Нет ничего подозрительней безупречной репутации.
— Вчера спустил кучу денег и купил себе крутейший ноутбук. Как меня жена ругала!
— А ты?
— А я с ней не ругался.
— Почему?
— Нельзя лишать женщину удовольствия портить мужчине удовольствие.
Помните выражение, мол добро должно быть с кулаками? Так вот, трепетный поэт не должен обижаться на критику. Конструктифф учит, деструктифф закаляет. Дело всё равно не в комментариях. Комментарии интересны, если это Герцен или Белинский. Как минимум. Дело всё равно в стихах. И если прислушиваться к чужому мнению, стихи объективно и безоговорочно со временем станут лучше.
А ещё надо читать и перечитывать. Тех, у кого это здорово получалось. Лермонтов, например, как вчера писал. И как ни странно — почти что о том же. И вот ещё что. Когда стихи читают артисты — они их словно поют. Кстати, изначально ведь так этот жанр и был задуман, что бы вслух, что бы нараспев, что бы с выражением. Которое вкладывал в него автор.
А современников интересно послушать в их исполнении. Там ударения все — на правильном смысле, на выверенном слоге. После слушания остаётся даже больше, чем после прочтения. В ушах звенит, если настоящее слово. Если искренне, если из сердца…
Кто-то говорит, что теория не нужна. А вы представьте себе, если ваша история да онегинской строкой. Оценят, похвалят, предложат издать. Разве это плохо? Это прекрасно. Кто-то сказал, что нет ничего практичнее, чем хорошая теория.
Поэтам — чувств, прозаикам — глубины, читателям — одарённых поэтов и прозаиков.
Королева Осень,
Важная персона —
Шлейф из жёлтых листьев,
И венок — корона.
Из рябины гроздьев
Ягод красно-алых
Бусы получились
Краше, чем кораллы.
Дорогая осень,
Ты щедра дарами
Из грибов и ягод,
Яркими цветами.
Золотая осень,
Ты сама богата,
Осыпаешь землю
Драгоценным златом,
Одеваешь в шубу
Рыжую, пуховую,
Чтобы пережить помочь
Зимушку суровую.
Многие хорошо следят за собой, но совсем не следят за своими словами.
Нужный человек — залог долгих отношений !
Осень мудра и по-царски богата,
Щедро рассыпала всюду дары:
Крыши домов в листьях цвета заката,
Золотом блещут аллеи, дворы.
Нет суеты. Тёплый свет. Мягкий вечер.
Небо красуется в луж зеркалах.
Ветер дыханьем дождя лАщит плечи,
Душу качая в седых облаках.
Время молчит, лик склоняя блаженно,
Ветхой рукой поправляя пенсне.
И так легко, так спокойно, священно
В этой волшебной поры тишине.
Больше всего способствует взаимпониманию
Похожие испытания, похожая история и опыт.
Немного задумчив, рассеян немного.
Улыбчив. Умён. Как ребёнок раним.
Порой хулиган, а порой недотрога,
Мужчина, который бывает твоим…
Приходит неслышно. Под утро уходит.
От той, кто так любит. К другой, кем любим…
Ты та, что послушно до двери проводит
Мужчину, который бывает твоим…
Стоишь у окна, не теряя надежду,
Но, молча бы, в пропасть шагнула за ним,
Чтоб только решил и не мучился между…
Мужчина, который бывает твоим…
Ты знаешь, не будет никак по-другому…
И, в общем, финал этот неотвратим.
Мужчина, который торопится к дому,
Не твой. И, похоже, не станет твоим…
Спрашивали — отвечаю. Мне почти 40 лет, и да — я устал от такой жизни.
Я устал от вселенской несправедливости, когда хорошие, добрые люди, мухи не обидевшие, полные сил и энергии, умирают по нелепейшим причинам, а всякие моральные уроды, буквально дышащие постоянными издёвками и глумлением над теми, кто не в силах им ответить, живут и здравствуют десятилетиями.
Я устал от озверевшей, потерявшей человеческое лицо молодёжи (и не только), как будто сошедшей со страниц какой-нибудь антиутопии или фильма ужасов. Бездушные, лишённые эмпатии и сочувствия, восхищающиеся маньяками и убийцами, умеющие и практикующие виктимблейминг и газлайтинг двуногие монстры, «цвет и надежда будущего», блин.
Я просто устал. Физиологически. В молодости я мог неделями спать по 23 часа в сутки и быть бодрячком. Сейчас порой и 8 часов не хватает, чтобы выспаться. Молчу про неизбежные возрастные болячки, которых пока немного, но время и возраст безжалостны.
Я просто устал. Морально. От накопившихся разочарований, поражений, потерь и упущенных возможностей. Хорошие события в моей жизни, конечно, тоже были и есть, и они радуют, но не отменяют всего того дерьма из прошлого и настоящего.
Да и вообще, какая такая может быть «настоящая жизнь» в 50 лет и тем более после? С кучей болячек, разочарований, банально — с дряхлым и потерявшим здоровье и красоту телом? Никакая «молодость душой» не компенсирует этих потерь, а сторонники бодипозитива могут идти лесом.
Настоящей она была в молодости, когда и здоровья было целый вагон, и физических и душевных сил немеряно, и верилось ещё в разумное, доброе и вечное.
Вам-то, автор, сколько лет? По себе судите или по кому ещё? В любом случае, если человек, вне зависимости от возраста, говорит Вам, что он старый — примите это. Не спорьте с ним и уж тем более не насмехайтесь. Поверьте, у него есть веские причины считать, что его поезд ушёл.
Снова запах костров из потерянных кленами листьев
Глубоко и знакомо проникнет в мой внутренний мир:
Мою душу разбудит, расспросит, излечит, очистит
И забытые мною мечты воскресит как факир.
Солнце, летнюю щедрость забыв, пробивается скупо
Сквозь остатки янтарной листвы на сонливых ветвях
Я грустить бы должна — не могу, хоть, возможно и глупо —
Мне осенней хандры незнаком увядания страх.
Дурной пример заразителен, но ошибаться или нет — личный выбор каждого.
Только падения могут рассказать тебе о
Твоей воле и характере.
Как хорошо сидеть вдвоём
Вдыхая ночь и воздух звёздный!..
Разжечь костёр и видеть в нём
Огонь чарующий, но… поздний!..
Пусть волн причудливый узор
Воспоминанья навевает…
Сегодня греет нас костёр…
А завтра, что?.. Никто не знает!..
Горит костёр,. и рядом мы…
Над нами Млечный путь рассыпан…
И в тишине ночной слышны
Прибрежных волн и стон, и всхлипы…
Сегодня берег, небосклон
Покой нам дарят, наслажденье!..
Истомой воздух напоён…
Что это — сон?.. иль наважденье?..
Человек, который прикладывает и отдаёт все силы для своей мечты, которую никто кроме него не видит — подобен Волшебнику !