может быть когда-то… грустно тебе станет… в тишине полночной ты от всех устанешь… станет вдруг обидно… за себя за душу… ты захочешь плакать… никого не слушать… вспомнишь ты о счастье… что со мною было… вспомнишь обо мне ты как тебя любила… твой нежный взор меня пронзил… улыбка на губах играла… ты много слов наговорил… и сердце биться перестало… семи минутное молчанье… семи минутный разговор… но что-то в душу так запало… что не забуду до сих пор…
Остановилось время или нет,
нельзя понять по письмам и газетам.
Исходит иноземным зноем лето
в подвергшейся изгнанию стране,
где я молчу «спаси и сохрани»,
отечеством заканчивая список,
и надо мной так тяжело и низко
застыли серой клинописью дни,
как знак того, что перемена мест
теряет смысл в известной перспективе,
поскольку те, кого давно простила,
везде составят старый верный крест,
который всё равно с собой нести,
о слишком многом слишком сожалея.
И парус ни алеет, ни белеет.
Как моря нет, так нет воды в горсти.
Но вижу сквозь желание дождя
и пламенной мятежности осенней,
как время-мальчик мчит на карусели
и почему-то просит подождать.
Ты же мне - не награда…
Я с тобой - как на плахе…
Я и сама не рада…
Вот оттого и плачу…
И, тишину заляпав,
«не догоняй» шепчу ей…
Небо всё в ярких кляксах…
Дремлют созвездья чутко…
Нежно выводит пальчик
На повлажневшей коже…
«Ты всё рав-но - мой маль-чик…
Мо-жет быть… мо-жет… мо-жет…»
Ты мне - не как спасенье…
Где-то в плену тягучем
Держат слова, как сети…
А уповать на случай
Я не привыкла в планах…
Вечно слыла трусихой…
Страшно мне… как на плахе…
И всё равно…
Спасибо…
Если сегодня нет солнца на небе, это не значит, что его нет совсем…
Иногда нас поддерживают совсем не те люди, от которых мы ожидали получить поддержку.
…мечталось, как в сказке,
а было, как в жизни…
настроили замков из розовой ваты.
и если они разрушальсь с годами -
мы тупо твердили, что не виноваты…
Я верю, вы грустите искренне
И не скрываете тоски.
Друг другу мы не стали близкими,
Хоть и бывали так близки.
запотевшими стеклами
окон машины
крадется вечер.
влажными пальцами
по ним
четко имя твое
выводить, вырисовывать
кольцами
сигаретного дыма
уныло
пускать
вслух тебя.
произносить по слогам
по буквам
имя твое.
по рукам
дрожью
все тот же вечер
от запаха твоего.
кожей
чувствовать присутствие
вечности
замирающей на доли секунд.
ты мой пряник. и ты мой кнут.
вот, что значит - ощущать.
и как это - принадлежать.
ни с чем не сравнимая
тебя_мания
вот она
в самой глубине меня.
пойми меня.
услышь меня.
останови меня.
…
а на самом деле:
…
ловить пальцами ночь.
окунаться в пространство,
где нет тебя и никогда не будет.
и, собственно, в принципе-не было.
между нами ветер.
между нами вечность.
между нами могло бы быть.
но ничего нет.
© Copyright: Ветервлицо, 2011
Свидетельство о публикации 11 102 108 902
не оставляй за собой пустоту
сделай хоть что-нибудь, что бы быть
в моей жизни.
не оставляй за собой эту
промозглую
и немую
бессмысленную
и глухую
пустоту.
она душит.
а ты должен быть.
по-другому просто нельзя.
будь.
или сломай меня,
или скорми меня голубям.
или разрежь меня на куски.
или я сама умру от тоски,
умру без твоих
нежных рук.
а если ты оставишь за собой пустоту
я сотру себя в порошок.
© Copyright: Ветервлицо, 2010
Свидетельство о публикации 11 011 168 413
однажды утром я проснусь и пойму, что не было никаких чувств,
что я из-за своей женской глупости
и даже какой-то детскости
взяла на себя этот груз.
что этот, как обычно пишут в книгах, корабль любви
не то, что бы куда-то уплыл,
а даже не приплывал.
что это, как пишут в романах, дурман. туман.
сплошной обман. зрения и не только.
где-то немного больно.
немного слезно.
немного противно
от себя самой.
и даже, знаешь, хочется
вот так проснуться,
все это понять.
забыть.
никогда не вспоминать.
тебе бы просто взять
и уйти
из моей долбанной жизни.
или повернуть время вспять
и тебя стереть.
что бы даже не приходил в нее.
не появлялся.
да.жестко.
но когда забудешь-уже не больно.
уже не слезно.
и не противно.
просто пусто.
просто delete.
просто go out.
раз
и навсегда.
© Copyright: Ветервлицо, 2010
Свидетельство о публикации 11 011 128 274
Из дневника: «…Просто друзья, просто всегда вместе… Не нужны слова… Словно брата встретила… А потом завертелось… Первый поцелуй… Первые свидания… Я всегда его… Только его… Я так люблю его… Но… Появились первые секреты… злая ревность… какая-то неопределенность… И вдруг ударил… Просто так, из-за тупой, какой-то бессмысленный злости… На кого?.. Упал на колени… Умолял простить… Целовал руки, плакал… Впервые плакал… Простила… Зачем?.. Ведь знала, что не должна…»
1985 год… Недели сухих встреч… Его потрёпанный вид стал уже привычным… Стал пить… беспощадно к себе, против её просьб… Стал грубым, каким-то нервным… Начались первые ссоры… Был таким чужим… Ненавидел её любовь… И как будто перешла границу… дозволенного оправдания… Сорвался… Вскочил, отбросил стул, схватил за плечи, ударил по щеке… Ещё и ещё… Она даже не плакала… как умерла… Бросил на диван, разорвал платье… Изнасиловал… Оделся… Ушёл… А она лежала, невидящими глазами смотрела вверх, беззвучно молила о помощи… Слёзы… Встала, голая подошла к окну, открыла его, встала на подоконник, наклонилась вперёд и полетела вниз… Этажи секундой промелькнули мимо… Удар… Жива… Сложно дышать… невозможно пошевелиться… «Скорая»… Пролетели таблички на дверях… «Областная больница»… «Хирургическое отделение»… «Операционная»… Наркоз… Боль… Так много боли… Пустота…
… Не понятно, сколько прошло времени… Она сквозь ослепляющий свет лампы попыталась открыть глаза… Получилось… Свет… Всё белое вокруг… Рядом отец… Увидел, что она проснулась, вскочил, выбежал из палаты, позвал маму… Вопросы… Зачем?.. Не нужно… Папа встал, тяжело вздохнул, попрощался и ушёл… Устал… Мама… Говорила что-то, ругала и вдруг… замолчала… Тихо взяла за руку… Посмотрела прямо в глаза… Кристина вздрогнула - такой ненависти она не видела никогда… Мама отпустила руку… Пошла к двери… Остановилась… «У отца был инфаркт… Ему жить осталось неделю…» Даже не обернулась… Ушла… Прошли дни… Больше никто не приходил… Да и не отпускали… Даже позвонить… И вдруг… Странное чувство… Как будто сердце вырвали из груди… Вошла мать… Что-то случилось… Такое постаревшее лицо… «Он умер…» Как?.. За что?.. Почему?.. Почему так?.. Тупик… Потеряла сознание… Когда очнулась, рядом никого не было… Прошло дня два… Кристину никто даже на похоронах не хотел видеть… Но она пришла… Хромая и спотыкаясь, она пришла… Стояла среди всех родных и не шевелилась… Минута молчания затянулась на часы… Потом прощальные слова… Для него… Соболезнования… Подходили, говорили что-то, плакали… Кристина не плакала… Не могла… Ведь это её вина… Она упала на землю, била её руками, кричала… Отпустило… Не сразу… Привезли домой… Мать даже не смотрела на неё… Легли спать… Не спалось… Поднялась… Пошла в ванную… Набрала воды… Легла… Просто лежала, не двигаясь… Прошли часы… Утро… Мама ушла на работу… Она осталась одна… Телефон… Звонок… Он… Сочувствовал, просил прощения… Она ничего не говорила… Тишина… Положила трубку… Ходила по квартире взад-вперёд… говорила сама с собой… Медленно сходила с ума… Вечер… Вернулась мать… Пьяная… Подошла к Кристине… Била долго… С каким-то остервенением… животной злобой… Устала… Ушла в спальню… Кристина, едва дыша, поднялась с пола, вошла в ванную… Зеркало… Лицо всё в крови, какая-то бесформенная масса… Мылась долго… Да и тональные кремы не помогли… Спала обрывками… Утром зашли подруги… Синяки вызвали такой интерес… Никто не поверил, что это мать… Проводила их из дома… Пустота… Одиночество… Оделась… Ушла… Думала, что навсегда… Но вернулась… Зачем?.. Так и повторялось… Её била мать, она уходила из дома… А тут ещё позвонил он… Сказал, что уезжает… С друзьями в лес… Ненадолго… Врал… Прошёл месяц, другой… Стала забывать… Опять побила мама… Кристина ушла из дома… И всё равно как впервые…
… Редкий зимний багряный туман морозом обжигал лицо Кристины… Как-то тяжело и мерзко внутри… Хотелось плакать и кричать… Как будто жизнь ушла… Пустота вокруг… Она одна… Всегда так… Неужели так и нужно?.. Кому?.. Тот Он, её парень, вдруг ушёл… Он исчез, словно никогда и не существовал… Зачем так?.. Просто нужно жить, но как?.. Она шла по мостовой и мороз резал губы… Шла к нему, ждала помощи… любви… Какие-то годы назад всё было так просто и достаточно… Тишина… Поднялась на лифте… Подошла к двери… Позвонила… Раз, второй… Открыл… Не удивился… Вошла… Говорила много и долго… Он не перебивал… Слушал… Какой-то родной… Такой повзрослевший… Она замолчала… И вдруг он: «Переезжай ко мне…» Неожиданно… Подумала, согласилась… Начала жить у него… Пошла учиться… Мать лишили родительских прав… Прошли года…
… Сделал предложение… Обрадовалась… Вышла за него… Свадьба была без особых пиршеств и подарков… Через года три родила дочь… Та прожила всего месяц… Какая-то наследственная болезнь… Врачи оказались бессильны… Снова тупик… А он всё понял, поддерживал… Не смог так долго… После смерти дочери он жил с Кристиной ещё два года… Уехал куда-то… Она решила вернуться к маме… Поздно… Не успела… Рак печени… Соседи сказали, что спилась… Хоронили пышно…
… Кристина потеряла всё, что только могла потерять… В тысячный раз бессильно поднимала руки к небу, просила… Умоляла забрать и её… Одна… Через лет пять начала работать… Просто чтобы отвлечься… хоть немного… Много добилась… А он так и не вернулся… Кристина прожила шестьдесят пять лет…
… Хоронили просто… За счёт коллег… Никто не пришёл проститься с ней в последний раз…
… Через год на её могиле выросли розы… Говаривают, что за ними ещё долго ухаживал какой-то старик… А потом исчез… И Кристина снова была с ним… Пусть на небесах… Он простил её…
… Несколько дней потом шёл без перерыва дождь… Солёный… Наверное, это были её слёзы… Слёзы счастья…
Забрали.
В миг, когда нас вынесло на берег, у алых скал, залитых негой, забрали. Вот еще у сердца ты был рядом - и больше нет тебя, лишь теплый след в песке зыбучем, но он достанется волне - уже не нашей. Все, забрали.
Лишь пустота комком небрежным у сердца жмется, как котенок. Одна я в этом море, в этих скалах. Тебя же у меня - забрали…
Знаешь ведь… Это опять до слёз -
строчки твои читать,
И примерять на себя… (курьёз),
Словно полночный тать…
В радуге новый придумать цвет,
пририсовав тайком…
Думать: заметишь ты или нет…
В горле глотая ком,
Сто раз на дню забывать о том,
Где ты сейчас и с кем…
Вечером мысли занять… котом…
И никаких проблем…
Ночью, в бессонницу спрятав нос,
Долго смотреть в окно…
Знаешь ведь… Это опять до слёз -
Вечных сто тысяч «но»…
Время из суток украсть, где ты,
И проглотить взахлёб…
И, забывая, что чай остыл,
Счастья просить у звёзд…
Знаешь ведь… Это опять - до слёз…
© Copyright: Лара Мишанова, 2012
Свидетельство о публикации 11 207 045 593
Угадывай судьбу по тонким линиям…
По звёздам и по лунной дольке ночью…
Найди ответ в манящей тайне имени…
И делай только так, как ты захочешь…
И шёпотом, дыханьем полусонными
касайся сердца… Я тебя услышу…
Раскрашенный безумными узорами,
плывёт мой сон июльский… Выше… выше…
Давай, не о Любви… Там недосказано…
Как и в судьбе, угаданной по строчкам…
Мы близкие… далёкие и… разные…
Давай, не о Любви?.. Я многоточья
рассыплю васильками и гвоздиками…
фиалками… Простые незабудки
кладу тебе в ладонь… Словами тихими
Давай, мы о Любви сейчас не будем?..
В такие минуты я больше всего ненавижу слезы. Эти предательские соленые ручейки, что медленно сползают по щекам, переливаясь на подбородок, и наконец, с тихим стуком ударяются об ледяной бесчувственный пол. Хочется прекратить, уже сама успокаиваешься, а они продолжают стекать, оставляя за собой солоноватый вкус на губах. Слезы неразрывны с памятью. Может быть, это память выбирает такой мерзкий способ напомнить о себе? Удостоверится, что мы еще помним мелкие моменты счастья в прошлом, а боли в настоящем? Память она безжалостна. Сколько себя помню, она всегда давала о себе знать в самый худший момент. В отчаянии сидишь на полу, покусывая губы, судорожно пытаешься найти выход из сложившейся ситуации. И внутри потихоньку растет комочек боли, это жалкое существо, что живет во всех нас, начитает выступать, набирать обороты и вываливать самые грязные уголочки души. Это все память. Она вызывает мысли, и часами можно обдумывать свои прошлые поступки. Где, когда, как, зачем ты ошибся. Почему все приняло такой оборот? Но она вызывает лишь вопросы, но не единого ответа ты не получишь. Память то все знает, но считает тебя недостойным.