Я сегодня видела старость. Настоящую, ту, от которой не хочется отвести взгляд, спрятавшись за возникшим внезапно интересом к пробегающему в окнах троллейбуса пейзажу городской суеты. Подлинную старость, которой хотела бы упиваться сама, которой не стыдно делиться с другими. Ту, которая не прикрывает морщинистой ладошкой лицо, вытирая соленые струйки с дряхлых щек, будто извиняясь за собственную немощность и годы. Я смотрела на эту женщину и не могла оторваться. Столько тепла, мудрости, света, не растерянного и не растраченного жизнью я не видела ни у кого, кто встречался мне на пути. Наверное, это и есть смысл.
Иной карась благороднее золотой рыбки
Над И не точка.
Там запятая.
И не надо обольщаться: для того, чтобы всем стало лучше, совершенно мало твоего исчезновения.
Так хочется кому-нибудь отдаться.
Потипу - на, меня. И навсегда.
Не то чтоб сверху сесть и улыбаться.
А для затем, чтоб быть полезным иногда.
Бродят за окнами капли невнятного лета.
Лужами смотрит асфальт в серость дремлющих туч.
Кутает плечи июль в зябкость тусклого света.
В зелень застывшую изредка тычется луч.
Сердце в забвении, сердце не ищет полёта.
Ровные строчки знакомых ухоженных рифм.
Лишь невзначай моя память коснётся кого-то.
Вдруг опрокинется временем сложенный ритм.
Вдруг разорвётся покой, и заноет былое.
Только не сходится больше разомкнутый круг.
Это, наверное, выдалось лето такое.
Это дожди, это прошлого лёгкий недуг.
Нам ли не знать, Билли,
Ласточки вьют гнездо,
Где-то под тенью крыш.
Вот уже и тепло,
Крылья
Между лопаток жмут,
давят,
Вроде и ты не спишь.
Слышь,
Билли,
Мелкие муравьи
лезут,
Табором прут в день.
Крокусы и тюльпаны,
От мотылька тень.
Ты обновлен, Билли,
Быстро меняй цвет!
В желтый? На сотни миль и Стрелками в пять.
Рассвет.
Это такой обычай
Хмурых застывших рож -
В каждый апрель с верой:
«Вроде», «почти», «все ж»…
Счастье - это когда тебя понимают. Большое счастье - это когда тебя любят. Настоящее счастье - это когда любишь ты.
Сдохнуть, или перестать дышать. Практически одно и то же.
С одной лишь только разницей…
Фадеев спит
Укрытый нежно, одеялом, на гальке.
А Линда.
Ушла гулять.
Поэты не лепят стихов
Они лишь свидетели жизни
Им выпало времени чуть
На то, чтоб её описать
Как удивительно устроен человек:
Он искренне раскается в проступке.
И снова искренне вам в душу наплюёт,
Оставит в сердце - новую зарубку.
Когда в жизни всё ужасно,
Попроситесь в психбольничку.
Вы там сутки полежите.
И поймете очень быстро.
Даже если дождь и слякоть.
Жизнь действительно ужасно
И безумно хороша)
Прекрасных Муз любовник жгучий,
Бумагу чувствами душил.
Перо в порыве страсти мучил
И весь свой разум ворошил.
От сладострастья Муз бессильный,
Он «не писать» давал зарок.
Но снова почерка узоры
Выстраивают на бумаге слог.
Нет никакой политики.
Ничто не изменилось.
Есть две стези - Добро и Зло.
Тебе решать, кудой тебе.
Ничто не изменилось.