Тот же, кто имеет историю, кто историю творит, лишь подчеркивает своей деятельностью бесплодность великих подвигов. В конечном счете он исчезает так же бесследно, как и тот, кто просто жил и радовался.
Жить бы припеваючи - да голоса нет…
Мне нужен шампунь, который вымывает «плохих «людей из головы!
Стала замечать одну закономерность в жизни: Когда надеешься на что-то, то ничего не выходит, а когда живешь и ни на что уже не надеешься, то получаешь, то что хочешь.
- Скажи мне, это мои следы, неразличимые на золе? И почему остается дым, который стелется по земле? И я спиной ощущаю смерть. Она кошмарами входит в сны. И почему у меня, ответь, по локоть руки обожжены? Чей там костер до сих пор горит? А гарь удушлива, как змея. И пустота у меня внутри, как - будто это сгорела я? И боль становится все острей, так, словно в сердце моем игла…
- Любовь горела на том костре. А ты держала, чтоб не могла сбежать и в сердце опять войти. /В тебя как - будто вселился бес./ Она шептала тебе: «Пусти…» И Бог печально глядел с небес, как черным кружится воронье, и собирается пировать.
- Ну что? И как тебе без нее…
- А я… скажи мне… а я жива???
А поезд уходит. Оставив в пространстве… неясной тоской обозначенность Встречи… на дальних перронах несбывшихся станций, где ты не случилась. И пасмурный вечер, с дождем твои слезы смешав воедино, рисует размытость твоих отражений. И холод пытается быть господином твоих сумасшествий, твоих искажений. Но ты не доступна. Почти вне закона. Уже безразлично. И, кажется, легче, что выбыл один абонент телефона, с тобой навсегда отказавшись от встречи. И к серому небу приравнены лужи плывущими невесть куда облаками. /Подумаешь! Он тебе тоже не нужен!/ А мокрый щенок в луже небо лакает. И кажется все уже было когда - то. Как - будто размыто… Как - будто неточно…
А встречи всегда умещаются в даты.
Вот только разлуки… бессрочны…бессрочны…
Я тебе не нужна. Я разжалована.
Ты на юною дурочку делаешь ставку.
Я сижу за столом над бутылкой вина.
Я отныне - жена в отставке…
И в ушах до сих пор
Тот ночной разговор…
Ты закончил его с апломбом.
Мы не на войне, но узнала вполне
я эффект разорвавшейся бомбы …
Я уйду без упреков, без слез и без слов.
На дорожку присев на лавку.
Счастья, милый, тебе и хороших снов.
Честь имею. Жена в отставке.
Супер- диета под названием «выпускник 11 класса», кушать хочется, но надо кормить ДРУГИХ!!!
Ура! Выходной! Пойду-ка я еще посплю!
старость - самая неожиданная вещь на свете, потому что стАриком вдруг оказывается юнОша… и видит, как на него обрушивается все то, над чем он смеЯлся, и что, по его мнению, никогда не должно было - его коснуться…
придет день, когда нам будет недоставать… одной единственной вещи, и это не будет объект наших желаний - сАми желания…
Сыграй мне песню-милый друг.
Душа томится-очень просит.
В аккордах тает моя грусть.
И музыка её уносит.
В творце-художнике есть что-то общее с героем. Хотя он действует совсем на другом поприще, он тоже верит, что предлагает решение проблем. Но его триумфы - мнимые. После свершения каждого великого дела перед государственным деятелем, воителем, поэтом или философом жизнь предстает все в том же загадочном обличье. Сказано, что счастливейшие народы те, у которых нет истории.
Вот уже лет двадцать, как я начал изучать фотогеничность души. К этому времени я провел сотни опытов и в результате узнал чуть больше - о самом себе. Наверное, точно так же обстоит дело и с политическими вождями, и с гениями войн: они ничего не открывают из тайн мироздания, в лучшем случае узнают кое-что о природе судьбы.