Слушай,
сплин твой дохлый —
не для меня!
Я давно пресытилась ролью жертвы…
Эта осень будет сверкать в огнях
самых злых и бешеных рок-концертов.
Подставляя душу любым ветрам,
в очень узких джинсах
/куда уж уже?!/
я походкой лёгкою «от бедра»
вдоль проспекта гордо иду по лужам.
Эта осень звоном твоих гитар
пророкочет завтра нежданным громом —
сотрясая небо,
бросая в жар
хаотичный строй сумасшедших клёнов.
И взметнутся ввысь миллионы рук —
как ладони-листья друзей-фанатов,
приумножив шелестом каждый звук —
на «ура!» — неистово…
многократно…
Что-то снова рвётся во мне струной —
я скольжу по лезвию чувств и строчек,
поднимаясь медленно над толпой
в царство птиц —
и логово одиночек.
Невесомость — Богом забытый рай,
имена, чьи тайны не трогай всуе.
Да, мы просто листья…
но ты играй
и смотри, как в облаке я танцую.
От любого вздоха полночных ведьм,
устремляясь пёрышком в поднебесье.
На щеках твоих проступает медь —
я горю в тебе сумасшедшей песней…
И сбивает пальцы о леску душ
гитарист-Сентябрь —
виртуоз отменный,
отражая нас зеркалами луж
и пленяя ночь самой звёздной сценой…
А цена за всё —
лишь янтарный свет,
что собрал листву в золотые реки…
Это август дарит тебе билет
и зовёт в осенние дискотеки…
Женщина плакала в комнатке два на три,
Вжавшись лопатками в холод корявых стен,
Черпая всхлипами медленно изнутри
Дней равнодушных прессованный серый тлен.
Женщина плакала, пряча в ладонях боль,
Видя под тонкостью пальцами сжатых век,
Как мельтешением то поперёк, то вдоль
В бездне зрачков опускается чёрный снег.
Женщина плакала, вымолив в свой черёд
Право на слёзы, которым пришла пора,
Зная, как тают кругами по глади вод
Чувства, что были живыми ещё вчера.
Женщина плакала, синий «румянец» щёк
Без сожаления свой выдавал минор,
Слабо диктуя, что тот, кто уже далёк,
Снова прощён — как обычно и до сих пор.
В комнатке крошечной в узел сплелись пути,
В мизерной комнате — в три на каких-то два.
Женщина плакала… Зная, куда идти —
В мир без него… В новый мир, где она жива.
Свободней нас на свете
Не сыщешь днем с огнем,
Куда подует ветер,
Туда и повернем.
Странно: если все бегают и делают ничего, а ты сидишь и ничего не делаешь — тебя считают лодырем!
Господь милует, люди жалуются.
О, Боже! Как хочу ворваться
В лесную чащу тишины.
И этих песен птиц касаться,
И нежной юности весны.
Ну, дайте ж мне минуту вволю
Побыть единством с красотой.
Душа так рвётся к лесу, к полю,
И грезит о любви святой.
И всем ветрам, что бьются в скалы
Я в голос сердцем прокричу
О том, что мне всегда так мало,
О том, о чём всегда молчу.
Готова крикнуть во весь голос:
Ты слышишь, ветер, я жива!
Пока живёт на поле колос,
Пока живёт в лесу трава.
Пока искриться вдохновенье,
Пока свободна пред собой,
Пока я чувствую мгновенье
И есть и слёзы и любовь.
Пока вы, птицы, мне поёте,
Пока луч солнца сквозь листву.
Пока вы все во мне живёте,
Я жить хочу! И я живу!
Калинаускайте Маша
это место свЯто. остаётся пУсто.
дотянись.попробуй.там тепло осталось.
я сжимаю ночи. чёрные до хруста.
по губам читаю. чтоб не растерялись.
Мне играть бы с пеной. волн на раздеванье.
и дышать с тобою. только бы не вместо.
звёздами напиться. до нерасставанья.
от которых даже. небу стало тесно.
Слышишь?.. это бьётся. то что ближе кожи.
а до дна рассвета. ни достать.не выплыть.
поцелуй же в сердце. только осторожно.
чтобы ненароком. дОсуха не выпить.
чтобы ангел сонный. вновь с ума не спятил.
и не спутал с розой. парфюмер твой запах.
чтобы не забыла. чем за лето платит.
солнечно-лимонный.на закате август.
днем позже, днем раньше —
мы случимся на прощальном перроне
и нужно будет двигаться дальше,
двигаться дальше, иначе утонем,
в этой несбывшейся судьбе,
так слишком сильно любя.
все дороги ведут к тебе,
но ни одна не ведет от тебя.
Не зависеть от ситуации,
Не нести в личный чат пургу.
Прекращать клацать громко пальцами
И царапать в своём мозгу.
У безмолвия есть история,
Будто пережита война,
Ты с пустою в руках обоймою
От ржавеющего ствола.
Не злорадствуй, побудь надменнее,
А иначе ты — барахло.
Боль проходит сквозь тело венами,
Превращаясь в сплошной поток.
Будь терпимее, в людях кладбища
Выворачивают вовне.
Много только об этом знаешь ты,
Если не был на той войне?
Всех людей легко можно поделить на две группы — те, кто сидят в своей комнате и ноют на бессмысленность своего существования, и те, кто берут от жизни все что дают, отхватывая и то, что не дают.
Жизнь многогранна-кому как нравится, тот так и живёт…
Если не настраивать настроение оно так и останется ненастроенным.
Можно конечно настройщика вызвать, но они всё под себя настроить норовят, что чревато…
У одних в душе пустыня,
к другим очередь стоит,
что-то, в ком-то, всех пугает,
что-то, в ком-то, всех манИт…
Услышав за стеной стоны и томное мычание, Петрович раздражённо перевернулся на бок. Его эго было попрано возбуждающими звуками и не желало засыпать… Когда за звуками пошла в ход тяжёлая артиллерия — скрипучий диван, Петрович понял, что эго не успокоится и его непредсказуемые капризы заставят в очередной раз его, примерного холостяка, сделать звонок ЕЙ, той, которая облегчит его участь своим томным голосом по телефону… А дальше, дальше… он будет ждать следующей ночи и мечтать выспаться в гробовой тишине…
Не всё, что не складывается в жизни, нужно оплакивать. Иногда достаточно отдаться течению, и оно вынесет к такому поворту событий, которое окажется в итоге лучше, чем изначально хотелось бы.