Вы меня простите, люди,
На ком белый есть халат,
Анекдоты мне на блюде
Принесли - не виноват!
Есть врачей - четыре вида,
И не я их так делил,
А стишок, что мной накидан,
Написать мог и дебил.

Первый вид не для лентяя,
(В основном, там больше дев),
Не умеет, но всё знает,
Это, братцы - терапевт:
«Выпей, бабушка, микстурку».
Через год: «Не помогло?
Чуть коньяк и кофе в турку,
Напевай - малым, мало!»

Не знакомы им микстурки,
Но умеют, так сказать!
Им название - хирурги,
Их призванье - отрезать!
Нет им времени для скуки:
Здесь отрежет, там пришьёт…
Золотые, видишь руки,
Видишь творчества полёт!

Не умеет и не знает;
Это точно - психиатр,
Он приём вам так обставит,
Что не нужен и театр.
Очень часто сам «с приветом»,
Чаще только он - «Плохиш»,
Но, скажи ему об этом;
Быстро в «дурку» угодишь.

К ним с натяжкой - нервпатолог,
Рулит только молотком.
Стукнет, глянет, как астролог,
Скажет, где болезней ком:
«Ах, спина! Согнитесь ниже,
Ниже, ниже! Не болит?
Так ходите мимо хижин» -
Рявкнет добрый Айболит!

Всё умеет и, как Зорге,
Знаний бродит по мостку,
Но работает он в морге,
Не вмещается в строку.
Путь к нему всегда осознан,
Умный ты, а может, глуп.
Он не скажет: «Что так поздно?»
«Симпатичный» - скажет: «Труп!»

декабрь 2016 года.