Фонари, как другие люди…
Чуть другие. Почти, как мы.
Суетятся, желают, любят,
Забывают, поют псалмы…
*
- Перекрёсток… Роятся музы -
Отдыхают, болтают… Врут,
Что сегодня не в моде блузы,
Что отныне светить - не труд.

Будто раньше - другое дело -
РомантИк, вензеля, огонь.
А теперь - ни уму, ни телу…
Вдохновенью дают отбой!
*
- Что? Отныне фонарь - обида?
В суесловье поэт увяз,
Остуженный столбом и битой,
Посреди бесконечных дрязг?

Перекресток? Который? Там ли,
Где кафе в кружевах и, слышь,
Чуть скрипели на окнах ставни…
И аптека напротив? Ишь!

Изначально там вились мухи,
Мотыльки, мошкара - фонарь
Только первый зажгли… и шлюхи
(Но, как странно, - блюли мораль).

Не хватает, ворчат, признаний?
Говорят, и свиданий нет?
Поистёрся пейзаж - гризайли
Вдохновляют не всех в окне?

Фонари-то не те, заметьте, -
Ни души, ни былого в них.
- Ну, а музам чего ответить?
Перекрёсток уж больно тих…