.
В почти пустом кафе звучал Бетховен -
шумел напротив аэровокзал.
И в этот зимний вечер он был болен
и рад тому, что из Москвы бежал.

Он этой ночью улетал куда-то,
быть может, в Питер или на Восток -
и здесь, в кафе, под «лунную сонату»
черкнул записку ровно в двадцать строк.

«Сегодня пусть Вам сердце для начала
заполнит небо музыкой своей,
а вот потом хочу, чтоб зазвучала
моей души печальная свирель…

Вся жизнь моя - ошибка на ошибке,
и только рядом с Вами всякий раз
наивными от счастья пели скрипки
моих распутных и холодных глаз…

Пока Вы были близко, так тревожа
весь мир вокруг, что трудно объяснить,
судьбу мою простую, как рогожа,
прошила звёзд серебряная нить…

Сегодня ночь впервые будет снежной
и грешной, оглушая и слепя,
но, улетая не от Вас, конечно,
я сам крест-накрест зачеркну себя…

А дальше проживём без происшествий,
разменивая свой короткий век.
И подпись: Ваш когда-то сумасшедший
и, может быть, любимый человек…"

Ну, вот и всё. Словесному рисунку
заполнить нужно лишь один пробел -
он, лихо на плечо забросив сумку,
поднялся в самолет и улетел.

И лишь в пустом кафе, где золотисто
бросали свет фонарики во тьму,
осталась эта странная записка,
не нужная, наверно, никому…

© ЛеоСи