В жизни нужно попробовать все,
что бы потом не жалеть.
Но при этом остаться Живым и Здоровым
Акбар Мухаммад Саид
Рукой своею ты прикрой меня мой Боже.
От стужи зимней, проливных дождей.
Избавь меня от злых привычек тоже,
От чёрствых душ и скудности людей.
Храни меня и будь со мной построже.
Своим теплом ты Душу мне согрей.
Прошу тебя я тихим словом, Боже!
Услышь меня и будь в Душе моей…
Copyright: Акбар Мухаммад Саид, 2012
Свидетельство о публикации 112 112 111 506
Родился я… Но от того Вселенной - пользы нет.
Умру, - и в славе ничего не выиграет свет.
И я доныне не слыхал, увы, ни от кого,
Зачем я жил, зачем страдал и сгину для чего
любовь такая сложная штука. и ее надо испытывать, а не прививать!
Мы - послушные куклы в руках у Творца!
Это сказано мною не ради словца.
Нас по сцене Всевышний на ниточках водит
И пихает в сундук, доведя до конца
Жаль, что зеркало нам не умеет лгать…
Не умеет льстить, лишь правду скажет…
А порой так хочется не знать,
Что с годами мы становимся все старше.
Так не хочется нам верить в этот бег,
Что бежит без остановки вдаль…
Да, бессилен пред годами человек…
И в морщинки превращается печаль…
Во всех социальных сетях обсуждают приближающийся конец света. Готовятся к нему, решают, что делать будут в случае чего… Как-будто если что-то случиться, хоть кто-нибудь сможет что-то изменить…
Но если конец света все-таки наступит, то я ни за что не хотела бы оказаться в числе «счастливых выживших»! Как жить дальше, если твои близкие, родные и любимые будут уже не с тобой?
завтра начинается сегодня…
Патриотизм - порок человечества. Он влечёт за собой ненависть, вражду и разобщённость. Всё человечество должно быть одним единым народом, не раздробленным государственными границами и не рассоренным из-за чьей-то национальной гордости.
Я - школяр в этом лучшем из лучших миров.
Труд мой тяжек: учитель уж больно суров!
До седин я у жизни хожу в подмастерьях,
Все еще не зачислен в разряд мастеров…
Настоящая победа та, когда никто не ощущает себя побежденным.
И Новая Жизнь во мне отсекает Лишних,
И я забываю Их имена, стираю лица…
И терпкий вкус поцелуя, с каплей крови,
Лишь отголосок былого- былой боли.
Смазанным отпечатком жизни прошлой,
Ложится на память пятном, маской пошлой,
Калейдоскоп поступков, слов лживых,
Людей столь близких, но столь фальшивых…
И не остается во мне плоти, не остается крови,
Я всего лишь идея, память былой боли.
Я звучу отголоском, струной натянутой,
Я всего лишь память… Память когда-то Обманутой…
Добрый день, Дамы и Господа! Я не намерен поучать Вас - что есть зло и добро, где белое, а где черное каждый
человек для себя определяет сам - но хочу говорить с Вами и что бы Вы говорили
со мной.
Я ни в коем случае не претендую на звание «автора высокого
слога», но хочу затронуть в Вас те струны, которые будут петь громче всего.
Может быть вам будет смешно, а может быть больно, а, может быть, Вы испытаете
разочарование, а может быть гнев - не важно! Главное, что бы Вы чувствовали.
Ведь если есть чувства, значит, есть и жизнь, не правда ли?
И в то же время, прошу, не принимайте то, что я буду писать
для Вас, очень близко к сердцу. Ведь, в конечном счете, я шут, призванный
развеять вашу скуку. А над шутами принято смеяться, не правда ли? И, смотря на себя в зеркало я, как и все, вижу только одно лицо. Но лицо с тысячами
характеров, с миллионами судеб и мыслей. Одно лицо. Но какое? Вот
загадка…
А какое лицо видите Вы? Какое из своих «Я» вы подразумеваете,
говоря «Я»? «А разве их несколько?» - спросит кто-то. Ха! Вы только послушайте
- несколько! Да их множество, дорогой мой! Я -
женщина или мужчина, я - профессионал или бездарь, я - отец или мать, я -
брат или сестра, я - голодный или сытый, я - влюбленный, я - в ярости, я -
солдат, я убийца, я спаситель, я - философ - о, тот еще тип. Продолжать? Нет? И все эти роли
лишь минимальный набор качеств, необходимых нам для нормального общения с окружающими нас людьми. А сколько ролей помимо этих?..
И быть истинным собой
мы перестаем достаточно рано - лет в 10−12. Начав, хоть немного, как нам
кажется, разбираться в жизни, мы тут же начинаем играть в игры. Становимся
актерами в театре. Призрачные, истеричные, помешанные… Декорации, изображающие
вакханалию ненужных действий, фальшивых и внушенных чувств, отлично срежиссированных и отрепетированных эмоций, которые мы же и придумываем, прорисовываются до мельчайших деталей! И вот уже отовсюду слышно:
- Ой, он так мил, Посмотрите, как он великолепно одет и как
фонтанирует остроумием…
- Он очень добр и отзывчив. Ни разу не слышал от него
дурного слова…
-Он чрезвычайно аккуратен и щепетилен…
-Он обладает чудовищной работоспособностью - весь день как
заведенный…
- Он просто безнадежный романтик, знали бы вы, как он за мной ухаживал на том корпоративе…
А утром в выходной день он просыпается один в своей
квартире. Пустой серой и неубранной. Просыпается в глубокой депрессии,
совершенно непонятно откуда взявшейся. И еще эта дикая головная боль… Встает,
набрасывает на себя старый дырявый халат, идет в чудовищно засранную (и другое
слово подобрать к наблюдаемому сложно) кухню, что бы вскипятить себе дрянного
кофе. И весь день на диване, перед телевизором, в одной позе и с одинаковым
выражением лица… И кто же из этих двух людей он?
И уже понятно, что без игры жизнь пуста. И ежедневно мы выходим из своей гримерки в новой или старой, но роли. И будем играть до конца
жизни. И подмостки будут ждать нас терпеливо и кровожадно, а публика ежедневно
разражаться овациями или проклятиями - в зависимости от нашего обширнейшего и постоянно пополняемого репертуара. И именно неистребимый страх пустоты толкает
нас на сцену. И лишь надев очередную маску, позволяем взглянуть на себя в зеркало. Без маски же - нет. Никогда. Ведь что мы увидим? Ответ очевиден…
Именно страх и скука снова и снова выгоняют нас на сцену. И мы из кожи вон лезем, что бы довести игру до совершенства, настраивая для этого
сами себе проблем. Мы придумываем сказки-сценарии, заставляем верить в них
окружающих, сами не замечая того, как становимся рабами своей собственной игры.
И вы только взгляните на себя со стороны. Посмотрите на грандиозный талант каждого
из нас, не видящих, что творят и куда скачут, с такой дикой сосредоточенностью
погруженных в роковую бессмысленность своих жизней…
И вот мы уже стоим в самом разгаре театрального действия,
которое сами и начали. Смотрим во круг себя и спрашиваем: «А почему все так
страшно? Почему-то, что мы так скрупулезно создавали, в итоге оказалось таким
уродливы и неуклюжем зрелищем? Почему такой срач в квартире? Почему ушла жена?
Почему на телевиденье самыми популярными программами являются передачи о катастрофах, криминале и экстрасенсах? Почему в вагон метро набивается такое
количество хамов, тормозов и дегенератов? Почему существуют войны, терроризм, рак, спид,
бедность и наркотики? Я вас спрашиваю!!! Я же ничего этого не хотел!»… Или
хотел? А, может быть, просто играл не свою роль? А если сотни миллионов людей
играют не свои роли?
И, конечно же, все, что в нашей жизни происходит или не происходит,
является прямым следствием той роли, которую мы на себя примеряем. И, глядя на себя в зеркало, видим миллионы лиц. И, именно благодаря возможности выбирать
роли, мы можем стать кем угодно, добиться и сотворить что угодно. Мы сами для
себя являемся творцом и творимым. И выбор всегда только за нами. И только
сценарий нашей персональной игры поможет определиться с тем, чего же на самом
деле мы хотим. И как только Вы поймете, в чье, все-таки, зеркальное отражение
смотритесь, в тот же самый момент голоса и чувства внутри Вас станут такими
громкими и яркими, что голоса и мнения снаружи притихнут и, открыв рты, с восхищением
будут наблюдать за Вашей неоспоримо талантливой игрой, и на любую свою мысль вы будете слышать звенящие всеми колоколами мира оглушительные овации. И если мир
уже отзеркаливает Вам на каждое Ваше слово, и Вы уже поняли, что тот на кого
смотритесь в зеркало и есть Вы, тогда мои аплодисменты этому гениальному
актеру.
…Мне нужно многое тебе сказать… Что придумана ты ночами… Что создал тебя, поверишь ли, я… Из памяти, …боли…страданий…*** Отобрав у Творца пюпитр. я лепил тебя снова и снова… добавляя то щепотку души. то огня. то… крепкого слова…*** До боли сжимая ладонями неподатливость мыслей своих… пытался ваять узорами… Что мороз мне рисует в ночи…***Из туманов. снегов, из завалов памяти… Из тайных желаний и явных побед. Появилась ты… Так легко и свободно, сделав ненужным уже ответ…***Для чего нам реальность с планами… для чего сумасшедшая жизнь… для чего икары с дедалами… В Век, когда существует любовь в сети интернет…
Отсверкали клинками поздние грозы… бросила рваные белые стяги всадница - Осень… Еще не победа… гремят где-то битвы… Вот только локально… и совсем не жестоко.*** В тренде Зимы -спокойствие Сфинкса… Уверенность в «завтра»…плевать на «вчера»…Кандалы-морозы скуют все желанья… И мертвенно - нежно угаснет душа.*** И только Надежда - итог прошлых жизней… Бледной лампадой тлеет во мне… Я знаю - устанут булавы метелей… И рваные белые стяги… растопчет Весна!..