ты много спишь, почти не ешь, друзья не пишут.
в твоем мобильном тишина и в скайпе тоже.
ты ощущаешь себя лишней, в жизни лишней.
под одеялами тремя - озноб по коже.

ты заболела.
чай с малиной и таблетки.
а из колонок льётся снайперов «актриса».
тебе неважно что, зима там или лето,
тебе давно не до истерик и капризов.

ты повзрослела как-то резко и поспешно.
вся память детства - в громкой ругани за стенкой,
как твои косы мать по плечи режет
как расшибала локти и коленки.

как плакала потом, а папа гладил
по волосами, остриженным неровно,
как наказали за испорченное платье.
как страшно было сдать анализ крови.

сейчас тебе немного, но за двадцать,
твой мир внутри особенно устроен,
умеешь отпускать, но не сдаваться,
мечтаешь побывать на мёртвом море
-
оно сродни немой твоей натуре,
меланхоличной и закрытой, одинокой,
живущей от кофейных перекуров
до стука по клавиатурным кнопкам.

вся боль в одном стихе - тебе не ново
наружу вывернуть и сердце раскурочить.
всю череду провалов и обломов
ты прячешь в свой кардиограммный почерк.

ты много спишь.
никто по-прежнему не пишет.
в колонках снайперы сменяются на битлз.
ты ощущаешь себя лишней.
просто лишней.
потерянной, непонятой, забытой.