Линда смотрится в зеркала
и не может себя узнать.
От того ли она ушла?
И к тому ли легла в кровать?..

Бледность кожи и синева
под глазами - не в этом суть.
На измятом листке слова,
к ним бы музыку подтянуть.

Линда душит гитарный гриф,
Линда рвёт тишину струной.
Бог- Любовь - это чёртов миф,
или ей не везёт одной?..

И куда тут сама пойдёшь,
если ночь за окном - как ртуть?
Линда гладит блестящий нож.
Вот бы… Встретить кого-нибудь.