Вы не можете ничего поделать с длиной вашей жизни,
но можете сделать многое с её шириной и глубиной.
Своим быть захотел и без обидняков, он закопал талант на поле дураков.
Мораль цитаты такова: когда не слушают — побереги слова.
Не пытайтесь спасти людей. Им удобно находиться там, где они находятся.
Мужчине 30-ти лет удобно жить с матерью и жаловаться, что она его контролирует и подавляет. Ему не хочется вырастать и брать ответственность за свои решения.
Матери удобно рассказывать страсти о материнстве, чтобы получать признание и сочувствие со всех сторон.
Удобно не нанимать няню, чтобы потом чувствовать себя героиней и оставаться в иллюзии контроля.
Удобно говорить, что все идиоты. Тогда сложится впечатление, что ты-то точно понимаешь и знаешь больше других.
Удобно прикрываться тем, что ты боишься обидеть маму и поэтому не рискуешь начать жить так, как тебе нравится.
Удобно говорить, что они тебя используют и никак не обозначать свои границы.
Удобно вдруг заболевать и не решать какие-то серьёзные вопросы в своей жизни.
Удобно жаловаться, как ты не любишь свою работу и не уходить в свободное плавание. Так не надо учиться жить по-новому.
Удобно делать все за других и утверждать, что они не справляются. Так ты можешь их контролировать.
Удобно говорить, что никакие практики и психология не работают с тобой, ведь тогда тебе не надо проходить страх поступать по-другому. И сохраняется это ощущение, что ты особенный. Особенно сложный случай.
Если вам хочется сделать что-то более полезное, чем спасать других, спасите себя, прекратите жить удобной жизнь и воплотите свои мечты в реальность — это очень неудобно! Но зато как захватывающе и красочно!
Я помню, как-то шёл с пожилой, горькой русской женщиной и она всё говорила, говорила, говорила только о том, как жизнь её обошла, как люди её обидели, как всё бессмысленно, как всё зло… Остановилась перед кустом колючек и говорит: «Вот вся жизнь!» — а за этим кустом весь простор южного берега Франции: горы, а за горами широкое море, всё облитое солнцем, всё сияющее летним светом. И я помню, как я ей сказал: «Вот так вы на жизнь и смотрите — только на этот колючий куст, и никогда вам не пришло в голову посмотреть через этот куст или мимо него на всю даль, в которой вы живёте, на всю эту необозримую красоту». С жизнью её так и было: она видела только колючий куст. Но кто из нас этого не делает в той или иной мере?
За все Тебя, Господь, благодарю!
Ты, после дня тревоги и печали,
Даруешь мне вечернюю зарю,
Простор полей и кротость синей дали.
Я одинок и ныне — как всегда.
Но вот закат разлил свой пышный пламень,
И тает в нём Вечерняя Звезда
Дрожа насквозь, как самоцветный камень.
И счастлив я печальною судьбой,
И есть отрада сладкая в сознанье,
Что я один в безмолвном созерцанье,
Что всем я чужд и говорю — с Тобой
Сердце — как чёрный ящик самолёта, где в глубине нашего сердца записывается все, что происходит в нашей жизни. В этой темноте наших сердец, в неких странных письменах, никому неведомых, кроме Бога, читаются вещи жуткие, странные, удивительные и красивые.
Живу, касаясь души струну,
убога, фальшивя явно,
во всех грехах себя виню,
считая жизни лет напрасной.
Так получилось, вышло так,
без умысла, без покояния,
горизонта коснулось небо всмять,
кому нужны твои страдания.
Все поперек и небо синие,
зло здравствует на земле,
глаза твои незаменимые,
и годы сгинувшие на челе.
Что наша жизнь?.. Лишь затяжной прыжок
Из колыбели в темную могилу.
И вечный мирозданья кувырок —
Рождать людишек на потеху миру.
Весна ли во спасенье нам дана,
Как вдохновенье, повод, чтоб влюбиться?
Где истина? Не хватит нам вина,
И смерть с косой за дверью уж томится.
Мне не по нраву ссора, спор,
Пустой и глупый разговор.
Я не приемлю скрытой лжи,
Что, словно враг, сидит в тиши.
Мне отвратительны слова,
Что сплетены из нитей зла.
В них зависть, критика властей
И похоть плоти всех мастей.
Я от брюзжаний устаю
И недовольства не терплю.
Друзья, ну кто же виноват,
Что в жизни нашей всё не так?!
Зачем вокруг всех обвинять
И мир наш дивный очернять?
Давайте спросим у себя:
«А всё ли верно делал я?»
Пока живём, свой-чужой,
бросаем кости,
странно… на земле,
все мы гости.
уживается юный сарказм
с непутевою дерзкой романтикой
хоть сама я не девочка с бантиком…
и «те песни уже не про нас»
не причем здесь конечно весна
и влюбленности розовый обморок
златокрылые блики над облаком
ароматного теплого дня
я такой уродилась на свет
феей ведьмой колдуньей пророчицей
…только ведьмой мне рано…
не хочется
разменяться душою на медь
сквозь бетонные мертвые заросли
жизнь асфальт покрывает тюльпанами
разгорается свечкой каштановой
алой розой пылает в груди…
и живу я от радости пьяная
майским громом румяной черешнею
улыбаюсь скворцам-пересмешникам
верю лучшее ждет впереди
Неуемное желание нашей страны попасть в Евросоюз, путем вывешивания его флагов над госучреждениями и учебными заведениями, мне напоминает желание подслеповатого пенсионера (в прошлом снайпера) в темных очках и с трясущимися от похмелья руками выиграть турнир по стрельбе.
… доставая из портфеля
свои мысли с бородой,
очарован был всегда я
этим светлым водопадом
между мною и тобой.
------
освежающая влага — пошумела как могла,
и тебя зеленым взглядом проводила до угла.
ты унес в своем портфеле
наши общие труды.
вторник (он, не понедельник),
но и мне без них — кранты.
-----
узнать тебя,
вдохнуть или проснуться,
руками согревая пыль…
нельзя, не потеряв, вернуться
в то место на земле,
где счастлив был.
я в сомнениях терзаюсь
и как юный водолаз
постоянно утопаю
в омут слов и зелень глаз…
из причудливых «не знаю»
на атоллах островов
я кораллы собираю
для букетов нежных слов.
я хочу солёность моря
смыть с усталого лица.
есть на свете одно горе,
лишь предчувствие конца…
нам нельзя остановиться,
а поверив в красоту
это время повторится
заполняя пустоту…
------
чем пахнет солнце?
зеленью листвы …
морскою пеной, шепотом прибоя.
соленым бризом и теплом руки
чем пахнет солнце.
может быть, — и мною!
и эту жизнь не в силах изменить
ни бури злой,
ни хмурости сомненья,
мы продолжаем верить и любить,
жить вопреки,
не жалуя смиренье…
не внедряйся в эти дебри,
не ходи — как сам не свой
месяц светит в звездной бездне
словно новый золотой…
жизнь берет всегда нахрапом.
не давая осознать,
так что попусту не аХай
и давай стихи писать…
для кого мое сердце
павич переводил на сербский
маяковский рубил построчно
пропадая у бриков ночью
для кого меня закалял чернокнижный ковен
день за днём отучая себя бояться
мне не страшно своей закипевшей крови
мне над болью велено посмеяться
для кого моё тело легко и бело
и научено гнуться стонать и виться
для кого я закопана под омелой
и кому в кошмаре должна явиться
долго ждать ли? слеза горюча
даже капля прожжёт до жилок
для кого мне себя суждено замучить?
хоть кого-то я заслужила?
…ворожеи хрипят невнятно
хитро смотрит с икон всевышний
и звучит в тиши мне ответ проклятый
силюсь слышать
но мне
не слышно.
что ж вы сны во мне клокочете
рветесь в дверь
ледяное одиночество
жжет постель
обещать строчить признания
пить одной
быть привычно наказанием
и виной
я тянусь росточком маленьким
всё не в мочь
нестерпимо ветер ставнями
в профиль дождь
а вчера медовым месяцем
ночь плыла
фонари сегодня бесятся
темнота
утро раннее простужено
слепит глаз
паутина тонким кружевом
разлеглась
в лужах небо опрокинулось
до земли
как мне жить
в аду
счастливою
расскажи…