Свет луны, серебристый, струится.
Плачет мать над могильным холмом,
Горе суженной быстро промчится,
Горе матери в горле комком…

Помнит сына мальцом босоногим,
Помнит ссадины все до одной,
Попеняет, зачем была строгой,
Не жалела тебя я родной!

Ах… Зачем же ушёл ты так рано!
Внук лопочет как ты… Посмотри!
Будет сыном чужим он… Как странно…
Ты не хочешь со мной говорить…

Дождь ли снег, холодный ли ветер,
Неизменно в платочке она,
Не забудутся, матери, дети,
Всё же, ты, не родная… Жена…

навеяно…