Эта осень хотела высушить,
Злобным утренним снегом выбелить,
Вперемешку с дождем.
Ее битва давно выиграна,
Я сдаю позиции с видом на
Этот модный район.
И мне впору свою в проплешинах,
устаревшую душу - на вешалку.
Вдруг кому подойдет.
Да фасончик не тот, и, в общем-то,
То в плечах мала, то топорщится,
То у горла сожмет.