Прохору Егоровичу

А мы с тобой не пили за Победу,

Ты щурился: «Расти скорей, мала!»

И вот теперь я гостьей не приеду

В твой домик на окраине села…

Десятки лет промчались с той минуты,

Но мира в этом мире нет как нет,

И хочется, поплакав почему-то,

Покаяться: «Прости нас, глупых, дед!»