Пусть на море мысли притупляются, зато чувства обостряются!
В отпуске напилась выдержанного виноградного сока и собиралась перейти океан пешком…
Прощай работа, прощайте заботы, меня ждёт море и я беззаботна!
Пенальти не гол, его еще забить нужно…
Безответная любовь - не поражение…
пока не сдаешься и веришь… в единство двух душ…
Какая душа - такая и магия…
Мелодия души без нот звучала
Нежнее тишины и звонче ветра с гор,
Она молчанием своим кричала,
Она шептала, заглушая хор.
Её услышать невозможно в шуме
Амбиций, эгоизма и грехов,
И можно не заметить в гуле
Бессвязных мыслей и ненужных слов.
Её услышит тот, кто понимает
Всю красоту и хрупкость бытия.
Она на флейте нежности сыграет
Тому лишь, у кого распахнута душа…
Подавая пример в воспитании
говоря другим «комплименты»,
причиняя боль и страдания
Учим мы ведь не сантиментам.
Учим мы детей гадостям,
причем на собственном опыте,
убиваем в их душах радости
посылая друг друга в *опу.
Ну и кто станет папой и мамой,
когда в доме нету покоя?
«Родаки» - с максимум пафоса…
И развод когда их уж не двое.
Старайтесь проходить любя,
Что может злобой обернуться.
Не выходите из себя,
Обратно можно не вернуться.
Поверь, осознать мне нелегко,
Что пропадает жар Души.
Думаешь, о чем мечтаешь ты,
Тревожишся в ночной тиши…
Постичь не могу… осуществить,
Твои тайны… желания…
Невыносимо понимать,
Мы… два разных мироздания…
Роста добавляет не каблук, а душа.
Ей дорожу ! … прикосновений
её души к моей душе -
мне мало, но они - бесценны!
и я с ума схожу уже …
мне мало слов её… мгновенья,
когда она молчит - ловлю
и осязаю вдохновенье,
и понимаю, что люблю…
а голос ласковый и нежный! -
и по нему схожу с ума…
но я уверен - неизбежно
она приедет… вдруг… сама …
что дальше будет - я не знаю,
смятенье… в мыслях - кавардак …
её симпатия - большая?
душа в потёмках - полу-мрак…
ведь не достоин её неги ((…
кто я такой… я ухожу …
ну как у Пушкина - Онегин …
но как же ею … дорожу!
В проступках горько каясь,
С надеждой на спасение,
К Тебе я обращаюсь,
Сегодня, в воскресенье.
Прости нас, любящий Отец,
Когда в стремленьи к свету,
Не открываем мы сердец,
Живем не по Завету.
Прости, что часто суета
С дороги правды нас сбивает,
Прости меня, что я не та,
Когда несдержанна бываю.
Прости! Прости! Тебе молюсь,
Взывая к милости великой,
Что вопреки желанью злюсь,
Бредя по жизни многоликой.
Храни, прошу, нас, добрый Отче,
От зла порочных искушений,
Веди меня, молю, как дочку,
И будь всегда мне утешеньем.
Вместе душа и тело,
ненависть и любовь.
Чёрное рядом с белым,
сладкий нектар и кровь…
Вместе земля и небо,
дерево и металл.
Связан вопрос с ответом,
если нашёл… потерял.
Вместе беда и радость,
пропасть и высота.
Сила руки и слабость.
Ужас и красота…
Вместе судьба и случай,
музыка и стихи.
Дождь проливной и тучи,
святость души и грехи…
Волонтёры находят их у помоек:
облезлыми, грязными,
с ожогами, переломами, язвами,
пятнами от чернил.
Сокрушаются «да за что же их?»,
гладят по хребтам переплетов кожаных
и несут
в приют для бездомных книг.
Хозяин приюта три месяца щей не ел,
у него проблемы с деньгами и помещением,
в кармане - одни счета.
Он целыми днями чистит, шьёт и разглаживает,
если при этом бы шли продажи, но нет.
Не берут ни черта.
И писали в газету,
и рекламу давали уже -
никакого толку.
Но зато, когда он засыпает среди стеллажей,
книги тихо урчат на полках.