Дождя витражи на стекле…
А ветер сегодня устало,
Из капель соткав покрывало,
Гуляет в седой полумгле.
И кажется - плачет навзрыд
Унылое серое небо,
В слезах его быль или небыль -
Да кто же сейчас разглядит?
Скользят за окном, торопясь,
Прохожие - серые тени,
Зонтами прикрывшись, в смятении
Ступая в весеннюю грязь.
Весь мир - за дождя пеленой,
Лишь капли стучат боязливо,
И стало мне тоже дождливо -
Такое бывает весной.
Осень душу мою растревожило
Льет слезами дождя по лужам.
Очень надо для счастья мало,
Чтобы был ты кому-то нужен…
У каждого из нас, нет нет… да и задождит в душе…
Я мудрости полна, имею своё мнение…
Достаточно умна, достойна уважения…
Бывает, я сержусь, могу в ответ дать сдачи,
В делах себе всегда желаю я удачи…
Ценю свой узкий круг друзей, коллег по службе,
Но доверяю лишь себе, с собой я в дружбе,
Здоровье берегу, родных оберегаю,
Надеюсь, после жизни открою врата рая,
Остра на язычок, не сметь меня обидеть!
Добро и справедливость способна в людях видеть,
Не стоит лгать мне, ложь за три версты учую,
Лесть мне противны, зло, предателей гоню я,
Людей ценю за труд, за руки золотые,
За чистоту души и искренность святые,
В любви я вижу смысл всего, что мною движет,
В заботе и любви весь смысл моей жизни!
.
Не тревожь мою душу, осень,
Не стучи мне в окно рябиной:
Как года с хрупких плеч сбросить?
Как мне ровной держать спину?
Даже в осени бабье лето
Нам отпущено, словно милость.
Истекают глаза светом,
В нём любовь и моя сила.
Будет, будет зимы стылость:
У Природы свои планы.
Мне сегодня весна снилась,
Значит, рано грустить, рано!
Бабе грустно! Все в укрытие!!!
«Любовь никогда не бывает без грусти,
Но это приятней, чем грусть без любви…»
(Е. Долматовский)
Размышления…
Грустное тоже бывает хорошим…
Грустного солнца оранжевый шар…
Грустные лица у грустных прохожих…
Кто-то не встретился… Грустный вокзал…
Грустное облако, греясь на крыше,
Грустный опять посылает привет…
Кто-то кого-то не слушая, слышит…
Кто-то лишь грустно кивает в ответ…
Грустные буквы на грустных страницах
Грустно поникли, ведя разговор…
Грустно опущены чьи-то ресницы…
Грустно, наверно, уйти из-за ссор…
Грустно звучит чьё-то непониманье…
Грустно, что грустно бывает двоим…
Грустные мысли без грусти растают,
Если ты кем-то НЕ грустно любим…
В голове моей бардак,
Что-то чувствую не так.
Что же точно не пойму,
Но надеюсь, что найду
Я причину этих бед,
Лишь бы только мне успеть.
Всё исправить, всё понять,
Жизнь свою пора менять.
Все длиннее становятся ночи,
Все короче - осенние дни,
Вспоминай обо мне, между прочим,
И мой образ из снов не гони…
Запах осени - запах печали,
Навевающий светлую грусть,
И надежды, как листья, опали,
Помню все, но назад не вернусь…
Не со мной ты рассветы встречаешь,
Разошлись, нет претензий к судьбе,
Но теплей на душе, если знаешь -
Кто-то думает там о тебе…
Ну вот и все, теперь ты в прошлом,
Исчез, как утренний туман,
Как сложно думать о хорошем,
Когда вся жизнь сплошной обман…
Я слов обидных не сказала,
Я молча в темноту ушла,
Тропа, что нас с тобой связала,
Травой высокой заросла…
Развеял боль мою по свету,
Холодный ветер перемен,
А я совсем не рада лету,
Оно для сердца, словно плен
Ты вместе с летом будешь в прошлом,
Тебя назад не позову,
Так сложно думать о хорошем,
Ступив в высокую траву
Как сложно жизнь начать с начала,
И больше мне тебя не ждать,
Ведь нас с тобою обвенчала,
Небес святая благодать…
Но ты того, мой друг, не понял,
Позволил тропам зарасти,
Так мало сил, так много боли,
Прошу, за все меня прости…
Спасибо за твои уроки,
Их не забуду никогда,
Несвязный стих, немые строки,
И на щеках моих вода…
Ну вот и все, теперь ты в прошлом,
Я продолжаю просто жить,
Так сложно думать о хорошем,
Когда нет сил тебя забыть…
Лето… Бабье.
Изумруд багрянцем тронут, позолотой,
Воздух серебристой нитью шит,
Бабье лето, лето с неохотой,
Не торопится. И видно не спешит.
Осени отдать, поля пустые,
Сад, недавно сочные, луга,
Позабыть леса, леса густые,
На полянах, редкие стога…
Но порхают грустные жар-птицы,
На тропинках, находя покой.
Летом бабьим, листьям лето снится,
Шепчут недовольно под ногой…
Птиц не слышно. Птицы улетели…
Ветер, прелью, тленом напоён.
Скоро, скоро! Белые метели,
Песню запоют про белый сон…
По осенним пустым и продрогшим аллеям
Уходила любовь, ни о чём не жалея,
Уходила неспешно, быть может окликнут,
Может быть всё простят и вернут, и привыкнут…
Но потупив глаза, двое робко молчали,
Средь седого тумана, в промозглой печали,
Кто из них в чём не прав, - и не поняли даже,
А любовь уходила всё дальше и дальше…
Бабушка всегда говорила, что в худшие минуты у жизни превосходная режиссура.
Грустно, если некому крикнуть: «Привет, Карлсон!», когда ты пролетаешь мимо.