… бессмертно смеемся у гаснущей кромки моря,
целуем ладони пригрезившегося Грэя,
сметаем с ресниц крупицы остывшей соли
и отпускаем свои корабли на север…

Алания Брайн

«Всегда» не бывает во сне,
не бывает вечным.
Засыпаешь солнечным утром
на берегу моря,
а просыпаешься за несколько часов
до начала войны…
птичий гам…
запах сожжённого тополиного пуха…
непостоянство света пробивающегося
сквозь чуть сомкнутые ресницы…
кораблекрушение душ
в точке невозврата нового века…
Мысли улетают на север,
туда где зонтики ругаются с дождём и ветром.
Где шлёпанье босых ног по мокрой земле
напоминает звук поцелуев взасос.
Я подписываю тебе открытку с изображением
«The Blue Boy», думаю о реальности
и вместо слов пытаюсь нарисовать портрет
Будды с завязанными глазами…

молчите рядом со мной,
достаточно того, что я слышу ваши мысли…