Есть люди, как пятна на солнце,
Что яркие, вроде, всегда.
Но темнеют на искреннем фоне,
В ответ ожидая добра.
.
Есть люди, мрачнее тучи.
Над ними всегда льётся дождь.
И душа у них — лес дремучий,
Заблудишься, если зайдёшь!
.
Есть люди, такие как ветер:
Покоя боятся они.
Хотят успеть все на свете…
Но в конце остаются одни.
.
Есть люди, такие как плесень.
Что думают лишь о себе.
Их счастье чужое — бесит.
Поэтому слизь разносят везде.
.
Есть люди, идущие в гору,
По жизни крутым виражам.
Они ради цели готовы
Шагать по чужим головам.
.
Есть люди, которые ждут…
Что чудо свершится само.
Они никуда не идут,
А с надеждою смотрят в окно.
.
А есть люди, такие как мы.
Они не такие как все.
Свет выделяют из тьмы.
И счастливы этим вполне.
.
И пока мужчины рассказывают o том, чего никoгда не было,
с женщинами происходит то, o чём они никогда не расскажут…
Есть люди
Есть люди, похожие на январь, — они пахнут хвоей и любят снег,
когда тот укрывает плащом фонарь, любят лед, заковавший теченье рек.
В их груди — волшебные огоньки, каждый день с ними — будто бы Рождество.
В их кладовках пылятся шарфы, коньки. Они много пишут (все чаще в стол).
Есть люди, нежные, как апрель, — в их глазах расцветает зеленый луг,
в голосах позвякивает капель. Они не выносят холодных вьюг,
и сияют улыбками по весне, кормят в парке пшеном перелетных птиц.
С каждым палым листом им трудней, трудней, улыбки тихонько сползают с лиц.
Есть люди, горячие, как июль, — они взглядом способны топить асфальт,
Заколдованы доброй душой от пуль и способны цвести среди голых скал,
одевая лесами отвесный склон. Их коленки расшиблены до крови,
каждый из них — босоног, влюблен и болезненно уязвим.
Есть люди, шуршащие сентябрем, — они любят страницы старинных книг,
и луч света, чертящий дверной проем, яблочный сидр и яркий блик
на пруду, желтый лист в дождевой воде. Носят смешные шарфы, пальто.
Они вечно лохматы, полны идей (но, как январи, они пишут в стол).
***
А во мне полыхает огонь октября, живущего кашлем в пустой груди,
опавшие листья внутри горят горькой памятью, брошенной позади,
под тяжелые крики вороньих стай, бьющихся мерно в мое стекло…
а ты — сумасшедший и пьяный май, дарящий живительное тепло.
Мы разные, как города…
Мы в чем-то узнаваемы,
а в чем-то никогда…
…я не знаю жизни и не могу знать. Не из-за нехватки знаний. А потому, что каждый видит жизнь со своего берега: у тебя он чист и прозрачен, у другого - многолюден, замусорен, у меня - ветрен, песком бросается, глаз не откроешь. Состояние-погода может меняться.
Друг, перестань планировать поводы для радостей (пусть они будут нечаянными!), бурить колодцы истины, опасаться ситуаций-сквозняков и ждать времени-иллюзии с вечно солнечной погодой.
Полюби то, что совершаешь сейчас, влюбляйся в мужчин или женщин с красивыми руками, напевай битловскую Michelle, пританцовывай с распахнутым пальто и не ищи. Всё - вокруг.
Осмотрись…
Если валить с больной головы своей на чью-то здоровую, то вряд ли выздоровеешь.
Ты рисуешь небо,
Облака и солнце,
Высоко… А мне бы,
Вишни у оконца.
Ты рисуешь волны,
Океан безбрежный.
Мне бы перед домом
Клумбу цветов нежных.
Нарисуй мне море,
Нарисуй мне радость,
Не рисуй лишь, горе
И мою усталость.
Плоды на одной ветке отличаются друг от друга. Нельзя равнять всех под одну гребенку, даже двух братьев.
Мы разные с подругой, но очень умело друг друга дополняем. Она теоретик моих достижений, я практик её мечтаний…
Пока мы смотрим на одни и те же жизненные обстоятельства сквозь призму собственных мыслей и пытаемся сложить отношения как кубик Рубика, нам будет интересно жить, всматриваться в реальность и понимать, что все мы - разные,
но нас объединяет желание быть любимыми и счастливыми.
В смятение жизнь взяла метлу и … вымела все чувства… Не существуем больше «МЫ»!!! … ГРУСТНО…
Кто-то стремится к восходу,
А кто-то закату рад.
У всех свои особые дороги,
На всё особый взгляд.
Мы разные и это здорово!
У нас с тобой такие разные жизни, разные мысли, разные покрывала, прививки на разных руках, ты ни о ком не грезила, не мечтала, а я проживал сотни дней, в разбитых мечтах. У нас с тобой разные судьбы, разные взгляды, но здесь и сейчас, улыбнись мне, прошу, и лучших из лучших поверь, мне уж вовсе не надо, с тобою вдвоем, я совсем никого не ищу.
Кто-то видит решение проблемы в одном, кто-то - в другом…
А для кого-то это вообще не проблема!
Настоящий философ видит людей такими, какие они есть, и никогда не разочаровывается, потому что никогда не ожидает встретить идеал.
Циник же начинает во всем искать невозможное и приходит в уныние, потому что люди оказываются совсем другими.