Я тебе подарю розу ветров,
Сумасшедшую радугу ласковых слов,
Наважденье весны, ярость грозы,
Опьяняющий хмель виноградной лозы.
Ты зовущая тайна морской глубины,
Беспрерывная ласка шаловливой волны,
Уносящийся вдаль теплоходный гудок,
Недописанной песни завершающий слог.
Ветер в поле бескрайнем, его аромат,
Сны подарит тебе расцветающий сад,
Грациозность отдаст пугливая лань,
Ты чужой для меня только не стань.
Улыбнёшься не мне и не мне твой привет,
И не мне глаз зелёных, поволокой ответ,
Никого я любимой не смогу уж назвать,
И вдвоём с одиночеством буду память ласкать.
Кормишь меня разлукой, кормишь…
Стала совсем без тебя чужая.
Как мы простились с тобою, помнишь?
Как же я без тебя скучаю…
Время уходит впустую, время
Катится в пропасть словами, снами.
Будни разбавлены акварелью,
Я без тебя говорю стихами.
Может теряю тебя, может
Это лишь вязь моих суеверий…
Я ощущаю разлуку кожей,
Я замираю от скрипа двери.
С каждым глотком умираю, с каждым,
Воздуха мало, а жажды больше,
Чувства… - слишком они бумажны,
Ломче, нежнее, хрупче, тоньше.
Ты разрываешь меня, мой милый,
На миллионы частиц, кусочков.
Иглы пронзают насквозь, иглы
Я разложилась на буквы, точки.
Пляшет в объятьях июля ветер,
Ветер, сметающий пыль иллюзий.
Там, между призрачных междометий
Нас уже никогда не будет.
Кормишь меня мечтами, кормишь
Вечностью, тишиной, молчаньем,
Мыслями о тебе полнишь,
Как же я без тебя скучаю…
(D) Ты чужая и не моя, найди себя прежде, чем тебя не станет и еще, ты проявила то, отчего бегут от тебя мужики, ты слишком закономерна, чем любишь… Delfik 2014 г.
Право ошибаться! Если бы мы видели его не только у себя!
К чужой боли привыкают быстро… К своей- никогда!
Не надо мне рассказывать как жить,
дружить мне с кем-то или не дружить.
что одевать, какая нынче мода…
поверьте, у меня своя «погода»…
свои эмоции и в небе облака,
зверюшками бегут издалека…
Что серый дождь… я радугу встречаю,
пью водку иногда, я, вместо чая.
люблю ромашки, но не против роз,
и не сую куда не надо, я, свой нос…
Душа закрыта, я не постучусь,
с советами нахально не ломлюсь…
Попросят - помогу… бывает нет.
и лишь один могу я дать совет…
Чужая жизнь, как и душа… одни потемки
не надо лезть… границы очень тонки…
Нередко так случается,
когда чужая женщина
Уж очень сильно нравится
Хоть и своя имеется
Другая всегда манкая,
Истерик не устроит
И стоит взгляда жаркого
И комплимента стоит
Своя - уже привычная
Хотя была и манией,
Увы, мужчины-хищники
Не ценят обожания…
Но помни, вслед другой глядя:
Нередко так случается -
Кому-то женщина твоя
Уж очень сильно нравится.
Да, это очень страшно -
Почувствовать себя чужой.
И все вокруг неважно,
И мир вокруг - чужой, не твой.
И места себе не находишь
В этой теплой весне.
Как лунатик, по улицам бродишь,
А живешь - только во сне.
Все, кто был дорог раньше,
Затерялись в слепой суете
И на их лицах много фальши,
И даже улыбки - не те…
Но и он, такой родной,
Что с тобою вместе во сне,
Ведь он тоже уже не твой,
А ты - просто чужая на этой земле.
Но у ворот и ада, и рая,
Крикнут так же тебе вослед:
«Ты - чужая, чужая,
Мест свободных нет!»
Не читайте чужие письма!
Ведь для вас это лишь слова,
Не имеющие смысла,
Или хуже ещё.Трава.
Не живите чужие жизни!
Сценой прожитого не назвать,
И когда уж оттуда свистнут,
Вам простите, не доиграть.
Не берите чужие звёзды,
Хлам блестящий, да всё равно,
Ждите, вспыхнет. Рано ли, поздно.
В вашей повести ж, эпилог.
Прежде чем начать ворошить чужое бельё, нужно убедиться: выстирано, отутюжено, заштопано ль своё…
А знаешь, брат, чужая жизнь не сахар.
Я вот смотрю на бедный люд, смотрю,
И вижу то, что каждый из них пахарь,
Конечно, кроме пьяниц и ворюг.
Батрачит человек с утра до ночи,
И крохи не ворует со стола,
Он просто честно заработать хочет,
И счет имеет - нолик без числа.
Чужая женщина всегда
Красивее твоей.
Её не портят ни еда,
Ни зеркало в фойе.
Её стремишься обаять,
Любить и украшать.
Чужая дама - не твоя,
А значит - хороша.
Твоя - совсем уже не то,
И в жизни и в сети.
Ты покупаешь ей пальто,
Оно не так сидит,
Нелепо сфоткалась, поёт
Противным голоском.
Она твоя - но не твоё…
Не тёлка, а мяскО.
Чужая! Вот где красота,
И грация, и стать,
Свою попробуй воспитай -
Своей такой не стать.
И жалко для нее теперь
И сердца, и руки.
Твоя не нравится тебе…
Но нравится другим.
Он уезжает и приезжает.
Три раза в день проверяет почту.
Диктует гордость: «Она чужая.»
Но он и слышать о том не хочет.
Сидит на лекциях. Пишет тексты.
С ухмылкой критик: «По-женски очень.»
А он рисует её невестой.
Три раза в день проверяет почту.
Их разделяют зима и страны.
Он режет сердце осколком ночи,
чтоб вырвать с корнем её из раны.
Потом встаёт.
Проверяет почту.
А мы с тобой не верим в чудеса,
смешно чему-то верить через силу,
я слишком часто жму на тормоза,
где ты на всю гашетку притопила…
Ты рвёшься ввысь, а я куда-то вспять,
плачу вдвойне, где верность стелют даром,
и вру себе, что смог тебя узнать
по родинкам и линиям загара…
Ты так красиво можешь быть ничьей,
а я не научился жить на взводе
и посылать подальше тех врачей,
кто мелет чушь о том, что всё проходит…
проходит всё, ведь ты ещё со мной,
и мне плевать, что мы скользим по краю,
что души с расцарапанной спиной
с такой, как ты, почти не заживают…
Чужую боль не способен чувствовать никто…
Это правда, сказать которую способны только циники.
Можно сочувствовать человеку, но не чувствовать…
Сочувствие - это не чувство чужой боли,
это ваше личное представление, о той боли,
которую вы возможно, опять таки, чувствовали бы в ситуации,
в которой находится человек …