.
Больничные палаты… Запах хлорки…
Снуют врачи в притихших коридорах…
Не слышно смеха, шуток, разговоров -
Страданий привкус невозможно горький…

Тут Боль живет… Наполнен ею воздух.
Она - в глазах и в шепоте, повсюду…
Здесь, как нигде, в Господне верят чудо,
И в то, что сердцу просто нужен роздых.

А на листках кардиограмм изломы
Рисуют, как устало ретивое…
Длиннее каждый день почти что вдвое…
И души умирающих в проёмах

Дверных стоят. Не просят и не молят,
А ждут, когда напишут в направленьях
Одним - путь в морг, другим - выздоровленье,
Кому-то - дальше корчится от боли…

Исколотые синие запястья,
В которых еле теплится надежда,
Что не замрет душа в безликом «между»…
Здесь жаждут Жизни. Не Любви. Не Счастья.

© Злюша