Женщина и кофе так похожи,
Эдакий нежнейший аромат,
Страстью обжигающей по коже,
С губ сорвавшись утренний набат…
Сколько тайн сокрыто в этой гуще,
Недопить напиток до конца,
Так же как и женщине присуще,
Книги непрочитанной венца.
На губах расстает горький привкус,
С шоколадным вкусом эликсир,
Женщина и кофе -это искус;…
Для мужчины признанный кумир.
Легкий дым струящийся от кофе,
Нежным вздохом женской красоты,
И любовь при каждом ее вздохе;,
Женщина и кофе -две мечты…
кофе с вишневым сиропом - яд.
не отрываюсь - а губы, губы-то -
какой там кофе. с тобой и я себя в двадцатник чувствую Гумбертом,
ломаю пальцы за лишний жест
любому. себе - в десять раз уверенней.
кофе с сиропом - как неглиже -
такой же терпкий. нежнее зверя нет,
чем я, выбирающая пути -
к тебе - канадами и алясками,
в обход. и чем мне потом платить
тебе - Лолите? я буду ласковой
такой, что я выветрюсь без следа,
когда попросишь. а ветер спрячется
и будет долго потом гадать -
ты мне любовница или падчерица
и кофе с вишневым сиропом - яд.
не отрываю взгляда - а губы-то
дрожат. Лолита проснется Долорес. я -
то ли Набоковым
то ли Гумбертом
Я часто думаю, что могло бы случиться сегодня, начни я день не с кофе, а шампанского.
Гадание - дело непредсказуемое, особенно сейчас, когда кофе стал растворимым.
Эспрессо - это жизнь. Горчит, но бодрит. Первый глоток может показаться невкусным, но, допив чашку, всегда захочешь еще одну. А на еще одну чаще всего не хватает времени.
Капучино - это влюбленность. Сначала терпко, потом сладко и легко, а на поверку - все та же жизнь. Но моменты, когда сладко и терпко, - самые лучшие. Кстати, всегда можно просто съесть пенку и не пить, но это мало кому приходит в голову. Видимо, дело все-таки в сочетании.
Латте - это мечты, эспрессо, разбавленный молоком надежды, и пенка, помните, да? Та самая пенка, которая бывает в капучино. Но нет корицы, нет той терпкости, которая позволяет прочувствовать момент.
Еще есть мокко - кофе с горячим шоколадом. Мокко - это меланхолия. Густая и тягучая. Но даже в мокко есть молоко. И сладость, та, которую не найдешь в эспрессо, например. Ее и чувствуешь не сразу, и каждый раз не очень понимаешь, почему заказал именно его. Только потом вспоминаешь, в тот самый момент, когда становится сладко.
Айриш, кофе по-ирландски - страсть. Где-то там, на самом дне, обжигающий алкоголь. Можно перемешать, тогда он практически не чувствуется, если кофе приготовлен правильно, конечно. Но он там все равно есть, и все равно неизбежно пьянеешь. Кстати да, хуже плохого эспрессо может быть только плохой айриш.
И ристретто. Ристретто - это смерть. Это когда вся жизнь - одним глотком. Выпиваешь, просишь счет и уходишь. Обычно так.
- А любовь? Настоящая любовь?
- Настоящая любовь - это кофе, который варишь дома с утра. Свежемолотый, желательно вручную. С корицей, мускатным орехом и кардамоном. Кофе, рядом с которым надо стоять, чтобы не убежал, иначе безнадежно испортится вкус. Надо проследить, чтобы он поднялся три раза, потом налить ложку холодной воды в джезву, подождать пару минут, чтобы осела гуща. Кофе, который наливаешь в старую любимую чашку и пьешь, чувствуя каждый глоток, каждый день. Наслаждаясь каждым глотком.
Кофе-хитрый напиток, скажу я вам… Ставишь турку на огонь. Жидкость, поблёскивающая в глубине её, неподвижна. Он не просто нагревается, нет. Он наблюдает за тобой, что-бы, стоит лишь только на секунду отвести взгляд, со злорадным шипением сбежать на только что помытую плиту.
Пять рублей назад сварил кофе, а он все еще горячий.
В дождливый день так хочется забраться
Под тёплый плед, и музыкой дождя,
Прихлёбывая кофе, наслаждаться…
Но, как всегда, увы, опять нельзя.
Дела и каждодневные заботы
Стирают дней моих жестоко суть…
И я, как панацеи, жду субботы,
Надеясь, хоть немного, отдохнуть.
Ну, а в субботу, что-нибудь случится,
Такое, что про отдых позабыв,
Крылами бью, как раненная птица,
Очередных проблем не разрешив.
Проходит в суматохе воскресенье,
А в понедельник куча дел опять.
Вновь жду субботы, словно избавленья…
Могу же я немного… помечтать.
Обожгусь наступающим утром,
Будто чашкой горячего кофе.
Стану старше на день, значит - мудрой
Управлять буду жизнью, как профи…
Я ошибок не сделаю прежних,
Не заплачу, хоть будет мне больно,
Я притворства надену одежды…
Будто всем и всегда я довольна.
И никто никогда не узнает
Сколько утром я выпила кофе.
Я теперь совершенно другая.
Я теперь не статистка… я - профи!
В полумраке восточной кофейни
Пахнет мятою и кардамоном,
Смесью мокко и пряных растений
С ароматами роз и лимона.
В незатейливой дымке кальяна
Растворяется чьё-то смятенье…
Ты - случайный и ветреный странник
В этом странном чужом измереньи.
Непонятны гортанные речи,
И причудливы надписи вязью.
Здесь застыла усталая вечность
В колеснице времён и фантазий.
Закипает бодрящее зелье
В длиннорукой мерцающей джезве…
Созерцание в миксе с бездельем
Занимательно и бесполезно.
За порогом восточной кофейни
Суета проиграет в пятнашки.
И приходит умиротворенье
По глоточку из крохотной чашки…
Мой кофе с утра немного горяч,
А музыка громче, чем дрель у соседа.
Ты под окном у меня не маячь,
Сегодня не будет ни зрелищ, ни хлеба.
ZaБava
Кофе по утрам - оружие массового воскрешения!)
Знаешь… нет, ты конечно не знаешь… ты даже не догадываешься как я скучала по тебе… все мои мысли странным образом были связаны лишь с тобой… я искала тебя глазами за каждым прохожим… я стала забывать твой вкус и твой запах… мои руки тянулись к тебе во сне… а мое утро без тебя становилось серым и беспросветным… мое тело истосковалось без тебя… я пыталась тебя заменить… забыть…но на моих губах живет твое тепло… я поняла, что не готова отказаться от тебя… я хочу, что бы мой день начинался и заканчивался тобой… без тебя мне не пишется и путаются мысли… и только лишь с тобой я оживаю… И вот мы снова вместе… я и мой кофе.))))
ZaБava
Когда мы ругались, я все равно делал ей кофе. Потому что плюнуть прямо в лицо - слишком палевно.
В кафе:
- Вам кофе натуральный? Или растворимое?