Дорога вела через поле туда,
где сизых туманов росли города,
и ветлы сплетали отчаянье рук,
и силы накапливал северный луг,
что-то шуршало во влажной листве,
давая простор муравьиной молве,
и месяц сквозь тучу протягивал рог,
и выйти навстречу туману не мог.

Мы долго молчали. О чем говорить,
когда мы друг другу не сможем дарить
ни тайной надежды, ни явной судьбы.
Брели телеграфные мимо столбы,
чужие надежды на все голоса
на тоненьких нитках своих пронося.

Мы долго молчали о том, что давно
да наших рождений людьми решено,
о том, что не в силах никто изменить,
о том, что хоть малое нужно хранить.

Мы долго молчали, затем, что слова
давно потеряли простые права
желанный поступок вести за собой…
Зачем мы так долго молчали с тобой?

0

Мы краткий миг. Одно звено,
костра стихающее пламя,
и все, что нам не суждено,
незримо властвует над нами.

Так это было и до нас.
Так непременно будет после.
Который день? Которой час?
Который сон клубится возле?

Я счастлива-жила, ждала,
отчаивалась и теряла,
надежды суетные жгла,
мгновенье с вечностью сверяла.

И слепо верила- придёт
простой гармонии минута:
Который век? Который год?
Который ключ откроет чудо?

Я счастлива, что не сбылось
бессмысленное ожидание,
при этом не омрачила злость
одушевлённого страдания.

Не оскорбив бессилием рук
луну нашла на дне колодца
Который свет? Который звук?
Который голос отзовётся?

0

Четыре темы у меня,
Четыре мрака и огня:
любовь, судьба, война, мечта;
и каждая простым -проста,
и каждая старым -стара,
предмет гусиного пера
и камня острого предмет,
что на стене оставит след.
Всё сказано давным- давно,
всё выяснено, решено,
зачем, когда темным темно,
четырежды стучать в окно.
Я отворяю, я горю,
не повторяю, а творю
свои мир-четыре стороны
любви, судьбы, мечты, войны.
О, я уверена вполне,
что нечего боятся мне
их вечности. Не потому,
что лучше всех я их пойму,
что лучше всех о них скажу:
единожды живу дышу,
и сердце у меня одно-
неповторимое оно
владеет голосом моим,
и голос мой неповторим,
не потому, что так хорош
а потому, что не похож
ни на кого… Года пройдут
и новый голос приведут,
и для него начнутся вновь:
судьба мечта война любовь.

Лариса Васильева.
Из книги «Поляна» 1975.