«привет!» - ты скажешь - «как твои дела?»
ещё возможно, спросишь про работу,
повеяв светлым лучиком тепла,
усилив к жизни вечную охоту.
а я, как и обычно, лучше всех.
нет ни одной причины для печали.
пусть не всегда удача и успех,.
сломать меня получиться едва ли.
мне наплевать, что нету тормозов
ни у меня, ни у автомобиля…
я заявляю, без обиняков:
для трусов тормоза установили.
не правда, что не нужен никому.
пускай, не всем, кому бы мне хотелось…
зато, когда дочурок обниму,
с души уходит вмиг окаменелость.
я жизнь свою не зря уже прожил.
я, по большому счёту, очень счастлив,
да плюс, ещё в запасе хватит сил,
чтоб победить напасти и ненастье.
а что болит, так это значит - жив,
вдох через раз, то - эконом режимы,
зато, в душе всегда звучит мотив,
с любовью к жизни непреодолимой.
Когда во тьме луна со скатных крыш
покатится едой к собачьим будкам,
стеклянная в висках застынет тишь,
и станет мерзко, холодно и жутко.
Продрогло тело, ждёт его покой,
нашёл кровать и правишь одеяло
но чувствуешь дыханье за спиной…
Не думай ни о чём, уволь, то Дьявол!
За ним, беснуясь, шествует толпа,
разврат и грязь, ужасные полотна -
прошибло в пот, но Он коснулся лба
и жар утих в руке его холодной.
Рука его послушная, как гридь,
подносит лист, а строки - в бок заточка:
«помиловать нельзя его казнить» -
мгновение одно и вспыхнет точка.
Щелчок и кончик пальца твоего
злой дух в звериный обращает коготь
и каплет кровь, и боль, а он иглой
ведёт по документу… всё от Бога.
В тебе его так мало, что, любя,
Господь дал испытанье окаянством,
ты обернись, умрёт ведь без тебя,
свой клык точа, голодное пространство.
Здесь кто-то чувством полнится живым,
А кто-то так бесчувственно циничен.
Мир создан разумом твоим.
И им же ограничен.
Каждый человек хорош, просто не доверяй ему то, с чем он не справится.
Снова мается замкнутый круг.
Обрывается строчка на взлёте.
Снова вылечишь ты мой недуг,
Появившись вдруг на повороте.
Отогреюсь, уйду в забытьё,
Эти дни отпущу врассыпную.
Желторотым птенцом под крыло
Заберусь и тихонько усну я.
Будет в грёзах мне звёздная пыль
Рисовать наше вечное счастье.
Я поверю и вымощу быль
Кирпичом несмываемой масти.
Ты наступишь и выйдешь за грань
На «ничто» обречённого круга.
…На окошке простая герань,
И мы просто живём друг для друга.
все что ни делается… все уходит в пустоту …
Снег налетел вдруг из тучи случайной.
Солнце в испуге зажмурило глаз.
Ветки от ветра забились в отчаянии.
Яркий пейзаж моментально погас.
Всех всполошив, он исчез так же быстро,
С тучей-подругой растаяв вдали.
Горкой оставив нам белые письма,
Знаки по прежнему сильной зимы.
Вновь осмелевшее солнце воспряло,
Мир посветлел, и забылась пурга.
Жизнь нам приносит волнений немало,
Но всё проходит, и белы снега.
Плоды на одной ветке отличаются друг от друга. Нельзя равнять всех под одну гребенку, даже двух братьев.
Представительность - всё!
- Всё в порядке?
- Всё всегда в порядке. Что ему, всему, сделается-то.
А мы с тобой придуманы друг другом.
Значит, всё… Ненадолго расстанемся.
Что нам век, если вечность в уме?
Словно облако в небе растаяло,
жизнь промчалась… И вот - резюме.
Дивным даром с пелён избалована,
знать не знала: мила ли, странна?
С каждым разом вкушала по-новому
плод желаний из райского сна.
Быть не в ногу, но в лад вольнодумицей,
мчать на тройке неистовой вскачь;
верить картам, надеясь - не сбудется,
и сердцами играя, как в мяч.
Слов отборность посеяна зёрнами,
вышел срок - золотится жнивьё,
серп готовь! Но судьба-беспризорница,
ухмыляясь, верёвочку вьёт.
Ах, как астры распахнуты августом,
и рябиновы раны Христа!
Вновь заря занимается благостно,
только даль бесконечно пуста.
Словно облако в небе растаяло…
Лист тетрадный, без марки конверт.
До свиданья! И подпись: Цветаева.
Ставлю точку, толкнув табурет?
Хорошо одет. Причесан. Помыт. Побрит. Приятно пахнет. Ботинки блестят. Сволочь, в общем…
Это только в Петербурге, если вы в письме неправильно расставили пробелы в предложении, то вас отчихвостят так, что пожалеете, что родились на свет! Если же вы забудете поставить запятую, то с вас просто снимут скальп.
Перед его глазами проходила вся его неудачная жизнь с ней. «Или все женщины так меняются после замужества? - думал он. - Может быть, в браке, когда цель уже достигнута, проявляется их подлинная сущность? Может быть, легкомысленные становятся мотовками, а более хозяйственные - ведьмами? Кто знает!»