И когда сквозь бардо прогремит, словно выстрел: «На старт!» -
Ты зайдешь к Вездесущему с первопоследним приветом,
Он с улыбкой промолвит: «Ну, кем ты хотела бы стать?» -
«Кем угодно, Отец - только сделай меня не-поэтом!

Дай почувствовать, как это: жить - и не жать на педаль,
Как идти через время, не вывернув душу наружу.
Не метаться по стыку пожара и вечного льда,
Не терзаться вопросом «кому и зачем это нужно?»

Любоваться цветком, чтобы видеть в нём просто цветок -
Не вчерашний бутон и не завтрашний плод перезрелый.
Принимать за абстракции «боль», и «любовь», и «восторг»…
Я устала, Отец - слишком долго и жарко горела.

Ни стежка не сумею на этой картине дошить -
Так позволь мне застыть, словно профиль в холодной камее!"
Он вздохнёт - и отечески-нежно коснется души:
«Ты поэт. Извини. По-другому уже не сумеем».