Потом она срывается, плачет прямо на клавиатуру, пишет сначала непонятно-грустное, а потом просто - «мне плохо, мне плохо». Получает десятки поглаживаний от друзей, а от него ничего. Прячет под замок, оправдывается, «всё хорошо». Удаляет блог, возвращается. Однажды напоминалка сообщает ему, что у неё день рождения, и он пишет: «Поздравляю, будь счастлива». И среди пятидесяти комментариев под её праздничным постом этот единственный остаётся без ответа. Но над его пустым полем она думает долго-долго, потому что ни «спасибо», ни смайл, ни «и ты», ни «чтоб ты сдох» не годятся.
Счастье- идти по улице смотреть на прохожих и понимать- ЖИВУ,
Счастье- поднять голову, смотреть в небо и понимать- ДЫШУ,
Счастье- просыпаться каждое утро с любимым человеком и понимать- ЛЮБЛЮ
Любовь? Спасибо, обойдусь.
Себе оставьте, ради Бога!
Я Вас нисколько не боюсь
И далеко не недотрога.
Романтика? Тоска и грусть.
Давайте сразу ближе к делу.
Маневры Ваши - наизусть!
Уже порядком надоели…
Душа? Читала, где-то здесь…
Под ребрами, в груди примерно.
Я не уверена, что есть,
Она настолько эфемерна.
Любовь… спасибо, не сейчас.
Романтикой переболела.
Душа - невидима для глаз.
А что правдиво? Только тело.
Не верьте моим слезам - это всего лишь конденсат!
Быть беде, быть беде, быть беде.
Начинается новое утро.
Мой спаситель идёт по воде,
мой спаситель не видит как будто
тонких рук и опущенных век,
синяков на прозрачных коленях.
Мой спаситель - совсем человек -
человек с философией бренной
Иисуса, творца, палача.
Я не нужная в этом пейзаже -
мой творец не похож на врача,
не похож на целителя даже,
не похож на десятки картин,
нарисованных где-то и кем-то.
Мой спаситель гуляет один,
и его не вписать в киноленты
моих тихих молитв и побед,
я вообще устаю от нотаций.
Быть беде, я устала от бед,
но спаситель не может смеяться.
Мне спасти бы его, увести,
мне бы в воду за ним с головою…
Не наученный плавать, идти
и ступать ледяною ногою
хочет сам. Быть беде, он оглох,
ему слишком настойчиво врали…
Мой спаситель - не бог. Нет, не бог,
он так ждёт, чтоб его оправдали.
Он не гений, простое лицо,
только жизнь - обожжённая пакля.
Он пытается быть подлецом,
не лишённым отцовского такта.
Быть беде, быть беде, быть беде…
Страшно не осязаемы крылья.
Я вдогонку за ним, по воде,
я кричу: мы же здесь уже были.
Мой спаситель не сбился с пути,
а вот я… Сентименты. паршиво.
Кто кого из нас хочет спасти?
Разрывай, называй меня лживой,
убивай нерождённых детей,
жги стихи и не слушай аккорды.
Быть беде, быть беде, быть беде,
перестать называть себя гордой.
Дети неба, как дети воды…
Не нужны мои руки? Ударь их.
Нет беды, нет беды, нет беды,
его волосы пахнут не гарью…
Его боль - что я знаю о ней?
Его солнце - такого же цвета?
Успокой нас, небесных детей,
бог Отец. Мы не знаем об этой
жизни больше, чем знает вода,
больше гладкости кожи дельфина.
Мы… Да не было МЫ никогда -
есть лишь две отрывных половины,
я запуталась, мысли не те,
он оставил меня или обнял?
Быть беде, быть беде, быть беде,
ты ведь только к беде приспособлен…
А покинет меня - ерунда.
Возвращу… Ведь сама сотворила.
на рассвете спокойна вода…
А ко мне возвращаются силы.
2010, для сестры
Многие мечтают о настоящей любви. А вы знаете, что это на самом деле? Это не бесконечная романтика, цветы, утро вдвоем, помолвка, свадьба и дети. Перед этим Вам суждено пройти вранье, ссоры, обиды, недостатки, возможно, даже предательство. Через это проходят все, кто пробует любить, кто ищет вторую половинку. Но лишь те, кто сможет простить выше перечисленное - любят по-настоящему. Им ничего не страшно. Их любовь ничего не боится. Выбирайте того, кому сможете отдать жизнь. Подарить душу. Ради кого сможете растоптать свою гордость и самолюбие. Ради кого сможете пойти на жертвы. Кого сможете поставить на первое место, оставив себя на втором.
ЛИСТОПАД
Как быстро пролетело лето!
(А, впрочем, было ли оно?)
И песне, что была не спета,
Звучать уже не суждено.
Ни композитор нас с тобою
Не написал, ни дирижер -
Как нету места соль-бемолю
В тональной гамме фа-мажор.
И осень - ничему не внемлет.
И вот уже короче день.
И листья всё летят на землю,
Как будто дротики в мишень.
8 сентября 2012
Словно костёр догорел,
тлеют лишь угольки.
Искры, что к небу взлетали,
давно уж погасли.
Кто-то мне скажет:
«брось, милая, просто живи!»
А я не хочу,
я так жить не согласна!
Мне бы прожить свою жизнь,
как гитара-навзрыд!
Если грешить, то грешить,
чтоб чертям стало тошно.
И потом не жалеть ни о чём,
ни о чём не просить.
Только жить, как дышать,
столько, сколько это возможно…
Не уходи, не оставляй меня одну,
не уходи, я лишь тобой сейчас живу,
не уходи, за часом час и день за днём,
я так хочу хоть ненадолго быть вдвоём.
Не уходи, побудь со мной ещё чуть-чуть,
не уходи, вновь до утра мне не уснуть,
не уходи, мне подари ещё хоть миг,
и бесконечной станет ночь для нас двоих…
Когда-то я к тебе вернусь,
Возможно завтра, на рассвете.
Скажу «привет» и улыбнусь,
Как Мона Лиза на портрете.
А ты тихонько подойдешь,
Обнимешь ласково за плечи.
Меня простишь и все поймешь,
Прошепчешь «всё любовь излечит».
Вновь перевернута страница, упрямых букв косая стать, поры ушедшей колесница: искать, изведать, испытать…
Наверное тяжело быть ангелом, ибо терпение, всепрощение, понимание и умение слушать, слышать и помогать просты и понятны только им…
Принимайте всё, когда оно приходит к вам, наслаждайтесь всем, пока оно длится, отпускайте всё, когда оно должно уйти.
То, что ценно, не может быть увидено или услышано. Я невидима. Но то, что люди смогут увидеть, будет их собственной правдой…
труднее чем сказать «я люблю тебя», только сказать «я тебя больше не люблю»…