя себя выйти из позы эмбриона, начертать план, хотя бы на первые сутки «другой» жизни… Жизни без Него.
Я думала, что стала взрослой.
Я думала, что больше не влюблюсь,
Я думала, что в сердце моем - вечно,
Надолго затаилась и притихла грусть…
Я думала, что жизнь вновь не обманит,
Избавит от тревог, обид, разлук,
Но сердце мое, снова больно ранит,
Моя любовь к тому, кто бросил вдруг.
Он не давал надежды мне,
А я ее, так искренне искала!
И даже ночью, хоть во тьме,
Свой взгляд бы, от него не отрывала!
Я снова жду, заискивая что-то,
Вдруг он придет, напишет, заберет?
Но все напрасно… и эта боль… она жестока,
Меня так сильно, с каждым разом бъет.
Надеюсь, что наступит время,
Когда огонь во мне: погаснет и умрет,
А от него, оставшийся весь пепел,
Навеки ветер, в море унесет.
И пусть моя любовь, его согреет,
Обнимет нежно, и прикрыв крылом,
В объятьях пленных, нежно, безмятежно…
С собой поманит, уводя в мой дом…
И пусть на утро, он меня не вспомнит,
Забудет этот сладкий сон…
Вот только я: наивно и по прежнему,
Бду любить, его своим теплом.
Я вернулся… Ты рада?
И когда обнимаешь её запредельно тепло,
обжигая губами в томительный миг созерцания
И в каждом едва ощутимом звуке её дыхания,
в ритмичном сжимании и разжимании узких ребер
струится по клеткам ответ-признание
Ты здесь…
Ты рядом…
Ударим философией по нервам
и будем без эмоций рассуждать:
он у тебя ни первый, ни последний,
зачем же так грустить и по ночам рыдать?
Таких, как он, на свете миллионы,
не полюбил тебя, но не твоя вина,
что для любви не писаны законы,
цени себя, ты у себя одна.
Второй приходит без тебя рассвет.
И ветер рвется в дверь .не утихает.
Декабрь не удержать как «да» и «нет».
Идет зима… в права свои вступает…
Мне хочется сказать зиме-постой!
Мы так давно не виделись… скучала.
Предугадав короткий отклик твой.
Я не признаюсь в том .что вспоминала…
Вот только нежностью заговорю.
И за руку возьму- все впереди…
Мне хочется сказать тебе -люблю…
Позвать- ты приходи… ты приходи-и-и…
А я грущу и знаешь как скучаю…
Когда в окно задребезжит рассвет.
Стучат часы .и время тает… тает…
Тебя со мною рядом долго нет…
А я грущу и знаешь как скучаю.
И дверь моя открыта всем ветрам…
Как будто из далеких стран встречает
Приход твой по заснеженным утрам.
.А я грущу и знаешь как скучаю.
Что день сменяет ночь. как на меже.
И ничего совсем не замечает…
А мы опять с тобой на вираже…
Мы с тобой, как в доме этажи,
Рядом вроде, но не вместе
Ищем тысячи любых причин,
Хоть в одном живём подъезде.
Лестница у нас и лифт одни,
Разные лишь только двери.
В окна смотрим из своих квартир
И встречаемся не с теми.
Лето, осень, и зима, весна
Пролетают год за годом.
Я живу один и ты одна
Невозможно очень долго.
Пусть же встреча будет поскорей,
Счастьем окатив влюблённых.
Не должны прожить наедине
Сердца два в одном панельном доме.
Как жаль, что память не стереть,
Нельзя убить воспоминанья.
Как на старой пленке вновь смотреть,
Томные минуты расставанья.
Как жаль, что боль нельзя унять,
Из года в год все ноют раны.
И осколки мы пытаемся собрать,
А время затягивает швами.
Как жаль, что мы умеем плакать,
Изсушая глаза до боли.
И каждый раз пытаться спрятать, -
Кулаки разбитые до крови.
Как жаль, что остаемся мы одни,
Во времена нужды в поддержке.
И постоянно держимся в тени,
Балансируя на жизненном отрезке.
Как жаль, что все это про нас:
Про сердце в швах и душу в шрамах.
Но скрыто все от коварных глаз,
В руинах Веры и Надежды храмов.
я приду к тебе солнечным светом-
теплым ветром тебя обниму…
напою самым ярким рассветом
подарю золотую звезду
свежим утром, вдохну в тебя счастье-
ароматом июльской травы…
и пурпурную мантию власти
опущу в заповедные сны.
пусть крадется ночная прохлада
и туман выстилает порог…
откровенней Эдемского сада
твоей теплой души островок
Если женщина не смогла приручить любимого мужчину, то слезы это самое меньшее, чем она может за это расплатиться.
А когда звуки праздника смолкнут,
Окунёмся друг в друга - с охотой.
Самый лучший подарок под ёлку -
Знать, что он - ты и есть для кого-то.
Пришла домой после корпоратива…
- Дорогой, не ори. Все расскажу: я не пила, с мужиками не целовалась, ела, танцевала. И все. Вопросы есть?
- Есть!!! ПЛАТЬЕ ГДЕ!!!
Падаю в темь, ночь.
Дом до утра нем.
Есть у вины дно?
Дна у вины нет.
Облаком плыть, сном
как за окном снег.
Есть ли у зла дно?..
Кажется, что нет.
Это такой слом,
или надлом тем -
падать за грань слов
вне суеты тел,
мимо любых нот,
мимо пустых лет…
Есть у любви дно?
Дна у любви нет