Мудрость приходит с годами — хрен там… С годами приходит СТАРОСТЬ…
А мудрость приходит с п@здюлями, которые нам отвешивает ЖИЗНЬ…
Так хочется мне летнего дождя,
Чтоб намочил по капельке, до нитки,
И чтобы стало вдруг, то можно, что нельзя,
Пусть даже не с единственной попытки.
Так хочется мне солнца яркий луч,
Почувствовать на нежной светлой коже,
И чтобы мир с улыбкой, из-за туч,
И рядом тот, кто мне всего дороже.
Так хочется ночной небесной тьмы,
Чтоб только огонек души искрился,
И чтобы только радужные сны,
И ты бы мне, такой родной приснился.
Я так хочу забыть про все дела,
Из мыслей выкинуть все что душе не мило,
Я лишь хочу кусочек от тепла,
Что сердце мне твое всегда дарило.
Я так хочу тонуть в твоих глазах,
И «пропадать» от нежности, в объятьях,
И чтобы счастье пылкое в сердцах,
«Носило» только радужные платья.
…
Работая в журналистике я поняла одну вещь — если у тебя нет вредной привычки, ты не настоящий журналист. Журналистика требует крепких нервов, а когда они начинают изматываться, таким себе амортизатором служит крепкая сигаретка, словцо или пойло. Главное — не злоупотреблять в офисе, если он есть.
И тут я столкнулась с проблемой.
Алкоголь я не люблю, курить мне нельзя, наркотики сложно найти, да и побочка жесткая.
А работа требует хоть какой-нибудь отдачи, что ли.
Существует три основных типа зависимости: наркотики, алкоголь и курево. Существует, конечно, масса других плохих привычек, да сколько людей — столько и их. Но обычно они не дают того успокоительного эффекта, что вышеприведенные три. Почему так — вопрос не ко мне, наркологи давно уже оповестили мир о влиянии различного рода веществ на человеческую нервную систему Мое дело — констатировать. Мол, да, помогает. Кто-то еще спортом спасается. Но на спорт нужно много времени и сил, журналисту не подходит. Можно, конечно, ноут на тренажер присобачить… но…
Не выдерживая ритма, в который сама себя загнала, я начала… А давайте окровенено? Тут же все свои, верно? Начала резать руки. Свои. По-красивому selfhurm называется, не по-нашенски. Может, вы видели людей с тонкими шрамами на руках. Так вот, не все они самоубийцы. Несостоявшиеся, конечно. Достаточно только разрезать кожу, неглубоко. Но чтобы боль и кровь. И прочая содомия.
Почему нельзя наносить увечья там, где никто не заметит? Да я ведь не сказала, что нельзя. У меня вот даже теория есть, что некоторые из нас делают это для того, чтобы обратить внимание, попросить запретной помощи. Потому что «никто тебе ничего не должен, каждому нужна поддержка, но ты как-то уж сам, ладно, вон негры, Африка, вода… обесценка твоей личности». Дело, в общем-то, говорят. Только это «дело» может и под статью о «доведении до» подвести. И даже если дядя в мантии молотком не настучит, никому легче не будет. Наверно. Не уверена.
У меня же есть на то несколько причин. Озвучивать я их, конечно, не буду. Но среди них и желание получить наказание за желание получить помощь. И простой символизм. И привычка.
Что я поняла за этот период жизни: никто не обращает внимания на мои руки. Ни близкие, ни коллеги. Тьфу-тьфу-тьфу, и все же… Только одна девочка, молодая сотрудница с очень похожей судьбой спросила как-то «что за царапина?» И, кажется, версия про агрессивного кота ее не шибко впечатлила. Но она молчит, и этого довольно.
Наверно, у того, кто зачем-то взялся читать этот пост, в какой-то момент возник вопрос: зачем ты, дура, это пишешь? Да еще и от первого лица (строжайший запрет для журналиста).
Наверное потому, что в Сети должны быть не только истории про котиков и вбросы с горьким финалом, и не только сухие статьи с подачей фактажа и статистики. Но и что-то такое человеческое, что еще не умерло лично во мне.
…
Мне не приходиться по кому-то скучать, если я хочу — я вижусь. Не вижусь — не хочу. Все же очевидно. Все очень просто. Обстоятельства — отговорка
Заморочка
Замужняя любовница мне в двери
Однажды постучала поздней ночью,
Но я, блин, был женат и между прочим,
В женатость на жене безумно верил!
Я дверь приоткрываю (на цепочку)
Волнуясь задаю ей: — «Вы кому?»
Она мне: — «Я люблю твою жену!»
Приехали! На браке ставим точку!
Так хочется небо тебе подарить…
Бескрайнее небо большое,
Чтоб силы добавились — верить и жить,
И чувствовать счастье душою…
Тебя в небесах спроектировал Бог
В единственно верном формате…
На землю послал, чтобы людям помог.
Ты добрый и искренний, кстати…
Так хочется солнце тебе подарить,
Чтоб в сердце светило и грело.
Ты близких спешил бы теплом окружить,
Душа бы от радости пела.
И хочется, чтобы поменьше мечтал
О будущем… А в настоящем —
Сегодня, сейчас чтобы жить успевал,
Вдыхая волшебное счастье!
Так хочется море тебе подарить,
Чтоб грусть в нём топил и печали.
Чтоб мог до заветного острова плыть,
А там чтоб с улыбкой встречали…
Я верю в тебя и у Бога молю,
Чтоб ангел, крылом прикрывая,
«Прорвёмся!», — шептал бы на самом краю,
А ты бы ответил: «Я знаю!»
Так хочется сердце тебе подарить,
Но я ведь уже подарила…
И сотни стихов о любви посвятить,
Но больше уже посвятила…
И в том, что счастливою стала такой —
Лишь ты виноват, ты же знаешь…
Дарю, всё что есть — это просто ЛЮБОВЬ.
Подарок такой принимаешь?
Раздражает не сам факт как таковой, а отношение к нему.
Чехов умер в 44 года. Пушкин в 37. Есенин повесился. Маяковский застрелился. А что ты сделал для пенсионного фонда?
У одной девочки были губки яркие как клубничка, глаза тёмные как черника, щёчки — румяные яблочки. А потом она упала, такой компот получился…
Я себя ощущаю ветошью старой…
Я себя ощущаю бесструнной гитарой…
Я себя ощущаю сломанной веткой…
Ощущаю себя птицей пойманной в клетку!..
Я себя ощущаю скарбом забытым…
Я себя ощущаю стаканом разбитым…
Я себя ощущаю рваной газетой…
Ощущаю себя проржавевшей монетой…
Я себя ощущаю пеплом табачным…
Я себя ощущаю прыжком неудачным…
Ощущаю себя заброшенным домом…
Ощущаю себя чем-то мне не знакомым…
Ощущаю себя проблемной задачей…
Ощущаю себя неполученной сдачей…
Я себя ощущаю… как-то иначе…
Я себя ощущаю, как будто незрячей…
Может быть оживаю, чувствуя что-то?
Может, стоит принять чью-то руку, заботу?..
Может, стоит открыть мне душу кому-то?
Может, стану уверенной не на минуту?
Может быть я смогу стать сильною снова?
Может быть… Ну, конечно!.. Жива я!.. Здорова!..
Значит хватит уже в себе сомневаться!
Буду верить! Любить! И Судьбе улыбаться!!!
Всё совсем не так, всё гораздо проще и повседневнее…
На улице уже неделю — хмарно.
Как будто дым, а может смог.
А мне немножко себя жалко…
Ты прилететь ко мне не смог.
А мне б тебя, как вдохновение.
По телу твоему стихи…
До одурения, изнеможения.
Писать лишь только о любви.
И пусть неделю нету солнца.
Пусть льётся дождь, иль даже снег.
Ты самый-самый-самый-самый !!
Любимый мною
Человек
Пока писала дождь пошёл…
всё будет
/знаю/
хо_ро_шо
Не афишировать свою личную жизнь в соцсетях-это не признак одиночества. Это-признак ума!!!
Интересно, что бы на это всё сказал мой гений… если бы не спал.
Детская мечта — фантастический мотиватор.