Самое большое счастье - это встретить в жизни своего человека. Самое большое несчастье - это встретить своего человека. и не иметь возможности быть с ним…
Негромогласность этих встреч,
Нечеткость линий.
Углы ключиц, овалы плеч
И руки в глине.
Леплю, люблю, касаюсь губ,
И вдох, и выдох
Ловлю. Все города сожгу -
Тебя не выдам.
Все купола, колокола -
В горячем тигле.
Какую тайну ремесла
Они постигли,
Сказав последнее «прости»,
Став тверже, чище?
Как горько золото блестит
На пепелище.
Думала, что жизнь - сказка, а оказалось - программа «Розыгрыш».
Что такое пустота? Наверное, это такое состояние, когда ты понимаешь, что все, что ты делал до какого-то определенного момента-напрасная трата времени. Ты вдруг четко осознаешь, что нужно что-то срочно менять в своей жизни, но понимаешь, что просто не в состоянии что-либо сделать. Не просто руки опускаются, но и приходит ощущение полного пофигизма ко всему происходящему. Некоторые называют такое состояние депрессией. Или разочарованием. Или безысходностью. А я вот поняла, что это зависимость от наличия в жизни любимого человека. Ведь когда есть ОН хочется летать, хочется сделать что-то особенное, все в руках горит, жизнь становится яркой и сказочной. Конечно психологи в один голос станут утверждать, что нужно быть личностью, иметь свои собственные интересы, быть интересной самой себе… это все понятно. Но счастья то тоже хочется. А его нет. И от этого так грустно.
У каждого человека были такие состояния пустоты, грусти, крика души, обиды на весь белый свет. Конечно, все проходит. И это тоже пройдет.
Всего невыносимей для человека покой, не нарушаемый ни страстями, ни делами, ни развлечениями, ни занятиями. Тогда он чувствует свою ничтожность, заброшенность, несовершенство, зависимость, бессилие, пустоту. Из глубины его души сразу выползают беспросветная тоска, печаль, горечь, озлобление, отчаяние.
Достаточно слез, они ведь вода,
А сердце давно уж разбито…
Достаточно слез, забудь навсегда,
Кого всей душою любила…
Разбиты мечты, их не склеить опять,
Зачем? Не старайся! Не выйдет!
Разбиты мечты, будешь снова страдать…
Но равный лишь может обидеть…
Мстить не пытайся, ты не вернешь,
Кого потеряла однажды…
Мстить не пытайся, ты скоро поймешь-
Не случиться такого дважды…
Ты улыбнись, ведь слезы-вода,
А ты же себя не убила…
Ты улыбнись и забудь навсегда,
Кого всей душою любила…
Когда увидишь холод в любимых глазах, которые теперь все время смотрят мимо, начинаешь суетливо перебирать в памяти свои ошибки - а это самое бессмысленное занятие. Это просто жизнь, которая меняется, как ей вздумается.
Уверенность в том, что ты любим, смягчает страдания разлуки. Последнее «прости» даже теряет свою горечь, когда в нем еще слышится отзвук любви.
Обида - чувство горькое на вкус, холодно-угловатое наощупь. И не прорежет твой неровный пульс обиды удушающую толщу. Оставь. Ты закури и стань стеной, создай себя бетоном и гранитом. Опять любовь закончится войной и небо станет первое - убитым. Зачем срываться в крик, срываться в боль и осыпаться под ноги молчаньем? Зачем опять делить себя на ноль в попытке бесполезного прощанья? Оставь. Смотри пронзительно в окно. Оставь. Не выдавай движеньем дрожи. Пусть горько, пусть в душе твоей темно, а свет вовне, на расстояньи кожи. Оставь-молчи. Оставь-не вспоминай. Рождайся вновь на выдохе и вдохе…
И расскажи про счастье и про рай в написанном тобою эпилоге.
Не так страшна сама обида, как ее послевкусие.
Прости за все: за то, что я люблю,
За то, что очень по тебе тоскую,
Любое слово о тебе ловлю,
И яростно, болезненно ревную!
Прости, что несмотря на твою ложь,
Я все еще с тобою быть мечтаю,
И глупая надежда, что придешь
Мне сердце ожиданием терзает.
Прости, что я дышу одним тобой!
Я солгала тебе, что все забуду,
Но не могу я лгать себе самой,
И, как дитя, наивно верю в чудо!
Прости, что по ночам тебя зову,
С бессонницей проклятою сражаясь,
Беззвучно плачу, губы в кровь кусая…
Прости, что без тебя я не живу!!!
Женщина уходит из роддома…
Уходит женщина от счастья,
Уходит от своей судьбы.
А то, что сердце бьётся чаще, -
Так это просто от ходьбы.
Она от сына отказалась,
Зачем он ей в семнадцать лет!
Не мучат страх её и жалость,
Лишь только няни смотрят вслед.
Уходит женщина от счастья
Под горький ропот матерей.
Её малыш - комочек спящий -
Пока не ведает о ней!
Она идёт легко и бодро,
Не оглянувшись на роддом,
Вся в предвкушении свободы,
Что опостылет ей потом.
Но рухнет мир, когда средь ночи,
Приснится радостно почти
Тот тёплый ласковый комочек,
Сопевший у её груди.
жизнь без любви - это всегда усилие над собой. Ценой огромных волевых усилий ты «строишь» саму себя, ты заставляешь себя не расклеиться и идти в бой. Это тяжело, ведь неудачи в личной жизни являются скорее катализаторами внутренних комплексов, нежели гормонов счастья. И ты живешь, стиснув зубы…
Мы больной белизной потолка на беззвездной судьбе
По пульсации вен начертили наш странный маршрут -
Все дороги мои пролегли мимо Рима - к тебе,
А твои от меня, как положено, к Риму ведут.
Глаз не видя твоих, так легко мне себя обмануть,
Губ твоих не узнать, но поверить, что где-то тепло
Ждет меня, если этот сумею я выдержать путь
И не вспомнить ни разу про след мотылька и стекло.
Но, расплавив горячечным лбом безразличие стен,
Я сожму в кулаках провода оголенные лжи,
Захлебнусь безнадежно-тоскливым :"Скажи мне, зачем!?"
А потом, с неизбежным смирившись :" За что хоть, скажи…"
Мне хочется биться головой об стену за то, что я порой срываюсь на Маму…