Что делать, когда понимаешь, что ты никому не нужен? Мне это очень знакомо. И жалость к себе тут совсем не причём. Такое впечатление, что вокруг тебя мёртвая зона. И никому ты ничего плохого не сделал, проблемами своими окружающих не нагружал. Старался понять ИХ - у них дела, своя жизнь, свои хлопоты. Тебе плохо - сидишь и не рыпаешься - позвонить некому, пойти некуда. Выпить? - не хочется, не помогает. Смотреть комедии - раздражает. Посмотришь хороший душевный фильм, потом ревёшь весь вечер. Никакие из этих занятий не заполняют той пустоты. Ты хочешь быть нужным. Тебе просто необходимо знать, что ты не лишний в этой жизни. Но…
Я долго ковырялась, копалась в себе. Может я что-то не так делаю, может сама виновата? От того, что ты не понимаешь, в чём виноват, в чём причина, ещё хуже.
Потом я сделала ревизию в записных книжках, в соцсетях. Сейчас успокоилась.
Просто я подумала, раз такое со мной происходит, значит это не просто так. Может это душа моя выбрала такую ситуацию пережить. Отрешиться от всего и ото всех, чтобы понять, что в жизни главное, а что совсем лишнее. А главное - как жить дальше.
Ведь всё происходит ДЛЯ ЧЕГО-ТО. Когда это произойдёт, когда настанет, тогда мы и поймём, что так было нужно для нас, для нашего развития. Ничего не бывает зря.
Чем раньше человек поймёт, что другим нужно именно что-то от него, а не он сам, тем лучше…
Что делать?..
Жить для себя, дышать полной грудью, наслаждаться всеми красками и вкусами жизни. Жить…
И радоваться, что в твоей жизни не будет разочарований, связанных с обманутыми надеждами, что ты кому-то нужен.
Но это только одна сторона медали.
А с другой стороны то, что нам никто не нужен.
Нам нужно что-то от окружающих, но не они сами по себе…
Поэтому всё честно.
Что ты слышишь
Приложил ей голову к груди.
- Что ты слышишь?
- Кажется, там море.
Море там. Бесчинствует, гудит.
И деревня там. Скрипят заборы.
А еще трава. Она поет
Небу, зацелованному ветром.
Там дорога стелет поворот
К церкви предрассветной, староверной.
Птицы. Слышу птиц и их ни счесть,
Бьют крылом по заспанному полю.
И летит в народ благая весть
Детским смехом, а не зрелой болью.
Голос твоей матери звучит,
Хмыканью…
Отца ли? Деда?
Вторит.
И стихов моих струится ритм,
Только он один, я слышу, горек.
Рассмеялась - так журчит родник,
Фыркнула, но почему-то грустно,
Приложила голову к груди.
- Что ты слышишь?
- Ничего. Там пусто.
Аль Квотион
Минуты столетья, часы сама вечность,
Cубстанция время и миф бескнечность,
В висках молотками, малышки-секунды,
И плавится слово, наверно простуда…
Горячие мысли. и руки мешают,
Желанья друг друга cумбурно меняют,
Надеждой стучат в тиши каблучки,
И ожиданьем иголки-зрачки…
Сознанье живёт отдельно от тела,
Ты мстишь! Ты смееёшься! Всё так как хотела!
Сценарий поправишь по ходу игры,
О бог мой! Похожи все эти миры…
Иногда происходят странные вещи. И ты не можешь дать им объяснения. Ни с какой точки зрения. Ни уж тем более с религиозной. И особенно с религиозной! Мы души-рабы божьи. Какой рабовладелец откажется от лишних рабочих рук? А уж для чего она ему нужна, разве у него галер много, и туда только? А скакать с зонтиком на голове и услаждать его глаз, Значит сто процентов не он! А что?
Когда это случилось первый раз я не знаю, да и вряд ли понял, что зто такое. Первый запомнившийся случай произошёл в армии. Мы стреляли.Все кто служил там, в те годы, знают что такое походная ленкомната. Я был редактором.
54-ка.Какой то насупленный танк, но броня и напористость у него-настоящие! (Насчёт брони, не раз приходилось пробовать головой и остальными участками тела) При стрельбе штатным снарядом, пушка забегает в голову 50 длинных сантиметров, с такой стремительностью (увидишь только на накатнике. после выстрела) и силой! насчёт силы я и хотел сказать. Мы забыли ленкомнату на полигоне. Вернувшись с полпути и выслушав все выводы,(неутешительные о замке (замок-помкомвзвода) Выслушивал конечно я, остальные прислушивались, мы попали на ЧП. Откатом убило заряжающего. Он лежал на брезенте с по локоть оторваной рукой. Даже по виду было видно это субстанция. Кто вытаскивал говорили.-Нет ни одной целой косточки… И это удар только в кисть руки…
Стреляли офицеры. Я был заряжающим (и естевственно устранителем задержек. при стрельбе.то есть козёл отпущения. обычно такие козлы после стрельбы держались вместе, что бы отгавкиваться.) Зарядив последний снаряд, вытер пот (была зима. И в танке-ну очень холодно! Одет тепло и очень неповоротлив. Но помня про козла отпущения (тем более офицерском-шевелился!Выстрелить он не успел. Снаряд остался в пушке… Начались пулемётные цели. После первой очереди, заклинил пулемёт и облокотившись о пушку открыл крышку… Танк с задратой пушкой наверное прикольно смотрится со стороны! Но в этот момент было не до этого. Мгновенно стало неуютно, и будто бы кто-то потащил руку к себе. Я начал отрываться от пушки… И в этот момент раздался выстрел. Ёбанный козёл… и всё.
Потом капитан советской армии как-то подошёл в один из дней и сказал:-ну ты эта, пойдём выпьем.
Ну в принципе рассказ не об этом. Водка, девчонки, иногда подраться, кутежи, весёлая беззаботная молодость. и перерыв обеденный-в два часа-были весьма кстати! наскоро и не замечая чем, набил кишку и спать! Жил я один в комнате. Так и в этот раз. Дверь я не замыкал. Первым осмысленным моим действием был глоток. хотя глотать было нечего. моя рука перехватила руку (когда она успела?) с занесённой отвёрткой.(Рядом жил сосед с белочкой, электрик) слов у меня хватило только на всхлип, типа-ты чё? И то не помню, сказал или подумал? Пробормотав несвязное:-Джеймс Бонд у меня пистолет хочет забрать! Белочка хлопнула дверью. Минут пять попридавав мышцам способность держать тело, я встал и щёлкнул ключом… Вообще то я никогда не был любителем похоронного пения…
Я себя называю неудачником. Мне никогда не везёт. И особенно в нахождении ценностей.Материальных.В отличии от некоторых. Однажды у меня из-под ноги вытащили золотую цепь. Девушка в мгновение ока стала богаче миллионов на 200(когда то были такие деньги) и взахлёб рассказывала о моей невнимательности…
Кто-то спросил меня: что это за знание, о котором я говорю, и как ощутить любовь, о которой я упоминаю.
Я в ответ: если ты не знаешь - что мне сказать? А если знаешь - что мне сказать?
Хорош лечить. Он выбрал своё бремя:
Нести свой крест, покуда не споткнётся.
Мне мало выпало его за это время,
Мне надоело верить в то, что он вернётся.
Мы сами развалили всё, что было.
Всё быстро рушится. Хреново создаётся.
Он не хотел, чтоб я его любила.
Мне надоело ждать, что он ещё вернётся.
Мне надоело заливать стигматы чаем,
Мне дико всё равно, с кем он проснётся.
Мне надоело врать, что он по мне скучает,
Мне надоело врать себе, что он вернётся…
У нас с ним всё безнадёжно. не помиримся.он же сказал, что всё. что ты ему cделала плохого? - я его любила…
Вы так горды и спокойны, так грациозно надменны,
Вас не пугают ни войны, ни человечьи измены.
Я знаю Ваш каждый дюйм, но Вас коснуться не смею.
Когда Вы танцуете, я деревенею…
Моя беда - быть серьезным, моя тюрьма - быть при всех,
Моя чума - слышать Ваш убегающий смех.
Ваш уплывающий парус мне скажет: «Все это зря!»
И я реву как безумный на свои якоря.
Дарья, Дарья, где твои море у ног,
Кофе в постель, ACID в ушах.
Дарья, Дарья, я молчал, сколько мог,
Но я влюблен в тот хрусталь, что в твоих волосах…
Как полагается ведьмам, Вы движетесь голой,
Лаская землю своими босыми ногами.
А я съедаю Вас взглядом, не помня про стыд,
Поскольку не смею Вас прикоснуться руками.
Кого-то время излечит и разум спасет.
Он сменит тему, пространство, волну, широту.
Меня молчанье калечит, и пусть мой ум отдохнет.
Мне проще в этом безумье сотрясать пустоту.
Дарья, Дарья, где твои песни про боль,
Сказки о силе, ярость и стыд.
Дарья, Дарья, тот, что сегодня с тобой,
Ценит ли он то, что не блестит…
Ветер шумит в деревьях,
Листьями шебурша,
Копны в полях разносит,
Рвется наружу душа.
Как захмелевший путник,
Не разбирая дорог,
В окна стучится, в двери,
Хочет ступить за порог.
Тихо обнимет за плечи
Женщину в летнем саду,
Нежно коснется коленей,
Она позволит ему.
Вспомнит мужские руки,
Силу их и тепло,
Она молода, не старуха,
Не все ей еще равно.
Ветер, бродит ветер,
Бродит ветер по Земле,
Ветер, бродит ветер,
Бродит ветер по Земле.
Ветер уходит дальше,
вслед ему смотрит она,
Где-то в краю далеком,
Тот, кому так нужна.
Женщина улыбнется,
Вспомнит их первый май,
Как им светили звезды,
Как он ее целовал.
Ветер его достанет,
Запах духов принесет,
Выбор ее одобрит,
Вместе с ним запоет.
Грусть и печаль разделит,
В уши шепнет, что ждет,
Лишь про ее колени,
Молча ему соврет.
Ветер, бродит ветер,
Бродит ветер по Земле,
Ветер, бродит ветер,
Бродит ветер по Земле.
Хлопнет мужик ладонью,
Водку нальет в стакан,
Выпей со мной бродяга,
Ты ведь в пути устал.
Ветер затихнет, выпьет,
Семь бед один ответ,
Через кордон, без визы,
Морем уйдет в рассвет.
Где-то за океаном,
Встретит других людей,
Черных, мулатов, желтых,
Всех цветов и мастей.
Им про нее расскажет,
Скажет им про него,
Как она его любит,
И как он любит ее.
Кто-то о них напишет,
Может быть, даже стихи,
Если поймет, что ветер,
В листьях шуршит о любви.
Ветер, бродит ветер,
Бродит ветер по Земле,
Ветер, бродит ветер,
Бродит ветер по Земле
Ты мне - не свет… не тьма… Не совесть и не честь…
Не знаю, что ты для меня такое…
Ты, просто, - ЕСТЬ…
Но, почему-то я и не хочу другого.
И у чуда бывают капризы,
Не приходит оно, но ждут,
Обожает вручать сюрпризы,
И не любит когда зовут.
А насильно… Уже не чудо,
Лишь похожее, но не оно,
Ведь известно даже верблюду,
Что наливочка не вино.
Есть близнец у него, похожи,
Как две капли, они воды,
Одинаковые! Но всё же,
Далеки они… Две звезды.
Тронет душу, теплом в ладони,
Будет рядом, не надо звать,
Оно с вами, улыбкой тронет
И не надо его терять!
Пока я вспоминаю тебя.
Я вспоминаю тебя, когда мне плохо,
Когда душа болит - хоть в петлю
И чье- то «люблю», припарка для мертвых,
Которые пляшут вокруг меня
Под звук пустоты, тишиною звеня.
Я вспоминаю тебя холодной ночью,
Когда поднимается со дна память,
Свинцовой шалью ложится на плечи
И можно спрятаться с бутылкой, в баре,
Но это, друг мой, не лечит…
Я вспоминаю тебя, когда не забыться
В веселой компании, на премьере кино,
Концерте… Все сливается в одно полинявшее полотно
Я смотрю на небо, в окно
И небо так близко… Но что-то держит меня
Пока я вспоминаю тебя.
Зачем знать, скажи, больше большего,
Зачем ждать, скажи, запредельного.
Что положено и так сбудется,
О другом же, да речь отдельная.
Самого себя не забудь в пути,
Не кричи, не дури, все как есть прими.
Тайну тайн зачем да разгадывать,
Витиеватых слов да узор плести.
Хитромудрому что загадывать?
Хитромудрый жив, да без радости.
читая моих строк
необразность
не кружево
не вязь
а незамысловатые потуги
не исчезнуть
нечаянно не полюби их и не сглазь
это ведь всё
что от меня
осталось
честно…