.
Мертворождённый… Я родился неживой…
Мой труп сейчас лежит в железной миске…
Синюшный, недоразвитый и склизкий,
я - мёртвый… И не слышу жуткий вой
моей визжащей, обезумевшей мамашки,
от страха ставшей вдруг серее промокашки.
А мне уже не больно и не тяжко…
Я - мёртв… Взят подлой смертью под конвой…
Да мне не жалко эту тварь ничуть!
Семь месяцев я маялся в утробе,
но помню день, когда в животной злобе
она кричала старому врачу,
чтобы скорее сделали ей чистку,
и чтобы аккуратно, и без риска,
потом - готова даже под расписку,
что, мол, любые деньги заплачу,
а старый врач всё головой седой качал
и уверял, что слишком, слишком поздно,
пытался даже брови сдвинуть грозно,
но от бессилия внезапно замолчал…
Он много видел в этой жизни грязи,
бездушной, наглой, похотливой мрази,
но вновь цинизмом обожжённый разум
печалью неизлеченной кричал.
Так, выполняя сотни раз свой долг врача,
в преддверии кровавого финала
по смертным приговорам трибунала
он принуждал себя быть в роли палача,
кляня беззвучно клятву Гиппократа…
А что мамашка? Развернулась с матом,
в её мозгах-то - много ли ума-то?
Спасибо, что не тухлая моча…
Мертворождён… Пусть лучше так… Ведь я бы был изначально нелюбим отцом,
самовлюблённым приторным самцом
не первой свежести и с тельцем бледно-дряблым,
когда-то нюхавшим по подворотням клей,
теперь уже сидевшим на игле
и все пытающимся истину во мгле
найти, но чаще наступающим на грабли
своих амбиций… Падаль! Он был пьян,
когда с лицом, лоснящимся от жира,
в проеме между ванной и сортиром,
где анашой стелился приторный туман,
испортив в спешке молнию ширинки,
успел зачать меня на пошлой вечеринке,
за час до этого мамашку «сняв» на рынке…
Как видите, недолог был роман!
Мертворождён… Кто б мог предположить,
как безразлично созерцание муки
и боли этой корчащейся суки,
которая пыталась дать мне жизнь…
Скажи, какую?! Что смогла бы дать
больному отпрыску нелюбящая мать?
Ответ известен всем: умение страдать
в скупых объятиях апатичной лжи!
Я не прожил и дня, но я успел понять:
мне смерть дарована во избежание пытки
в вас пробуждать сочувствия попытки,
но вам не стоит сожалением осквернять
мою несостоявшуюся душу,
напоминаньем о себе я не нарушу
ваш праздник жизни, полный равнодушия.
К чему мне вас за это укорять…
Я - мёртв… Но я не требую отмщения
у тех, кто в вере превозносит смерть,
и, как за счастье, предлагает умереть
за эту веру - веру умерщвления,
которую, весь в обрамлении роз,
вам проповедует ваш щупленький Христос,
а вы его изображения взасос,
молясь, целуете в надежде на прощение!
Я - мёртв… Но пусть звучит не реквием, а гимн!
Сейчас меня отправят в крематорий,
где в топке, без истерий и историй,
я превращусь в золу, точнее - в пепел, дым,
и вы, вдыхая мой летучий прах,
вкус смерти ощутите на губах,
и ваш животный беспричинный страх
вам отзовется волосом седым…
Я - мёртв… И пусть я не сказал ни слова -
и никогда, понятно, не скажу -
я ненавистью вас не заражу.
Нет! Не желаю никому плохого!
Я умер не от вируса в крови -
я умер от отсутствия любви…
Но я вам не судья, увы…
Не осуди, да не судим… Сурово
себя осознавать отбросом жизни… Да!!!
Культя органики на алтаре печали
у вашей нищей и заплёванной морали,
в которой жизнь дешевле смерти… Ерунда!
Довольно! Мне смешна вся эта дребедень!
Я - мёртв! Но умирать я буду каждый день!
Я - среди вас, я - вы, я - ваша тень…
Мертворождённый… Всё… Прощайте… Навсегда…
2002−2003
© Bomonster