Встретились два одиночества…
У каждого за спиной свой «багаж».
Его давно зовут по имени отчеству,
А ей и тридцати, в её сорок, не дашь.
Он побитый жизнью, изменами жены измученный,
Ну как-то так получилось, что не он изменял…
Она имела любовников от случая к случаю,
Но почему-то так долго жила одна.
А встретились в парке вечернем…
Мелодия осени играла в опавшей листве.
Он торопился после работы в гости к дочери,
А она просто отдых, на скамье у фонтана, дарила себе.
Взгляды встретились… Отвести их никто не сумел.
Он как будто без горечи в сердце, оказался не робок, а смел.
- Добрый вечер! Вам можно создать компанию?
Не скучаете здесь одна?
- Конечно составьте, я совсем не против…
В осень с детства, до слез, влюблена!
Слово за слово - познакомились…
Незаметно мелькали часы…
Лишь к рассвету внезапно опомнились,
Посмотрев на ручные часы…
И теперь они не одинокие,
Оба знали наверняка…
До сей встречи, такие далекие,
Но судьбою - в руке рука.
Кто-то с легкой ухмылкой обмолвится:
- Я не верю в такую любовь.
С взгляда первого, очень хочется
Обрести своё счастье вновь.
Нет, не верите? И не надобно…
Не бывает случайных встреч!
Эти двое судьбою оправданы,
Отлюбить, и друг друга беречь!
Copyright: Елена Коваленко (Макарцова), 2016
Не встречают единственных дважды,
Я не верю в любовь гарема.
Настоящая лишь однажды!
Для кого-то, не спорю, дилемма
Я не верю в любовь неверных,
Никого они в жизни не любят.
Ни любовниц, ни благоверных,
Только похоть свою «голубят».
Я не верю в слова пустые,
Ведь на деле любовь познаётся.
Не страшны с нею сплетни злые,
Она только в лицо рассмеётся.
И ЛЮБОВЬ умереть не сумеет.
Она в вечность с земли устремилась!
Всё сгниёт на земле, заржавеет…
Вам такая ЛЮБОВЬ, хотя б, снилась?
Copyright: Елена Коваленко (Макарцова), 2016
Нет тропы между раем и адом,
Лишь огромная пропасть зияет.
Рай украшен чудеснейшим садом,
И Сам Бог вместо солнца сияет.
Кто сказал, что в раю будет скучно?
Что в аду можно выпить с друзьями,
Сатана обольстил сладкозвучно,
Поведя вас своими путями?
Вы упрямцы не знавшие Бога,
Не вкусившие благость Святого.
Вам приятна с усладой дорога,
И не знаете, точно, иного.
Вам позволено много в сей жизни,
А себе отказать в чём-то сложно.
Не идёте к небесной отчизне.
Поступаете не осторожно.
Бог вас любит, но ВЫБОР свободный,
Дверь, что в рай, в своё время закроют.
По греху ты сегодня голодный?
Всех в могилы когда-то зароют.
Только вот не о всех КНИГА ЖИЗНИ,
А о тех, кто к Иисусу стремился!
Путь одних, вверх, к небесной ОТЧИЗНЕ,
Путь других, словно пасть, в ад открылся.
Copyright: Елена Коваленко (Макарцова), 2016
Нас позабудут, а потом
Забудут тех, кто нас забудет,
И ветер те следы остудит,
Что вьются в мире обжитом.
Но вдруг когда-нибудь опять
Воскреснет сыгранная нота,
Заставив чуткого кого-то
Заплакать или просиять.
Жизнь постоянно жаждет перемен. Или ты их сам находишь или твой член.
Не смирившись с вердиктом «на отдых»,
Крася в медь побелевшие волосы,
Так неистово спорит с природой
Впопыхах облетевшая молодость!
Посмотри, небо свет проливает в твои ладони -
Это патока жизни и наш безусловный гимн.
Нам, конечно, не выпало самой успешной доли -
Ни войну завершить, ни смотреть,
как погибнет Рим.
Так танцуй же, покуда смерть не развеет имя.
Бейся с жизнью в потоке сцен и ненужных драм.
Нам великая выпала честь - духом пасть молодыми.
И влачить своё тело по странам
и городам.
Ни вершить нам историю, ни покорять границы -
Без обид и прикрас: мы закованы в этих цепях.
Оттого ли так страшен мир и пусты глазницы,
Что реальность нам - пепел
на шелковых простынях?
Не играй, Судьба, со мною в прятки…
И не береди печалью Душу…
Я бегу от горя… без оглЯдки…
Музыку Любви хочу я слушать…
Я хочу, чтоб время залечило
Раны, нанесённые тобою…
От тебя сполнА я получила
Всё, что называется Судьбою…
И с годами, больше понимая,
От неё мне никуда не деться…
Лучше в Счастье я с Судьбой сыграю…
А на кОн… поставлю своё сердце…
Тихо стукнул в окно дождь…
Пригласил на свидание… выйдешь…
Если нет… унесусь прочь…
И меня больше ты не увидишь…
Я кивнула ему… жди…
И бегом… по ступенькам… вниз…
Как прекрасно, когда дожди
Приглашают тебя пройтись…
Зонтик дома… ах, не беда…
Дождик ласковый… тёплый такой…
Мы играли с ним в города…
На душе было счастье… покой…
Он кружился вокруг меня…
Что-то пел мне… и что-то шептал…
Завлекая под свет фонаря
Нежно-нежно…поцеловал…
Вкус дождя… на губах… мёд…
Капли… словно нектар хмельной…
Только… дождик однажды пройдёт…
А Любовь… будет вечно со мной…
я не просил себя жалеть, и не пытался быть собой, и, заходя в пустую клеть, хотел увидеть только боль, в руках безумного огня возможность выжечь и сгореть; и все, что было до меня, разрушит то, что будет впредь.
я не просил идти со мной, не умолял со мною быть, и прятал свой озноб под зной, и жил по правилам судьбы. пора принять лицом к лицу все то, что не желал врагу - мой путь приблизился к концу, но я по-прежнему бегу.
я не просил любить себя: я знал, страданием согрет, что человек, других любя, им чаще причиняет вред. я не просил меня терпеть, и, после тьмы ночной любой, встречая солнечную медь, хотел остаться сам с собой.
я не просил себя спасать - я знал, что я не пропаду. я не молился небесам, поскольку был уже в аду, и каждый новый день я ждал с надеждой на себя и мрак, когда горящих звёзд наждак кромсал в ошмётки белый флаг.
я не просил оберегать и не просил хранить мой свет: маяк не вывел берега, их вывел дым от сигарет. я верил в смерть как способ жить, но не хотел стремиться к ней, когда восход свои ножи пытался заточить по мне.
я не просил себя держать на расстоянии от звёзд, и сразу разводил пожар, как только видел новый мост, и падал без идей и сил под каждым выжженным мостом.
я говорю, что не просил,
но как же я мечтал
о том.
Меняя формат, избавляешься от обязательств
танцевать в бесталанной массовке основного инстинкта…
… первая грань свободы.
Уходя постепенно, удаляешься из наблюдаемых списков,
из буфера временной памяти,
отбиваясь от стаи, становишься незаметной для разноязыкой сети.
Уходя - освободи остающихся.
… грань вторая.
Препарируя эго, иссекаешь гордыню,
того и гляди, эго доносит последние лохмотья самости
и постигнет окончательный дзэн
«Истина в том, что … истины нет».
… грань третья.
Гравитации давящей вопреки, стаскиваешь себя с кровати.
Вкатываешь в гору дня камень хронического недосыпа,
гадая, что сорвётся первым - сердце или желание уходить за словом.
… грань четвёртая.
Квадрат - самая устойчивая фигура в двухмерном мире.
Закрась его белым. Нет, лучше чёрным. А белым нарисуй на нём звёзды.
Смотри и постигай. Зачинай от иллюзии и рождай иллюзию.
Умножай, наполняй, распространяй себя. Расширяйся.
Когда-нибудь ты поймёшь, где твоё место в этом мире.
Ты войдёшь в него - не заметив, как трещат и разваливаются рамки
нарисованной ойкумены.
И тогда откроется…
Первая грань свободы…
Где-то в августе, когда одним прекрасным утром воздух вдруг начинает
пахнуть совсем иначе, ты понимаешь: сентябрь наступает на пятки последнему месяцу лета. Солнце уже не обжигает так сильно, а словно целует твои плечи. Сизой дымкой тянется вечерняя прохлада, а свежезаваренный травяной чай отдает сладкой меланхолией…
Осень всегда напоминает мне кошку, которая не спеша крадется из соседней комнаты. Шаги у нее тихие, походка изящная, взгляд уверенный. Она еще не вошла, но ты уже ощущаешь ее присутствие.
А дальше дело за малым: падает первый лист, и кошка прыгает тебе на руки. Смотрит на тебя, и как бы говорит: настала самая уютная пора года…
Вот опять, увы, промчалось лето !
И на сердце у меня печаль и грусть…
Пива сколь не выпито, шашлыков не сьето !!!
Ну ниче, на бабье лето, верно, отожрусь !!)))
Сначала всему веришь, потом ни во что не веришь, потом всё ДОПУСКАЕШЬ.
самое дорогое у человека время… время успеть…
самое больное у человека время… время опоздать…
самое счастливое у человека время… время любить…