Я срок переходил,
Под серцем плод тяжелый -
Боюсь, что мертвое
Рожу теперь дитя…
А доктора мои -
Ханыги и пижоны,
Им не понять самим,
Чего они хотят.

А коль стихи умрут,
Свет белый не обидев,
Так для чего живет
Тот, кто грешил в ночи?
Тот, кто ласкал перо,
В нем женщину увидев,
И кто, прикуривая, пальцы жег
Hад пламенем свечи?

Стихи стучатся в мир
Доверчиво и властно,
Они сжигают кость
И выгрызают плоть!
Hо не родиться им -
Все потуги напрасны,
И лединит мне грудь
Сыновнее тепло.

Я схваток не боюсь,
Как избавленья, жду их -
От всеношных моих
Болезненных толчков.
Я не хочу нести
Кладбищенскую тую
На холмик
Мертворожденных стихов!

Все к этому идет.
Идущий - да обрящет!
Hо что обрящет он -
Во мне сидящий плод?
А телефон молчит,
И пуст почтовый ящик -
У докторов моих
полно других забот…