Я называю таких людей «солнечные зайчики». да — они не «солнце» и не «луна», они не притягивают взгляды многих, но они — настоящие.
Однажды они бликом солнца появляются в твоей жизни — и твоя темнота становится меньше. пусть даже всего на одного солнечного зайчика.
но в тот момент отчаяния этого достаточно, чтобы не сломаться.
они остаются в сердце, превращая его в проектор. проектор солнечных зайчиков.
и когда мне становится грустно- достаточно «включить» сердце и солнечные зайчики разбегаются по телу-волнами любви. дружбы. верности.
Видишь эти солнечные пятнышки счастья на стене по утру? Вспомни о своих солнечных зайчиках- подойди обними. позвони. скажи «спасибо». что они есть.
СПАСИБО…
Он не молод. Уже седина,
По- мужски, украшает виски.
А она так мила и юна,
Как весенней порой мотыльки.
Испытал в жизни многое он:
Знал любовь, знал обман, боль разлук.
Но всегда с ним его саксофон,
Самый лучший проверенный друг.
Жизнь её, как в стакане вода.
Мимолетный с мальчишкой роман
Не оставил на сердце следа
И растаял, как утром туман.
Блюдца синих распахнутых глаз,
Челка набок и флейта в руке.
На окошке сидит в поздний час.
Вдруг запел саксофон вдалеке.
То с надрывом, то нежно шурша,
Он мелодию в ночь уводил.
У нее трепетала душа,
Так знаком и любим был мотив.
Флейту быстро к губам поднесла,
Саксофону послала ответ.
Взглядом дом на углу обвела-
На балконе мужской силуэт.
Стих маэстро. Почудилось что ль,
Будто флейты журчит ручеек?
Заиграл он мелодию вновь,
Так и есть… ошибиться не мог.
Флейта вторила нежно ему,
Саксофон слал мелодию ей.
И в тот миг не ему одному
Показалось, что нет их родней.
Каждый вечер в раскрытом окне
Флейта нежно звала саксофон.
И услышав ее в тишине,
С ним маэстро спешил на балкон.
Он — седой, она — юности взрыв,
В целом мире балкон да окно.
Только музыки вечный мотив
Обвенчал их друг с другом давно.
Не нужны им слова о любви,
Ноты сами за них говорят.
И в лучах уходящей зари
Юность дарит маэстро свой взгляд.
Блюдца синих распахнутых глаз,
А в них столько любви и тепла,
Что казалось судьба в этот раз
Их надолго и прочно свела.
Но беда уж бежит впереди,
Страшной болью пронизана ночь,
Сердце рвется на части в груди,
И никто здесь не в силах помочь.
Замолчал навсегда саксофон.
Флейта долго рыдала в ночи.
В каждом звуке души юной стон
И огонь поминальной свечи.
С той поры уж прошло много лет,
Но лишь выйдет на небо луна,
Флейта грустную песню поет,
Одинока по жизни она.
Верит, встретятся на небесах
И сыграют дуэтом на бис,
Синева разольется в глазах,
И запляшет луны желтый диск.
Одиночество плачет в ночи,
Ностальгией рыдает окно,
Но балкон тишиною молчит…
Жаль, не всем нам любить так дано!
Черным бархатом стелется сон,
На ресницах играет луна,
Одиноко звучит саксофон,
Нежным блюзом рыдает волна.
А душе неспокойно в ночи,
Память мечется птицей в силке.
Ты о счастье своем не кричи,
Вмиг рассыплется прахом в руке.
Ноты блюза уносятся ввысь,
Возвращая в минувшие дни.
Я прошу: «Ты мне больше не снись.
Мы любви загасили огни.»
И звучит не для нас этот блюз,
Пусть мелодия наша… до слез.
Ничего нам уже не вернуть,
Все растаяло облаком грез.
Ночь крылом укрывает не нас,
Тихо гальку смывает волна.
А мелодия вводит в экстаз,
А мелодия страсти полна.
Пусть душе неспокойно в ночи,
Пусть с ресниц улетела луна.
Я прошу: «Саксофон, не молчи.
Ведь с тобой я в ночи не одна».
Не ищи на море брод,
Не найдешь.
Не целуй мой алый рот,
Пропадешь.
Я коварна в стиле «ню»,
Это да.
Если в сети заманю,
Навсегда
Потеряешь тут же сон
И покой.
Не клянись, что ты совсем
Не такой.
На борьбу с любовью силы
Не трать.
Ты не сможешь предо мной
Устоять.
Обольстительна и очень
Хитра.
Вот рука уже коснулась
Бедра.
Совершает восхождения
Путь.
Вот уже ласкает нежную
Грудь.
Вот несешь меня нагой
На кровать.
И готов мой алый рот
Целовать.
И нырнуть в волну страстей
И пучин.
Не ищи на море брод
И молчи.
Copyright: Эману Элька, 2018
Свидетельство о публикации 118051103546
Ты словно как игрушка -«кукла-неваляшка».
Лишь слегка подует лёгкий ветерок,
В тот же миг твоя вредная мордашка,
вновь, куда ни попадя, длинный нос суёт…
ТАК СТОИТ ЛИ КОПИТЬ БЕЗ МЕРЫ…
(Раздумья…Посвящаю нашим толстосумам.)
************************************************************
Не ждите от меня рулад любовных,
кому не интересно, не читайте,
моих раздумий и простых, и скромных
я вас прошу, друзья, не осуждайте…
Жизнь не даётся просто так, понятно,
я насмотрелась взлётов и падений
и лучше честно, чем болтать невнятно,
и не пугайтесь на пути сомнений…
А мудрость в возрасте даётся не напрасно,
да, «жизнь прожить, не поле перейти»,
всё на местах и мне предельно ясно,
что мы конечны…, как ты не крути…
Так стоит ли копить, копить без меры,
куда, зачем, всё прахом — вы глупцы…,
живёте пошло, не светло, без веры,
куда светлее прожили ОТЦЫ…
-----------------
Маргарита Стернина (ritass)
Вас с одного раза не поймёшь.
Бог — это то, о чём живые не знают, но могут рассказать, а мёртвые знают, но рассказать не могут.
…Потоптал бог моё счастье.
Маг северной традиции, работая врачом, делал многие записи в карточке рунами … но никто этого не замечал)))))
Жила-была девочка. Она мечтала научиться танцевать, но слишком медленно шла к своей цели, потому что ленивая была. Бывало, встанет в 7 утра, детей разбудит, отведет по школам-садикам, посудомойку загрузит, стиралку разгрузит, в магазин сбегает, обед приготовит, немного поработает, мужа вечером послушает, уроки проверит, книгу на ночь почитает, пол вытрет. А потом доползет до кровати и сокрушается: так и не потанцевала. Ленивая, что и говорить!
Жила-была одна девочка. У нее был очень скудный внутренний мир с узким входом наподобие щели для жетонов в турникете метро. Новые люди туда пролезали, только если отпилить им руки, ноги, а иногда и голову.
Вот, так и отпилит девочка человеку самые интересные места, втащит в свою картину мира и сидит скучает, потому что все люди одинаковые и поговорить не с кем.
Жили-были две девочки. У одной было добротное платье, сшитое из стереотипов на ближайшей трикотажной фабрике. Она купила его в киоске около школы. А у другой было платье индивидуального пошива, скроенное из личного опыта. Она заплатила за него дорогую цену.
Первая девочка считала, что платье из личного опыта выглядит совершенно неприлично, потому что слишком подчеркивает фигуру.
А другая девочка стояла на балконе, слушала море и смотрела на луну.
Жила-была девочка. У нее не было ни стыда, ни вины, ни совести. А все остальное было.
Жила-была одна девочка. Она все время бегала от депрессии. На работу, с работы, на спорт, на учебу, по мужикам. Но однажды на бегу она поскользнулась и упала в депрессию надолго. Лежала она там, лежала, отлеживалась — и выпала обратно художницей. С тех пор эта девочка уже никуда не бежит, а сидит себе спокойненько, пишет картины маслом.
Жила-была девочка. Она думала, что правит всем миром. А оказалось, что она просто напрягается, пытаясь контролировать то, что от нее не зависит.
Жила-была девочка. И никто с этой девочкой не играл. Девочка очень расстраивалась, пока не поняла, что это она сама ни с кем не играет. И начала.
Жила-была девочка. Однажды она устала. Сидит и думает, что же делать.
А делать-то как раз ничего и не надо.
Жила-была девочка. Она думала, что ее прет от мужчин, цветов и бабочек. А потом оказалось, что ее просто прет.
Жила-была девочка. Она была пионерка: всегда готова, всегда права, всегда первая, всегда слово держала, всегда пример подавала. Короче, сложно было с ней очень…
Жила-была девочка. Однажды ей сказали, что она дура, больная на голову, и отправили в обучение к великим женщинам.
Однако первая великая женщина была слишком занята, вдевая нитку в иголку. Вторая весь день отмокала в ванне, так и не показавшись на глаза девочке. А третья только отплясывала тарантеллу и постоянно смеялась.
«Дуры, больные на голову!» — подумала девочка и успокоилась.
Жила-была девочка. Однажды она поняла, что счастлива.
И вот сидит она вечером на кухне и не знает, как с этим счастьем справиться.
Жила-была девочка. Она родилась некрасивая. Поплакала-поплакала и решила заботиться о себе как о красивой: мыть, причесывать, подарки покупать, одевать соответственно. Так она жила-жила — и замуж вышла. Муж с нее одежду снял, а изнутри она тоже красивая оказалась.
И никто не удивился даже, кроме этой самой девочки.
Жила-была девочка. Она любила предавать себя ради других. И чтобы это стало оправданным, она решила предавать себя ради близких и ради денег, которые тратила опять же на близких. А потом она очень обиделась, что близкие не хотят предавать себя ради нее. И вообще не хотят себя предавать. Вот предатели!
Жила-была девочка. Она много работала и мало спала. Тогда она решила купить себе теплое пальто и дорогую машину с подогревом сидений. Бывало, выйдет она из дома в 5 утра, закутается в теплое пальто, сядет в шикарную подогретую машину, пытается улыбнуться себе мысленно, и вроде даже получается, а спать все равно хочется.
Жила-была девочка. Она во всем искала подвох… И находила.
Жила-была девочка. Она была шикарная. Слишком шикарная, чтобы обниматься на дискотеке, танцевать ночью на пляже, пить вино с незнакомцами, влюбиться в плохого парня, смеяться над глупыми шутками, заниматься ерундой. А потом созрела, перестала быть такой шикарной и разрешила себе. Но от этого почему-то еще шикарнее стала.
Жила-была девочка. Она все бегала, суетилась. Так ничего и не успела.
Жил-был мальчик. Он очень хорошо разбирался в женщинах. Гулял с ними направо и налево. Но однажды ему попалась совершенно непонятная женщина. Настолько непонятная, что он разбирался-разбирался, да и женился, чтобы удобнее разбираться было.
Растворив свои створки, быструю воду цедит моллюск.
Пищу, волны приносят моллюску в раскрытое чрево,
Человек не моллюск, и наивно вот так полагать,
что Господь позаботится, разрешив за него все проблемы,
Суетись, активируйся, действуй не жди, шевелись,
позаботься о завтрашнем дне и не жди благодати!
Только так! В этой жизни сумеет прожить Человек,
кто не ленится, давит диван и ссылается на неудачи…
Кому написать
На таблетке пока
Пишешь статейку
Ракетка ранетка
Не все понимают
Слова слога
Он принел таблетку
Ему хорошо
Мне после душа
Опять нелегко
Холодненький душ
Салузил сэконд
Послали его
Со спиртным завязал! Пью кефир и ситро!
Объяснить почему стал аскет?
После бурной гулянки проснулся в метро…
А метро в моём городе нет.
И без Пушкина можно прожить,
И без музыки Моцарта тоже,
Без всего, что духовно дороже,
Без сомнения, можно прожить —
Даже лучше, спокойнее, проще,
Без нелепых страстей и тревог,
И беспечней, конечно, и дольше…
Только как этот вынести срок?