Время меняет всё… но только не чувства…
Коль любишь всерьёз - не сможешь уже разлюбить…
… Пусть расставанье… тоска… боль до безумства -
К тому, кто безмерно дорог, душой не остыть!
Завтра - это то же сегодня, только завтра.
Мы говорим: «Мы убиваем время»
Нет! Это время убивает нас
не надо доказывать никому ничего-время само рассудит…
Время находишь там же, где и теряешь.
В дымке сиреневой утро январское,
а на сосульках хрустальные капли,
мимо бежит жизнь моя залихватская,
вновь наступая на грабли.
Я не ругаюсь. От зла только злоба,
валит из труб кучерявый дымок,
Где ты, любовь до смертей и до гроба?
Где ты, мой красный платок?
Озеро в льдинках, растаявших смело,
птицы кричат, ждут весну.
Я получила лишь то, что хотела,
и отправляюсь ко сну.
…сны, словно дети, не ждут,
только верят,
белые лебеди, зной.
как ты чудесно, чужое мне время,
за не стеклянной стеной.
Ольга Тиманова
не успеваю даже злиться, все во время упирается…
…- Дорогая, ты никак не можешь понять, что время не стоит на месте. Ты всегда хочешь оставаться такой, какой была прежде, а это невозможно: ведь сегодня ты уже не та. Ну зачем ты бережешь эти старые билеты и театральные программы? Ты потом будешь только огорчаться, глядя на них. Выкинь-ка их лучше вон.
Но миссис Бентли упрямо хранила все билеты и программы.
-Это не поможет, - говорил мистер Бентли, попивая свой чай .-Как бы ты ни старалась оставаться прежней, ты все равно будешь только такой, какая ты сейчас, сегодня. Время гипнотизирует людей. В девять лет человеку кажется, что ему всегда было девять и всегда так и будет девять. В тридцать он уверен, что всю жизнь оставался на этой прекрасной грани зрелости. А когда ему минет семьдесят, ему всегда и навсегда семьдесят. Человек живет в настоящем, будь то молодое настоящее или старое настоящее; но иного он никогда не увидит и не узнает.
Это был один из немногих и дружеских споров в их мирной семейной жизни. Джон никогда не одобрял ее склонности собирать памятки о прошлом.
-Будь тем, что ты есть, поставь крест на том, чем ты была, - говорил он.-Старые билеты - обман. Беречь всякое старье - только пытаться обмануть себя.
Был бы он жив сегодня, что бы он сказал?
-Ты бережешь коконы, из которых уже вылетела бабочка, - сказал бы он.-Старые корсеты, в которые ты уже никогда не влезешь. Зачем их беречь? Доказать, что ты была когда-то молода, невозможно. Фотографии? Нет, они лгут. Ведь ты уже не та, что на фотографиях.
-А письменные показания под присягой?
-Нет, дорогая, ведь ты не число, не чернила, не бумага. Ты - не эти сундуки с тряпьем и пылью. Ты - только та, что здесь сейчас, сегодня, сегодняшняя ты.
Миссис Бентли кивнула. Ей стало легче дышать.
-Да, я понимаю… Понимаю.
Трость с золотым набалдашником поблескивала в лунных бликах на ковре.
-Утром я со всем этим покончу, - сказала миссис Бентли, обращаясь к трости.-Отныне я буду только тем, что я есть сегодня. Да, решено, так и будет.
И она уснула.
* * * * * * * * *
…Ведь если бежишь, время тоже бежит с тобой. Кричишь, визжишь, бегаешь наперегонки, катаешься по земле, кувыркаешься, и вдруг - хвать!-солнце уже зашло, гудит гудок вечернего поезда и ты плетешься домой ужинать. Чуть отвернулся - и солнце уже зашло тебе за спину! Нет, есть только один-единственный способ хоть немного задержать время: надо смотреть на все вокруг, а самому ничего не делать! Таким способом можно день растянуть на три дня. Ясно: только смотри и ничего сам не делай!
«Вино из одуванчиков»
Пусть и съехала крыша,
Но ты была моим домом.
Твоё «скучаю» уже стихло,
Стало самым прошлым словом.
Наше время сгорело,
Зима все заметает.
Мне так тебя не хватает.
Сны все про это знают.
Лень проводить собственное время.
Приходит время уходить.
Мы многое не понимаем. А когда понимаем- проходят месяцы или годы… и время ушло. Нам кажется, что мы раньше страдали из-за ерунды. Но это не ерунда- это наша жизнь, это наши близкие люди и наши долги перед ними.
Брожу по парку и уютный вечер
Набросил мне на плечи мягкий плед.
Вот говорят, что время раны лечит…
А я не верю.
Нет не лечит.
Нет.
Рекой текут минуты, дни, недели,
Мгновения сплетаются в года,
Уже на сердце раны «поседели»,
Но не зарубцевались навсегда.
И ворошить былое… снова больно…
Все так же больно… через много лет…
Твержу себе: «Нельзя.
Забудь.
Довольно.»
«Нет, не довольно» - слышится в ответ.
И снова парк… и снова теплый вечер,
Твои глаза, а в них - сиянье звезд.
Смеешься ты чему-то так беспечно,
Средь тополей и молодых берез.
Ничто разлуку нам не предвещало,
Но, кто на жизнь пеняет - должен знать,
Есть свой конец у каждого начала,
ЧТО, КАК произойдет - не нам решать.
Теперь ты там, откуда нет возврата,
И среди звезд искать твой нужно след…
Когда же Время сгладит боль утраты?
Ведь мИнуло тому уж столько лет…
Вчера было 10 января. А сегодня - 11-е. Есть все основания быть уверенными, что завтра будет 12-е. Так было и будет всегда. И поэтому мы не сомневаемся.
Но что, если завтра наступит 13-е?! Более того, в ящике вы находите газету за 12-е число, в ней новость, что такой-то человек (ваше ФИО), из города Х (ваш город) выиграл джек-пот в лотерею. Вы идете куда положено - а там только разводят руками - мол дня этого на самом деле не было.
Куда идти? Кого спросить? Никто не знает куда девалось это 12-е, и уже готовы забыть про него - одним днем меньше, подумаешь…
Да многое могло бы произойти в день, которого не было…
это время такое, когда в тебе кровь штормит,
когда кожа от жажды касаний огнём горит,
когда истины нет ни в вине, ни в твоих словах,
когда ты продуваем насквозь на семи ветрах…
это время не доктор, а верный мой vip палач,
это мет кристаллический снежный китовый плач…
и впивается в спину гарпун, и во мне болит
в каждом атоме крика, артерий мой белый кит,
и дрожит на игле янтарём оплывая яд,
и взрываются вены, и доктор отводит взгляд…
это время такое… когда океан мой тих…
это в небе бездонном танцующий Моби Дик…