Всё хорошо, когда есть всё,
что есть
И новый день лучист, как
блик алмаза.
Я для себя сочту сейчас за честь,
Ответить вам простой
короткой фразой…
-Всё хорошо, когда есть всё,
что есть!
Горячий чай и плитка шоколада,
Ворсистый плед и старый кот у ног,
А за окном осенняя прохлада,
Пришла без спроса, к дому на порог.
Соседский пёс скулит, не умолкая,
И грустный взгляд кидает на окно.
А там, как в песне, жизнь кипит людская,
В которой всем уютно и тепло.
И даже слышу, - арию Сальери,
Врубил старик Игнатий патефон.
Восьмой десяток лет вчера отмерил,
Прошёл войну, не раз был награждён.
И, вроде бы, всё так оно и надо,
Как есть, так есть, но только веет грусть.
Допью я чай, съем плитку шоколада,
И в осень долгожданную ворвусь.
Внутри пустота, только капает яд с твоих рук,
С которых поила меня по утру молоком.
Теперь же втыкаешь мне в спину отравленный прут,
Касаясь души и смеешься прикрывшись платком.
Глаза, что когда-то сияли в тебе добротой,
Теперь, словно лёд, холодны, а в молчании боль.
И тянешь, словесно на шею накинув лассо,
Меня за собой, предлагая гнетущую роль.
Я верить пытался, бежал по дорогам в туман,
Срывая всё то, что мешало спокойно дышать.
Но, жизнь предписала мне путь, где по-всюду обман,
Чтоб выжить, там попросту надо любовь предавать.
Но как, я не раб, чтобы жить по законам других?
Предать, это значить убить, в то, что верил, мечтал.
И вот третий день, в грязь вбивая свои сапоги,
С лучами встаю, чтоб найти, где тебя потерял.
Разнообразные мелькают
В потоках мыслей фонари,
А осень нити распускает
Всю ночь до утренней зари.
И в дикой спешке время мчится
Меняют стрелки числа дат.
Октябрь спесиво веселится
Для всех он просто нарасхват.
И новый день меняет старый,
Последний лист слетел кружась
В ночи, под тихий звон гитары
Поближе к тополю ложась.
И, так прижмётся, как к родному,
Боясь сорваться, улететь,
Куда-то в даль к чужому дому,
Где будет с грустью в кучах тлеть.
Врывалась в душу музыка любви,
Летела песнь, как капелька в огонь.
А где-то там, где стонут корабли,
Сжимала розу девичья ладонь.
И все гадали от чего грустит,
Играя на рояле музыкант.
В ответ лишь сердце трепетно стучит
И дрожь в руках ломала весь талант.
И он шептал: «О, ветер, милый друг,
Ты донеси ей музыку мою.»
Ведь трудно жить в тени таких разлук,
Когда нет рядом той, что я люблю.
Жалеть? Да нет, признаться
не жалею
И не грущу, лишь молча у окна
Смотрю, как лист багряный по аллее
Гоняет ветер вольный допоздна.
А время словно птица пролетает,
Страницы перелистывая вновь.
Вот так и осень нам напоминает,
Что главное хранить в себе
любовь.
И пусть свеча горящая не в радость,
И солнца луч не греет как вчера,
Я всё равно испытываю сладость,
Что нам даёт осенняя пора.
Ты женщина, а значит, ты богиня:
Цветов, полей и вечной красоты.
Ты женщина, а значит, твоё имя,
Как свет лучей волшебной чистоты.
Ты женщина, а значит, ты прекрасна,
Как неба синь в зеркальных водах сна.
Ты женщина, а значит не напрасно,
Ты Богом для красот земных дана.
Ты женщина, а значит, ты любима,
Нежна, как яркий утренний рассвет.
Ты женщина и ты неповторима,
Таких, как ты на свете больше нет.
Вспоминаю тот день, как прощался с тобой на рассвете.
Ты сидела молчала, смотрела в окно - в пустоту.
Здесь была твоя тень в полумраке на старом паркете,
Лёгкий плед до колен прикрывал всю твою наготу.
Мы друг другу пытались признаться, что так не бывает,
Взгляд роняли смущённо, как дети, ломая любовь.
А теперь меня совесть до боли, до нервов терзает,
Что течет от всего в моих венах холодная кровь.
Помню даже, как тихо ты дверь за собой прикрывала,
Незаметно скрывая слезу, прошептала: «Прощай!»
И бежала вперёд, на подножку запрыгнув трамвая,
Напоследок взглянула на окна мои, невзначай.
И теперь с сигаретой в руках, обо всём вспоминаю,
Как по-глупости, так вот любовь навсегда потерял.
Ну, а может, когда-нибудь встречу, я даже не знаю,
Только понял одно, что таких вот, как ты, не встречал.
Разбросал ветер желтые листья,
Так, бездушно играя, со мной.
И смотрел на меня с закулисья,
Завывая, под яркой луной.
То ли просто резвился от скуки,
Всё пытаясь представить сюжет, -
Как целую я нежные руки
И встречаю с любимой рассвет.
Ну, а он, словно зонт-невидимка,
Вместе с нами гуляет в тиши.
И гоняет туманную дымку
В позабытой далёкой глуши.
Только вот, может что-то случилось,
Но пока что, стою я один.
Так скажи, чуткий ветер, на милость,
Что ж ты в душу вселяешь мне сплин?
Усмири в себе пыл непоседы,
Не мешай мне, дружище, мечтать.
Как твердили друзья книговеды, -
Осень - время, чтоб верить и ждать…
Дорогой мой, не забудь -
Завтра день получки.
Надо маме долг вернуть,
Коль не хочешь взбучки.
Еду я в Караганду
Покорять эстраду,
Буду петь про ерунду
Прямо до упаду.
Ты, милашка, не балуй…
Не мани так пальчиком,
Лучше душу проспиртуй
Прямо на диванчике.
Заготовила укропа
Милка для милочка,
Тот подумал конопля
И курил пол ночки.
А, скажите, как можно прожить без любви, когда смотришь в глаза и боишься, -
Лишний раз потревожить покой красоты той, чей образ заставил мечтать?
И часами, у окон стоишь, что-то ждёшь, даже попросту, кажется, злишься,
Оттого, что в стеснении слов о любви, ты не можешь опять подобрать.
И ночами ты пишешь портреты, впуская её в своё сердце без стука,
Каждый штрих для тебя, как магнит, как надежда с ней сблизится вновь и сказать, -
Без любви невозможно прожить и, что губит порой боль и адская скука.
Что она - та которую вечность готов ты любить и с надеждою ждать.
Что она - это ангел, слетевшая с неба для райского счастья земного,
Чтоб вселять красотой необычные чувства любви, о которых мечтал.
И однажды вы спросите, как-то его у подъезда: «А, что в ней такого?»
И ответит он вам, что она для души, и для сердца его идеал.
И тогда вы поймёте, что жить без любви на земле просто так невозможно,
Что всегда есть такой человек, что заставит вас всё позабыть и понять.
Что, порой, может быть очень больно и грустно, и даже, скажу я вам, - сложно.
Ведь любовь, это то, что должны мы хранить и всегда, и везде защищать.
Бескрылая тень
Белая птица, о камни, как ветер, вдрызг хочет разбиться, и умереть.
Кто-то мешает ей жить на планете, пуская по следу чёрную смерть.
Струны, как нервы натянуты, рвутся… и стрелки в свой омут толкают меня,
Я понимал, что назад не вернуться и гордо шагал, а наверное зря.
Я ведь не птица, взлететь не сумею, но с верой в надежду жду новый день,
Только поймите, жалеть не жалею в то, что я просто бескрылая тень.
Люди спешат на работу, с работы, в подушку рыдают, смеются, молчат,
Им до меня никакой нет заботы… лишь стрелки вперёд словно мысли летят.
И в унисон стонут души ушедших, тех кто на век стал для всех позабыт,
Их приписали в ряды сумасшедших, трясущих во мгле под топот копыт.
Но всё ж по земле плетусь молчаливо, без шанса на новые лучшие дни,
Просто я тень, не трясусь, но ревниво, смотрю, как горят городские огни.
И в красоте разноцветного мира, порою хочу стать лучше чем есть,
Но, то не та мне попалась квартира, лучистому солнцу негде присесть.
Да и вот, стрелки всё гонят куда-то, проносятся годы и вечно спешат
Те, кто пытался вернуться обратно, теперь сожалея от злости кричат.
Вот и время прошло, растворилось в пустом коридоре,
Где минуты смешались с годами, и преданных нет -
Тех, кто рядом стоял… Лишь остались закрытые шторы,
И на грязном полу запылившийся прошлого след.
А корявые буквы в тетради стихов, что писались
О любви и о чём-то ещё, может быть, о своём,
Теперь режут глаза… Так и просят, чтоб их прочитали
Как-нибудь у окна, сидя в кресле в тиши вечерком.
Где, осмыслив всё то, что прошло, с пониманием дела,
Взгляд о прошлом в стихах нам представил забытый поэт,
Лишь жалея о том, что вся жизнь словно миг пролетела,
И обратного хода назад уже попросту нет.
Отвернулись друзья за его эгоизм и нервозность,
Одиночество стало подругой его бытия.
Он всё общество «слил» в пустоту, посчитав за бесхозность,
И неровной с тех пор стала жизни его колея.
И дошёл до того, что один в мрачной комнате страха
Упивался вином, отравляя себя изнутри.
Вместо койки, лежит на полу в чёрных пятнах рубаха,
Ну, а светом в квартире служили ему фонари.
Так и умер… Ушёл навсегда, и последнее, - «Поздно»,
Обронив белый лист, он успел про себя прошептать.
Лишь жалея о том, что судьбу развернуть невозможно,
Что в конце своей жизни он смог, что был «слеп», осознать.
Взять краски, кисть, мольберт и полотно,
Нам кажется, а что в этом такого.
Но, как создать всё то, что за окном, -
А, ведь кричали: «Проще ведь простого.»
Но я скажу: «Мой друг, ты не спеши,
Искусство это не простое дело.
Как ни старайся ты, как не пляши,
Не всем дано нам рисовать так смело.
Ведь в каждом деле есть своя черта,
Своя харизма, муза и познанье,
Ведь если в твоих мыслях пустота,
То не напишешь даже и признанье.
Взять бутылку белого вина
И застыть у тёплого камина…
А потом, часами, у окна
Наблюдать, как нежная луна
Освещает яркую картину…
Старый кот, два яблока на ней,
Кресло, плед и стройная девица.
Блики восковых в углу свечей,
Связка от двери висит ключей
И в клубке оставленная спица.
Рисовал её приятель мой,
Что, жил по соседству - дом на против,
Где-то позапрошлою зимой
Или нет, наверное, весной,
У себя от скуки на работе.
И теперь с бутылкою вина,
Я сижу, у тёплого камина.
Ночь давно в глазах моих пьяна
И стыдливо из-за туч луна
Освещает яркую картину.