Интересно, откуда взялась легенда о том, что все люди женятся и выходят замуж исключительно по любви? Есть сексуальное влечение. Есть страсть. Есть «он (она) мне нравится». Есть страх одиночества. Есть «так полагается». Бывают общие интересы или круг общения… Любовь-то тут при чем?!
На самом деле, большинству людей нужен партнер для совместного проживания. В этом нет ничего плохого. Так 100 лет назад женились и дворяне, и крестьяне. Но чтобы так жениться, нужна трезвость мысли и элементарная честность, на которую инфант не способен. Я помню, как совсем простая женщина описывала мне свой брак: «Муж меня уважает — я хозяйственная. И я его уважаю — пьет редко, руки золотые, а что не поговорит со мной никогда, так это я к соседке схожу». Цинично? Нет, честно.
Однажды взял я в руки электродуговую сварку, и давваай варить!
Однажды я понял, что у меня ниччерта не получается!
Однажды я понял, что я просто не умею держать дугу!
И однажды я ее удержал!
И однажды я понял — теперь я действительно умею варить!
Но тут уж и помирать пора —
отпустил я дугу, отложил держатель и электрод и сел на крутом берегу Днепра, размышляя — Эхх, а ведь все ж не всякая птица…
как часто с горяча сделанное, как ушат холодной воды потом отрезвляет…
Халявы сладкие плоды —
Отрада лишь для глаза,
Попробовав такой еды,
Не слезешь с унитаза.
Когда я говорю о любви, это не значит, что прямо сейчас ты станешь счастливой, беззаботной и овеянной бризом выполнения всех капризов разом. Так как любовь — это ремень в потной ладони выведенного из себя отца. Внушительный кожаный ремень с увесистой железной бляхой, который оставляет на заднице синяки, а не сад с ромашками. Дело в том, что все мы совершаем фатальные ошибки, а любовь не может быть равнодушна. Безучастно и с красивой миной провожать человека в пропасть, напутствуя его при этом: «это твой выбор, рыбка моя, который я принимаю, любя», — это пофигизм. Трансгуманизм. Равнодушная пассивная толерантность к добру и злу, приводящая к неспособности провести между ними грань.
Когда я говорю о любви, это означает пот и кровь, милая. Это ремни и руки, сжимающие их. Это лауданум, вытекающий из твоего рта на живот. И мое мерное зудящее беспокойство: «выплюнь эту дрянь», «держи спину прямо», «танцуй, девочка, мы горим заживо». Это глаза, строгие, как псалом, осуждающие и веские, как удар молотка. Отче наш, девочка, иже еси на небесех, кушай свои полезные злаки, поглаживай по голове своих светловолосых детей, но не смей думать, что ты можешь позволить себе нянчить в ложбинке на груди самый сладкий ад. Любовь — это бензопила в руках Господа Бога. Любовь — это безжалостный расстрел красивых нарциссов. Это геноцид человеческих пороков. Это спасающий грешные души deus ex machina. Так что когда я говорю тебе о любви… Впрочем, я не говорю тебе о любви. Я просто снова беру ремень.
Просто август дышит чаще и срывается на шёпот,
тонет звёздами в колодцах двух расширенных зрачков…
с каждым мигом гуще, слаще —
…вязнет мёдом в лунных сотах,
и язык сжигает солнце дынным соком нежных слов…
Я хочу тебя тотально —
твой IP… мобильник… город…
твой подъезд… диван…компьютер…
твой балкон и твой вокзал…
Выбрав маленькую спальню тихой гаванью за шторой,
тёплым августовским утром штурмовать твои глаза…
Приставать к твоим причалам, обивать твои пороги,
выстилать цветочным шёлком сновиденья и стихи…
распинать на одеялах, чтоб завидовали боги,
собирая из осколков, искупать твои грехи…
Целовать ладони… пальцы…
…торопливый нервный почерк,
постояльцев книжных полок гладить взглядом не спеша —
с замираньем прикасаться к каждой букве, к каждой строчке
в потускневших переплётах, где живёт твоя душа…
Я хочу тебя коннектить, ксерокопить, лайкать, гуглить…
проникать незримо в сердце, как небесный сисадмин —
без паролей и штрих-кодов раскрывать губами губы,
языком вводя умело обжигающий логин…
Став пульсирующей бездной,
…в унисон срываться в штопор,
позволять горячим пальцам мерить чувства глубину…
Прикажи — и я исчезну…
…изольюсь…сойду на шёпот…
И монеткою на счастье лунный грош пойдёт ко дну…
Он поймёт, как тьма бездонна,
…как велик наш общий космос…
и летит живой планетой сквозь безвременье Земля…
В цикле звёздного вращенья август скоро сменит осень,
чтоб читать про наше лето / и заметки на полях /…
Самое вытоптанное место на жизненной тропе — развилка.
Ночь отчаянно вздохнула —
Раз-два-три — мазок, мазок…
Темно-пепельным. Как-будто,
Рисовала мне назло.
Всё — сегодня безответна,
Сердце прошлого, звезда —
Не пробиться белым светом
Ей ко мне.
Ни «нет», ни «да»,
Ни «люблю», ни даже «с богом»
Не достанется.
Горя,
Молчаливым монологом
Безутешна только я.
Завтра свидимся.
Наверно…
Ночь, надеюсь, было как-то,
Всё забудет, подобреет.
Жду.
А что ещё осталось?!
При всем многообразии чужих граблей мы предпочитаем танцевать на своих, даже если они точная копия чьих-то.
Ecли уж и cжигаете за coбой мoсты, то будьте дoбры, не возвращайтесь за пеплом…
Даже миг счастье может подарить нам целую жизнь прекрасных воспоминаний
Если вдруг не успеем проститься — прощай.
Не ищи оправданий разлуке, немых обещаний.
Мир настолько пустой, что наполнен простыми вещами.
Тишиной, не приемлющей звуков.
Если вдруг не успеем проститься — прощай.
Не ищи меня в стыках обоев,
в половицах, что тихо трещат.
Я с тобой.
В каждом звуке.
В каждом шуме прибоя.
И в умении просто прощать.
Я с тобой.
С каждой новой любовью,
с каждой новой бедой, навсегда.
Не ищи меня,
просто запомни,
Просто помни, что я обещал.
Утр свеж, спокоен, сер.
Взгляд уперся в потолок —
Лоскуток высоких сфер…
Всесторонний вечный толк.
— Что ты видишь?
— Вижу…
— Что?
— Просто вижу…
— Аааа, ну да! В целом это хорошо, Ну, а все же?!
— Не отдам… Ибо каждому своё от цветного полотна…
— Как цветного? Белый — вон!
— Думай, эй! Цветное — там, в сердце призрачной души…
— Это луч!
— И что не так?! Тихо… тихо, не шурши. Не спугни…
Суббота.
Мы.
Потолок.
Обычный тип —
Счастье в центре, до стены…
— Слышишь?
— Что?
— Оно стучит…
вся история в тебе.
Иногда, чтобы понять, кто ты, достаточно просто пристально посмотреть на себя в зеркало.