Если в небо бросаешь сети,
когда солнце плывет, как рыбка,
значит мы еще в мире дети,
не убитые светской пыткой.

Доживем ли до умных правил?
Распростимся ли с личным чудом?
Чистым сердцем познанье правит,
а секреты нас ждут повсюду.

Пусть как мы не живут другие,
пусть других тяготит планета, -
только мы родились в России,
мы - Отчизны своей поэты.

Степи, тундры, снега по пояс,
ночи с бликами лунной ряски,
и всегда материнский голос
в повествуемых Русью сказках.

В чащах всё еще живы мифы,
в реках воды с прошедшим спящим.
Из созвучий взлетают рифмы,
и в строках оживает пращур…

Так по-детски забросить невод,
не крушась над ничтожным бытом, -
невод листьев березки белой
позолоченных и обмытых.

И надеяться, как ребенок,
что в сетях вдруг забьется рыбка…
Забывая, что век - недолог.
Забывая, что счастье - зыбко.