.
Сада скучный вид:
ни снежных шуб, ни позолоты.
Клён бедным странником стоит,
ветвями щупая ворота.
Насест фонарного столба,
заняв по правилу - кто первый,
когтями цепкими прибрал
вороньей стаи благоверный.
В траве, горошинами бус,
у тех, чья нитка перепрела,
гниёт боярышника груз
без сожаленья и без дела.
Прилип засохшей пятернёй
кленовый лист к лицу карниза.
У неба пасмурный настрой,
и мир предчувствием пронизан.
Качает ветер не спеша,
с промокшим ангелом, качели…
Он здесь.
Так чувствует душа.
Неважно, что на самом деле.
Запас надежд на солнце пуст,
прогноз не вымышлен и точен.
Душа рифмует слово грусть,
наверно, выплакаться хочет…