Он выстрелил сначала
А потом подумал…
Туда, где в небе птичка пролетала.
Он не убил ее, но ранил,
Стала алой вода в реке, куда она упала.
Он поднял маленькую, взял в ладони,
Подул на грудку, жизнь вдыхая.
Она была сейчас в его лишь воле,
И отдыхая, тихо умирала…
Решив, что долг свой он вполне исполнил,
Взглянув небрежно в мертвые глаза…
Достал патрон
И порохом наполнил.
Ведь надвигалась вновь гроза…