Эти тёмные волны
непокорных волос,
этих взглядов безмолвных
сладкий, тихий наркоз,

их триумф, их победность,
вызов и чернота,
и припухлая бледность
сочно-длинного рта,

эти гордые плечи,
худощавая грудь,
и сумбурные речи,
где теряется суть,

эта вечная стройность
длинных девичьих ног,
и неблагопристойность
дум, о коих - молчок…

Это путь без начала,
не во тьму, не на свет,
где не будет финала…
Это - только портрет.

Вот - висит он, волнуя,
словно памятный зов…
И его я рисую
кистью трепетных слов.