Юность… дивная пора…-песня нежная…
Словно вишня отцвела… белоснежная…
Улетела ветерком в платье розовом…
Тёплым летним вечерком… пахла розами…
Всё мелодия звучит песни давней той…-
Душу мило теребит тот мотив простой…--
Юнось… юность ты моя… сумасшедшая…-
Летним сном любовь была… моя первая…-
Не гадала… не ждала…-так случилося…-
В городского паренька я влюбилася…-
Под гитару песни пел… голос бархатный…-
Сердце девичье задел… ветром ласковым…
Пахли розами в саду те свидания…
Только… грустные пришли расставания…-
Налетели вдруг дожди… набуянили…-
Розы жгучие шипы… сильно ранили…
И расстаял дивный сон…-так уж вышло всё…-
Видно первая любовь…-гостья пришлая…-
Улетела с ветерком в платье розовом…
Лишь навеет вечерком… запах розами…
Юность - весеннее время человека, в которое засеваются семена на будущие годы жизни.
Все мы - преступники перед собой, своею юностью, мечтами: мы предаём их с такой же лёгкостью, с какой клялись осуществить когда-то.
Рукой касаться бы руки
Прости, любовь, что не сберёг
Не защитил от ветра злого.
Прости, любовь, что я не смог
Укрыть тебя любимым словом.
Прости, любовь, что ты одна
Гриппуешь целую неделю,
Прости любовь, что ты больна,
А я, несчастный, не болею.
Могу готовить порошки,
Шаманом биться в ритме танца,
Рукой касаться бы руки,
Губами алых губ касаться.
ЮНОСТЬ
В горечи сладость,
В сладости горечь:
Вырос на радость,
И не поспоришь.
Новые мысли,
Свежее чувство
Птицею к выси.
Весело - грустно.
Мы мучаем себя, снимая маски,
Но то, что было, уже не вернёшь.
Годы стёрли страницы той сказки,
Под печальным названием: «Ложь».
Но ты знаешь, всё было красиво:
Мы гуляли под россыпи звёзд,
Было так, как в волшебной картине,
Шёл тогда ей - семнадцатый год.
Годы шли и менялась картина
И ты поздно тогда поймёшь:
Что любил и тебя я любила,
Но ту сказку уже - не вернёшь…
Стихи уходят от нас вместе с юностью.
Юность… уходит так незаметно, что с ней не успеваешь проститься.
Не отнимайте радость у влюблённых.
Не факт что обязательно не повезёт…
У каждого должны быть и луна и звёзды
И всё, чем юность романтичная живёт.
Не стоит никого ни в чём разочаровывать.
У юности опыта нет. Его должны заменить книги, фильмы, наши рассказы.
Я был когда-то нищ и холост,
И был свободен от рутины,
И сердце было - чистый холст
Для будущей картины.
Глупость - удел не только юных, а в большей степени зрелых, потому, что юными глупость совершается по неопытности и не знанию, а зрелыми по собственному желанию…
Мне вспомнился он - шалопай и задира,
Лет… надцать назад был грозой малолеток -
Не очень хорошая слава ходила
О нем в эти годы, но я не об этом.
Любая желала бы с ним прегрешенья,
И он их, конечно, менял, как перчатки,
Но все застывали мы в недоуменьи,
Когда на соседку смотрел он украдкой.
Ей было лет тридцать, ему - восемнадцать.
Девчонки вокруг - как в бутонах цветочки.
Узнали тогда, что умеет стесняться,
Подглядывать в щёлочку, встав на носочки.
Бывало, идёт она - что в ней такого?
Обычная. Только в глазах - неприступность.
А он замирает, как школьник - ни слова,
Лишь сердце колотится - экая глупость.
Он ждал, что когда-нибудь что-то случится -
Упал бы из рук её, кажется, ключик,
Чтоб смог бы хоть в мелочи ей пригодиться -
Поднять и вернуть, и решить, что везунчик.
Прошло много лет. У него - всё, как надо:
Жена и детишки… О ней я не знаю,
Уехала вроде бы с мужем куда-то.
А вспомнила всё, потому что вчера я Свой ключик нечаянно в снег уронила,
И вдруг неожиданно выскочил кто-то -
В глазах его то же смятение было.
И я растерялась на миг от чего-то.
ЧТО ЛУЧШЕ?
Намного лучше делать в юности
Непозволительные глупости,
Чем с важностью, дойдя до взрослости,
Стать автором весомой подлости.